Медносплавный. Улыбается научник, глядя на то, как ты конечностью машешь.
- В-вот так, хорошо.
Но лоб его покрывает болезненная испарина, а лихорадочно блестящие глаза ловят каждое твое движение.
- Хершел здесь, недалеко...
Глаза блестят. Вкусные, наверное. Попробовать бы.
- Но мне...
Сгладывает судорожно, когда с треском прорывает один из плечевых шипов туго натянутую на тебя жилеточку скафандра.
- Мне нужна твоя помощь. Еда, я покажу, где есть много...
Благостный жар. Зачем показывать, где, если здесь уже все есть?
- Много мяса.
Мясо. Жрать.
- И голод - я знаю, как тебе помочь. Слышишь?
Ты тоже знаешь, как себе помочь. С его помощью.
- Это обратимый процесс, понимаешь?
Жрать. Медовая патока крови, что льется в жерло твоей пасти - это ощущение заставляет бездонное нутро скручиваться узлами. Жрать. Жрать. Жрать.
- Эй, эй...
Шаг.
- П-подожди! Я зн...
Еще шаг.
- П-п... Послушай...
Выпить его сначала, чтоб не пришлось в конце слизывать остатки отовсюду.
- Стой, прошу. Я могу помочь...
И так, вон, из ног сколько добра утекло.
- Клянусь тебе! Слышишь!?!
А потом - жевать мышцы, разгрызать кости.
- Хершел!!! Мясо!!!
Вопит, вскидывая пистолет. Тупая мразь. Ладно, хоть вкусная.
- Стой!!!