Кройц. Прощаешься когда, тянет обрубок правый к тебе, словно пытаясь отсутствующими пальцами за несуществующий рукав поймать.
- Нет, нет... Подожди...
Дрожит подбородок.
- Пожалуйста... Не бросай меня.
Не просто слезы, плачет.
- Не бросай.
Вздыхает отчего-то.
- Что?..
Покрутив головой из стороны в сторону, будто силясь кого-то - или что-то - взглядом отыскать, моргает медленно. Раз, другой.
- Как-то...
Прикрыв глаза на пару мгновений, снова вздыхает.
- Мне... Как-то... Как-то лучше...
Едва шевелит губами уже.
- Стало...
Еще раз вздохнув - медленно, спокойно, даже умиротворенно - утыкается подбородком в основание ворота костюмного, то ли сознание потеряв, то ли заснув. Замечаешь, что купол ее капюшона, слева и справа, распрямляется, разглаживаясь, когда невидимые ладони перестают касаться его ткани. Привычно, почти без "почти", звякают колокольчики под сводами черепа.
- Слуга. Покой. Спит.
Вот и ответ на твой немой вопрос. Невидимые, но горячие - настолько, что вновь кажется, что ощущаешь не тепло, а уже форменный жар - кисти подхватывают сферу гермошлема с боков. Фантомные отголоски чужих страданий вмиг стихают, исчезая без следа. Были - и нет.
- Зверь. Слуга. Убила.
Вжикнув, распарывает с шипением маслянистым цзянь волокна пластмассового листа, перекрывающего путь к шпилю.
- Слуга. Зверь. Ранил.
Когда его почти метровая половина с грохотом съезжает вниз и с грохотом же заваливается вбок, будучи отсеченной наискось - от балки до балки - от основного массива, тычет вдруг тебя совершенно неожиданно в левый бок локтем, поблизости внезапно оказавшись.
- Мельник. Слуга. Спасешь?
И, готов поклясться, хмыкает затем вполне себе обычно, а не как всегда, эфемерно-нематериально. Шутит что ли?
- Мельник. Квей. Уходим.
Похоже на то.
- Квей. Первая. Иду.
Шаг - в обманчивом одиночестве - и ты стоишь на пороге того самого контрольно-пропускного блока. Зал, десять на пятнадцать метров, явно в процессе либо сборки, либо разборки, либо капитального ремонта. Слева, у затянутой плотной и непрозрачной, закрепленной на несущих балках стяжками пленкой стенки высится подпирающий потолок штабель тех самых облицовочных металлокерамических пластин, которыми здесь покрыто, кажется, абсолютно все, исключая пол. Рядом с ними, к вам ближе, расположились уже виденные тобой в первой комнате-складе, где очнулся, промышленные - из черного пластика, с ребристыми бортами и усиленными стальными накладками уголками - ящики, полметра на полметра, и полтора длиной. Судя по маркировке: ""GT | МАСЛОНАПОЛНЕННЫЙ ТЕРМОБЛОК ПОТОКОВОЙ ЦИРКУЛЯЦИИ / "OTB-FC (FR (L): 20-180) / MIN: -106 | MAX: +420 / (! >AMMONIA RESISTANT< !)". Три штуки, один на другом. Сиротливо ткнувшись в бок нижнему хранилищу, еще ближе к вам стоит небольшой инструментальный ящичек: оранжевый, многосекторный, с откидной, покрытой эластиком ручкой. Катушечный удлинитель, на гнутых скобами ножках-подпорках, с четверкой универсальных розеток на торце - с парой десятков метров толстого кабеля, промышленный - но формой очень напоминающий обычный - фен, в темно-синем корпусе, пистолет для монтажной пены, такой же, синего цвета, да и фирмы-производителя, судя по вполне заметным общим чертам в дизайне, пара литровых - для пистолета - баллонов: лежат неподалеку. К правой же стене, в дальнем углу, прислонена одинокая, явно рельсово-телескопически раскладывающаяся лестница-стремянка с опорами брусочного типа, бледно-зелеными, будто вощеными на вид ступеньками, и висящим на ремешке, сбоку, на самом верху, промышленным респиратором с навинчивающейся прямо на "намордник" шайбой фильтрующего элемента.
Вспышка. Стягивает респиратор с лица "Хомяк", глянув на тебя, стремянку поддерживающего, сверху вниз. Вешает пульверизатор на опору, шепчет.
- Слышал?
Киваешь. Кто-то вышиб окно на кухне, и теперь шерудит чем-то металлическим - готов поставить сотню демкредов, что это будет гвоздодер - в раме, сбивая осколки.
- Так...