Кройц. Подхватив даже немного грузную - но, конечно же, не для тебя: ты, пусть и стареющий, но все еще солдат - во всем своем обвесе "эскопетеро", пристраиваешь ее у ворот. Лежит теперь, ноги вдоль палубы вытянув, дышит размеренно. Сиеста, ага.
- Мельник.
Впервые за все время вашего знакомства замолкает, не закончив фразу-триптих, когда пальцы твоей вытянутой перед собой руки в какой-то момент касаются замерцавшей маревыми разводами ткани укрывающего чужое плечо инвизибулярного камуфляжа. Многослойная и высокотехнологичная мембрана, за - и под - которой находится, как тебе хочется верить, не просто собственность очередной традиционно безжалостной и привычно бездушной Корпорации - а все их профессиональные боевики, чего лукавить, себе не принадлежат - но, в первую очередь, человек.
Секунда тишины. Ни мыслей, ни слов.
- Мельник. Квей. Трогаешь.
На твой вкус, это называется "прикасаться". "Трогать", в контексте близких контактов между разнополыми представителями одного вида - все же малость про другое. Скользнув вправо, начавший было проступать на фоне интерьеров иллюзорный силуэт, тем временем, снова превращается в ничто.
- Квей. Мельника. Трогаю.
Теплая ладонь мягко подхватывает под затылок. И окатившие тебя "брызги" той немощи, что растворила в себе сознание "Совы", исчезают без следа. Были - и нет.
- Мельник. Лабиринт. Идем.