Рубик. Всем. Улыбается тебе научник, как поближе к нему становишься - и случайно взглядами встречаетесь - вновь как-то вымученно. Парой-тройкой, пусть и затяжных малость, но все же не чета их недавним "разборам полетов", фраз с Фиделем перекинувшись, жмурится на мгновение, куполом капюшона согласно качнув - мол, понял-принял, без какого-то намека на паясничанье - в ответ на твою просьбу-предупреждение.
А потом у стрелка каким-то абсолютно непостижимым образом получается моментально - просто враз - запихнуть летающую штуковину ксеносов в свою торбу. Фокус, ага, как правильно подмечает Росс, будто сама собой закатилась.
Еще секунд пять-шесть проходит, в напряженном ожидании, с бдительным наблюдением вместе. Гудит наруч, моргает диод. "Зола".
- Руб.
Дышит тяжело.
- Эт я.
Лязгает на заднем фоне металл о металл. Бежит, судя по всему.
- Опускай гермаки, щас буду.
Или лезет по скобам.
- И эт, своим маякни...
Автодверь открывает с характерным шелестом.
- Чтоб в пустоту меня…
Быстро она.
- Не вкатали раз на раз.
Либо Свора где-то совсем рядом.
- Лады?
Либо прыти ей не занимать.
- И... Так.
Скорей второе, как припоминаешь, но из другого "лепестка" всяко бы так скоро не добралась.
- Ловишь передачу, не?