Яра вздрогнула и вскинула глаза, услышав резкий окрик незнакомца. Машинально одна её рука потянулась к книге, а другую она подняла к голове в защитном жесте. Волна впечатлений окатила её, сковывая. Всего мгновение назад она была в библиотеке среди многочисленных полок, заваленных различной литературой, и немногочисленных посетителей, в числе которых абсолютно точно не было стоящего с посохом наготове потрёпанного старика. Поэтому сказать, что обстановка сильно поменялась - это ничего не сказать. И словно этого было мало - поднятая рука оказалось покрытой чёрной чешуёй, а в следующий момент, когда из её рта вырвалось нечто вроде: "Извините, я не понимаю, что здесь происходит!", - она услышала голос свой и не свой, человеческий, но более хриплый и низкий, сухой и шелестящий, говорящий на языке, который она знала, хотя впервые услышала буквально только что из уст стоящего рядом мужчины.
- Извините! - повторила она, - Я только что была у себя в библиотеке, и вдруг оказалась здесь! Я не хотела... я не знаю... простите... - Яра говорила всё тише и наконец запуталась в своих сбивчивых словах. Она вспомнила, что за долю секунды до того, как попала сюда, споткнулась и упала. - Это сон? - сказала она вслух, не обращаясь ни к кому, взгляд сфокусировавшийся на посохе незнакомца. - Я, наверно, ударилась и отключилась. Это просто сон.
Это было единственное реалистичное объяснение нынешним обстоятельствам. Но что-то подсказывало Яре: реалистичные объяснения тут не сгодятся.