..Что я здесь делаю?
Этот вопрос можно было бы выгравировать на щите, который обязан иметься у любого мало-мальски приличного гнома. Но Траин не походил на приличного гнома, так что щита у него не было. Ответа на этот вопрос - тоже.
Но он постоянно преследовал Дая, где бы гном ни находился. Лежа в засаде, прижимаясь шершавой скулой к прикладу арбалета и наводя оголовье болта на одного из наемников странствующего купца. Или наоборот, хмуро зыркая по кустам в составе охраны каравана. Разбивая кому-то нос в кабацкой драке или получая табуретом по своей бритой башке. Просыпаясь в канаве в обнимку с бутылкой и в очередной раз убеждаясь, что выпивка не способна заполнить его внутреннюю пустоту.
Что я здесь делаю?..
..Я не знаю.
Когда-то он бежал... бежал, чтобы забыть. И у него, похоже, это получилось.
- В ближайшем же порту... чтоб мне обосраться, в ближайшем же порту сойду с этого сраного корыта, - хмуро дает себе зарок Дай, выжимая соленую бороду и слыша, как горланят неровными от страха голосами салаги внизу. Тут даже воздух был соленый и влажный настолько, что еще немного, и в нем можно будет плавать.
Ветер и черная вода. Он их ненавидел всей своей приземистой, грубой гномьей душой. Ненавидел. И боялся. А когда Дай чего-то боялся, то непременно лез туда, где страшно, упрямо выпятив бородатую челюсть и сжимая пудовые кулаки.
Высоты он тоже боялся.
Поэтому и торчал сейчас на самой верхотуре, в вороньем гнезде, откуда палуба внизу казалась игрушечной, и при желании можно было обоссать пролетающую мимо чайку.
- В ближайшем же, - обещает себе гном, вглядываясь в расчерченный изломами молний горизонт.
Так же, как обещал до этого уже десятки раз.