Ортега. Отпнув прочь оборванную конечность уродца, подхватываешь за ремень, беря наизготовку махину "табеля" местечковых охранников. Несколько шагов, и ты на пороге помещения, отмеченного в твоем сознании как "С13". Предвосхищает твои намерения дрон: выносит преграду вышибным зарядом, швыряя через порог рванину пластикового листа, ровно за мгновение до того, как ты мог бы оказаться на потенциально опасном при сработке заряда расстоянии от цели. Судя по информационному пакету - очередная спальня. Все те же пять на десять, все те же откидная, застеленная салатово-зеленым бельем кровать, с деревянной тумбой, такими же столиком и стульями, отключенной стекляшкой санитарного блока - только без джакузи в этот раз, поскромней - у дальней стенке, а у ближайшей - с дезинфицирующим шкафчиком, нетронутым аварийным ящиком, с одноразовым скафандром внутри, комодом, и здоровенным, сейчас отключенным терминалом, с пятеркой расположенных полукругом мониторов, и вирт-креслом, в углу. В центре же высится массивный, в пару метров диаметром, цилиндр теперь превратившегося в ледяную колонну - с цветастыми вкраплениями крохотных рыбешек в толще замерзшей воды, и мутными завитками водорослей, понизу - пластикового автоаквариума.
- Ебаный, сука, рот! - Хрипло кричит мужчина где-то там, внутри, прячась за морозную колонну. - Ебать вы вежливые!
Стараясь не зацепить торчащие с боков и свисающие сверху драные щепки расщепленной автодвери, протискиваешься внутрь, и направляешь ствол в сторону единственного постояльца. Среднего роста, плотно сложенный мужчина лет сорока, может, сорока пяти - в бледно-голубого цвета, с зачем-то намотанными на рукавах и штанинах тряпками, скафандре, округлом гермошлеме, и напяленном прямо поверх костюма секторном бронежилете, вроде тех, что уже видел на репликантах. "ТЕХНИК", отштамповано люминесцентно-оранжевым прямо над полусферой светофильтра. Подмечаешь, что к запястьям, с боков, и к голеням, спереди, у него щедрыми витками монтажной изоленты прикручены гнутые стальные тарелки, внахлест.
- Ну ни хуя ж себе ты воин.
Бросает тут же заиндевевшую железяку массивного револьвера на хрусткий ковролин, показывает ладони.
- Все, блядь.
Сжимаешь в кулак почерневшие вокруг ногтей, синюшно-фиолетовые, глубоко и основательно треснувшие на сгибах фаланг пальцы левой руки.
- Убедил-победил, сдаюсь.
Нормально все, работают.
- Только взять с меня - хуй да ни хуя.
И даже не болят.
- Амнезия, ебаный глаз. Эндрю зовут, помню, Блэквуд - фамилия. Техник я, корабельный.
Скорее всего, промерзла насквозь и начала отмирать декоративная органическая оболочка - дерма, фактически играющая роль живой перчатки. На функциональность манипулятора, как видно, ее наличие - или отсутствие - никак не влияет.
- Баржи при тебе нет, чинить нечего, так что хуй я тебе чем помогу. Хочешь, вон, рыбы в дорогу наковыряю.
Кивком указывает на монолит стылый.
- Или ты за пистолетом? Так и с него толку тут, что с коровы - яиц. Тесак, может, нужен?
Медленно вытягивает из-под импровизированного, сделанного из куска гардины пояса самый обычный кухонный нож - средней длины, с литой темно-синей рукояткой. Летит и он на пол.
- Забирай, все за счет заведения.