Эя. Нащупав кнопочный активатор, понимаешь - страха как не было, так и нет. На все Его воля. Все в Его власти. Граната же - то, что может уберечь от поругания. От унижения. От боли, страха. От рабства. Нет. Ты - не темная. Убить себя - грех, если ты не темная. Ты - нет.
Кладешь подрагивающую лапу кота на покатый бок зажатого в собственных пальцах цилиндра, шепчешь. Кивает тот - не видишь, чувствуешь. Такой маленький - но страха тоже нет. Ярость? То самое презрение? Да. Но не страх.
Звук. Шаги. Тихие. Оттуда, где было слышно бормотание - к двери. Шепот.
"Босс".
- Все, ждем.
"Хан".
- Чего там, босс?
"Босс".
- Желтый свой варсквад подтянет.
"Хан".
- Охуенно.
"Босс".
- Тут, короче, еще и бабы - надо уебанов чисто повынулить, а то будешь потом сам себя в дюзу шарошить.
"Хан".
- Блять, босс, да ты заебал уже с этой хуйней.
"Босс".
- Да ладно, ебать. Поплачь еще.
"Ач".
- Как думаете, они там уже очнулись или еще нет?
"Босс".
- Тебе ли не по хуй? Завали ебало и пали коридор.
"Ач".
- Да, босс. Понял.
"Хан".
- И чего, так и будем тут хуевничать?
"Босс".
- Болта мне послюнявить можешь, раз заняться нехуем.
"Хан".
- Блять, босс, ну ты реально заебал уже с этими подъебами.
"Босс".
- Ну чего ты, хуила старая, я ж любя.
"Хан".
- Блять.