Молох. Ни ответа, ни подтверждения. Только щелчок - когда механизмы в глубинах ружейного корпуса враз оживают, бешено втягивая в свои недра ленту из бункера - и затяжной, оглушительно-туго бьющий в ткань скафандра, густо замешанный на сполохах пламенных выбросов треск кажущейся бесконечной, безотрывно-тягучей очереди. Очерчивает по сути бездвижную, едва сотрясаемую уже бы снесшей и опрокинувшей обычного человека отдачей фигуру гиганта "выхлоп" контурно. Летят, завиваясь, стяжки-лесочки. Шьют пули тоннель шквальной волной: рвут декоративную плитку, раскалывают керамику, буравят металл.
Проходит ровно секунда. Лязгнув, лапчатый рычаг под ладонью "Омикрона" отстегивает из-под станка, сбросив на пол, опустевший контейнер. Еще щелчок. Единым, фактически слитным движением, еще до того, как пустышка бьется боком о покрытие, отлетая прочь, подщелкивает, зацепив с пояса, новый короб. Огонь. Хлещет плетьми, буквально выворачивая пласты из окружения, наотмашь, вспахивая и раздирая все вокруг, новый залп. С таким темпом и такой плотностью, на таком расстоянии - без шансов, очевидно. Проходит еще секунда - даже две, может, а то и три - и понимаешь вдруг, все. Тишина. Все так же ткнув разгонник вверх, все так же ждешь того, что сработает триггер. Смерть, отступление. Но, кажется, репликант не собирается ни падать, ни уходить.
- Ц-е-ль у-н-и-ч-т-о-ж-е-н-а.