Кройц. Бросив взгляд на то, еще недавно было твоей единственной альтернативой перспективе замерзнуть насмерть, видишь только оседающую груду растекающегося ядовитой кляксой тряпья. Гермошлем облез, комбинезон разваливается просто на глазах.
- Кислота. Время. Ждем.
Перезвон латуни, дерева перестук. Что, мысли прочитала? Или совпадение?
- Мельник. Холод. Умрешь.
Перспективы как у роты капитана Хэтуэя из старого анекдота, которому доложили, что мидовские "сеятели" прорвали оборону и уже штопорят верхние слои атмосферы. "Какие у нас перспективы, капитан? Блестящие. А подробней? Нас застеклят сверхтяжами в ноль. А почему тогда блестящие-то? Потому, что стекло блестит, боец".
- Слуга. Хозяин. Идет.
Упирается тебе в правый бок тыльная сторона пистолетной рукоятки, ледяная будто выдернутое из морозильника филе стеклянного кальмара. "Jarmlin Riberra - 27", собственной персоной.
- Слуга. Костюм. Несет.
Защитный комбез? Или посерьезней что-то? Моторизированная броня, ага.
- Кройц. Костюм. Заберет.
Гениальный план, надежный как видавшая виды биотопливная зажигалка, которую тебе настойчиво суют - уже под другой бок - следом за пистолетом.
- Кислота. Время. Пройдет.
Переливчатый смех доносится, кажется, больше откуда-то из бездонных глубин сознания - словно ты вспомнил его, услышанный когда-то в полузабытом сне.
- Кройц. Охотник. Идем.