Мортиноцци. С опаской поглядывает лаборант-инженер из, с ее слов, отдела "Экарис" на то, как ты, сохраняя молчание, вытягиваешь коммуникатор. Крутится на экране цветок: белые лепестки, сердцевина желтая. Ромашка, кажется - "манзанилья". Тапнув по ней, разворачиваешь текста строчку, поперек экрана, черными росчерками на враз молочной белизной пропитавшейся прозрачности: "тук-тук".
Стук, пластик о пластик: "щелк-щелк", там, в недрах технической шахты, за декоративной панелью, заставляет Гвен вздрогнуть как от удара током.
- Слышали?!? - Шипит. - Там!
Винтовку вскидывая по направлению источника шума.
- Это как-то связ...
Распахивается провал, и в помещение разом бьет, расхлестываясь в стороны и вверх, мгновенно заполняя собой буквально все и вся, тугой поток густого, непроглядно-серого дыма.
- Там! - Кричит твоя спутница. - Т...
Тень, в которой угадывается женская фигура, молнией - обычные люди так не двигаются: явно отрабатывают синаптические ускорители, с прямой подачей нейромедиаторов на мышечные пучки - скользнув мимо тебя, с пыра втыкает ногу в едва различимый сквозь марево силуэт лаборантки, заставляя ее лязгнуть зубами и, с сипением выдавив из легких воздух, сложиться вдвое. Следующий тычок, чем-то электрически трескучим, точно в основание черепа, заставляет ее сначала выгнуться дугой, а затем, издав чуть слышный хрип, деревянным истуканом завалиться на бок.
- Привет.
Скрежещет металлически и глухо генерируемый заподбородочными динамиками бронемаски, явно копирующей череп - калаверу - в муэртовских узорах, бесполый голос. Анонимайзер работает, по ходу дела.
- С тобой?
Отбросив чужое оружие под стену, подальше от вас, "Ромашка" - высокая, крепкая, в облегающем камуфляжном армокомбезе цвета "зимний город", упакованная в невесомую композитную штамповку полностью закрытого анатомического шлема, пятнистой, под тон костюму ее, чешуйчатой защитной кирасы, усиленные бронированными щитками сапоги, такие же наручи и поножи, с противодронной мини-турелью на док-площадке одного пластинчатого, собранного внахлест наплечника, и многолинзовой сферой мираж-голографа, лениво вращающейся по часовой стрелке на втором - сначала прижимает на доли секунды к правому виску пару вытянутых пальцев, указательный и средний, в ударную перчатку затянутых, тебе салютуя, а затем указывает ими же на ворочающееся у порога пятно, в котором едва угадываются очертания Галлахан.
- Ее надо убрать.
Точно она, Сэм-Саманта. Кажутся смутно знакомыми закрепленные у бедер, туго сидящие в ножнах, на обвешанном компактными разгрузками, чехольчиками, и даже наглухо застегнутой гранатной сумкой, поясе парные стилетные клинки: в пару ладоней каждый. Да и шероховатый, черный как смола, литой из пластмассы телескопический приклад - с формирующим стабилизирующую рукоятку вырезом, и мягким вспененным затыльником - из-за плеча который торчит, на ремне, внатяжку, вися, видел уже: ее "главный калибр", марксманская винтовка от "Tashiro Armory", невероятно дорогой, и еще более невероятно надежный агрегат. Укладывает, будто между делом, тебе под ноги наемница туго набитую спортивную сумку: среднегабаритную, черную, из плотной ткани, на молнии продольной.
- Местные - опасные.
Тянет из закрепленной на нагруднике, сбоку, оперативной кобуры брусок угловатого полуавтоматического пистолета.
- Вспоминают лишнее, летят с катушек.
Подтянув под себя коленки, жертва шок-кастета, тем временем, пытается сесть.
- Я... Н-не... М-м... М-мест... На... Я. - Давит из себя. - Я с М-монтаны-Ард-диенте. Г-гвен.
Хмыкает "Ромашка", шутку оценив.
- Вот и познакомились, Гвен.