Мортиноцци. Скалится боевик, зачем-то кончиком языка по нижней кромке своих верхних зубов проведя влево-вправо, когда отвечаешь ему.
- Ого, кто-то, похоже, бускас лос проблемас, си? Я к тебе кортесменте, а ты грубишь.
Подмигивает.
- Или, может, тебе лос артесаньос локалес в мозг аранья-контроладор подсадили, и ты спецом меня провоцируешь? Слышал о таком, да?
Укладывает ладони на рукоятки ножа и пистолета, еще шире щерясь.
- Давай, может, калаверу твою абрила и ло вемос, си?
Подается было вперед. И вдруг, зажмурившись и с шипением выдавив сквозь стиснувшиеся до скрежета зубы воздух, скручивается-загибается вправо, когда разогнанный до запредельной скорости кулак рыжеволосой - лет двенадцати-тринадцати на вид - девчонки, крутанув молниеносную дугу, втыкается ему куда-то под ребра с таким шлепком, которому бы позавидовали некоторые из твоих знакомых пит-файтеров.
- Ты че, охуел, придурок? Мы с тобой о чем терли, а?
Прихватив себя за бок, неловко отступает к стенке мужчина, упирается в металлокерамику плечом.
- Точка, я... Я... Коньо...
А "Точка", между тем, подмигивает тебе, растирая укрепленный биопластик правой - если судить по количеству пересекающих конструкцию соединительных швов, способной трансформироваться в нечто, кардинально отличное от предусмотренных человеческой анатомией банальностей - искусственной кисти. Готов поклясться на крови, что ее - кисти - не было, когда общались с Лео там, в ДжерСи. То есть, конечность, конечно же, была, но обычная, своя, а не аугментация.
- Привет, "Посох".
В тщательно зашнурованных берцах с бронированными "колпаками" на носках, пепельно-серых штанах из армоткани, легком бронежилете болотно-зеленого цвета, накинутом и застегнутом поверх кроваво-красного худи с принтами на груди, тех-сетевик "Клещей" больше напоминает подростка-герильерос времен Войны, чем координатора тайной операции в глубоком корпоративном тылу.
- Жаль, что с остальными так вышло.
Позвякивая дюжиной накинутых прямо поверх одежды, внахлест, серебристых цепочек всех - от платиновых до стальных - мастей, на которые, к тому же, теперь понацеплены еще и до того украшавшие пальцы твоей старой-новой знакомой кольца, машет она, заглядывая за твою спину, Гвендолине.
- И тебе привет, сеньора лаборант-инженер.
Отмечаешь, что не одна, а обе руки техника "под замену" пошли.
- С-сеньорита...
Судя по шелестам-шорохам, активно одевается в эти самые мгновения "сеньора-сеньорита".
- Ладно. Как манатки натянешь, подгребай к нам.
По всей видимости, закончив с приветствиями, протискивается мимо тебя "Мекко", направившись туда, откуда ты только что пришел.
- По проебам, если что, ноль вопросов.
Добавляет между делом, даже не оборачиваясь.
- От мозгоплава страховки нет, нас узнаешь - уже спасибо.
Ты же, прежде, чем автодверь с отметкой "ТОЧКА" снова вщелкивается в пазы, успеваешь заметить, что по ту сторону порога находится просторный, метров в десять длиной и все пять шириной, утопающий в полумраке зал, стены, пол и даже потолок которого затянуты то ли насаженной на клей-споты, то ли просто растянутой и пришпиленной по углам пленкой, что более всего напоминает золотистую фольгу. Лежат поверх нее, громоздясь друг на друга, бухты дата-кабелей, высятся, помаргивая индикаторами, расставленные ближе к центру в на первый взгляд хаотичном порядке тумбы старинных дата-центров, дизайном напоминающих уже виденные тобой у входа в аванпост турели, и возится где-то вдалеке, сидя на корточках у груды толстых, похожих на черепицу для крыш угольно-черных пластин, с, очевидно, портативным плазменным резаком, "Ромашка".
- Короче, тянем то, что есть.
Облокотившись о борт ближайшего к проходу в "личный кабинет" орудия, останавливается сетевик, полуоборачивается.
- "Бичо", а ты хуле залип? Пиздуй в зал, помоги там.
Не отвечает тот ничего, просто, заметно прихрамывая на правую ногу и придерживая локтем отбитую бочину, уходит прочь.
- Так, секунду...
Вытянув из-под жилета загудевший коммуникатор - вроде твоего - тычет в его экран остервенело с десяток раз за пару мгновений.
- Сука, блять...
Убрав девайс обратно, переводит взгляд на тебя.
- В общем, слушай...
Чуть наклонив голову, всматривается в твои глаза секунду-другую.
- Хотя, тормозни. Скажи, ты что помнишь-то вообще? А то видок у тебя, конечно, будто сама Санта Муэрте поцеловала.
"Святая Смерть" - а ваши отношения с этой спутницей Пресвятого Ритана, как ты смутно припоминаешь, нельзя назвать ни простыми, ни однозначными - к твоему нынешнему состоянию, может, отношения и не имеет, но вот сами "гурры", последствия их экспериментов и вообще, в целом, весь этот долбанный Комплекс - вполне.
- Ответы "все" и "ни хуя" тоже принимаются.