Возможно, где-то на своем жизненном пути ты свернул не туда. Возможно, тебе было предназначено судьбой пробираться по джунглям Омикрона-Персея с размалеванным камуфляжной краской лицом и с автоганом наперевес, или хладнокровно устранять неугодных донам белорусской мафии в душном человейнике Нью-Нью-Арка. Во всяком случае, никто не учил тебя убивать людей, если только не считать за это экзамены по галактическому аудиту. Тем не менее, у тебя прекрасно получается.
Ты шагаешь по полю несостоявшегося боя, с неотвратимостью Немезиды ставя багровые точки на жизнях уцелевших пиратов. Пистолеты уже привычно толкают ладони, выплевывая свинцовые пилюли, окончательно решая пиратский вопрос.
Ни любви, ни тоски, ни жалости. Таков путь агента Метрополии.
Последний уцелевший пират успевает прийти в себя, что-то осознать, глядя в дымящий ствол штатного пистолета. Он в отчаянии пытается поднять обожженную руку, не то взывая к твоему милосердию, не то собираясь перехватить пулю. Щелк - затвор NU-Tak.03 встает на задержку, обнажив пустой патронник. В глазах пирата мелькает робкий призрак надежды, как раз перед тем как твой второй пистолет вышибает ему мозги. Не сегодня, приятель.
Из дверей диспетчерской появляется Сторм.
- Ну и ну, - говорит он, - Я начинаю сомневаться, что мы поставляем удобрения.
Его глаза поблескивают, как у человека, пробудившегося от долгой дремы и наконец-то получившего возможность заняться любимым делом.
- А вы страшный человек, инспектор, - качает он головой, глядя на результат твоего правосудия, но странным образом это звучит как комплимент. - Тем не менее, мы победили, черт возьми! Их тут человек двадцать, не меньше, отлично! Есть мысли, что делать дальше?