Мортиноцци. Вскинув помповое ружье, сосредотачиваешься на происходящем вокруг. На витающих в воздухе крупицах угольной сажи, на потрескиваниях колотой плитки, на бормотании Гвен - молится, кажется - где-то за сбоку. Гаснет наваждение, растворяется в суете реальности. И вместе с ним уходит ощущение обреченной безвозвратности, которое впервые испытал, вот, совсем недавно, когда погибла кехайка-любовница. Не любовница только, а форменная - спасибо "Клещам" за "промывку визоров" - надсмотрщица, умудрившаяся работать соглядатаем на Триады, негласным помощником на Папу, и бойцом - на тебя, с которой так или иначе, рано или поздно, но пришлось бы что-то решать. Все решилось само собой, так бывает. И даже по тем едва складывающимся в образ искрам, что успели просочится сквозь марево небытия - охваченная огнем, масляно шкворчащая, конвульсивно корчащаяся и выгибающаяся в агонии худощавая фигура скрюченного на табуретке мужчины, с отрезанными пальцами и выбитыми зубами, в одних лишь разваливающихся от жара костюмных брюках, которого сначала избили в кровавый фарш, потом запытали до полусмерти, и в конце концов сожгли заживо - понимаешь, что потерял, не вспомнив, не больше, чем приобрел, не вспоминая. Единственное - тогда, там, тоже с отцовским "помповиком" был, только таким "веслом" как сейчас он не ощущался, тонко настроенным инструментом скорей. И теперь перестал, став. Чуть сместил по горизонтали ладонь на цевье, слегка расслабил лежащий на гашетке палец, переткнул основание приклада немного поближе к ключице, довернул корпус самую малость винтом: рефлексы. Мелочи, совокупность которых и превращает "лече" в "тиро аль бланко".
- Снимаю телек. Звук ноль.
Отвлекает от мутных мыслей наемница.
- Коридор - чисто, пусто. Все "нули".
Вероятно, не просто смотрит трансляцию с находящейся в свободном поиске машинки, а еще и управляет ею: может и "прямотоком", конечно, но вряд ли, через инфопакеты скорее всего рулит.
- Зал два - чисто, пусто.
Снова смещается к проходу.
- Зал три - чисто, пусто.
Вскидывает винтовку.
- Сектор - коридор-КПП, крою.
Жмет к маске приклад.
- Имперца нет. Теплосигны и натоптыши от зала-один тянут на КПП. Закрыто, регаю турки в раскладе. Четыре: пулемет, верх, кроют двери.
На мгновение приопускает ствол к полу.
- Оттуда же пехи притопали. Или кинул, или взяли.
И добавляет.
- Я же говорила, местные - опасные.