Мортиноцци. Усмехается девушка, словно мысли твои прочитав.
- Да ты... Вы чего, я же корпоративный работник, хоть и "экс", отдавать последнее - это не про нас.
Буквально сует тебе фильтрационную маску в ладонь.
- Берите-берите, не обеднею.
Ежится, предплечья ладонями растирая.
- Тем более, она вообще не моя. И вы мне, все таки, скажите...
Покусывает губу.
- Ладно, не суть.
Прохаживается туда сюда, на пятачке, наверное, в метр, стараясь берцы так ставить, чтоб ни подошвой не скрипнуть, ни каблуком о плитку не щелкнуть.
- Холод - это, конечно, просто нечто. На Монтане-Ардиенте, если это, конечно, не ложные воспоминания, которые мне внедрили, чтоб я, не знаю, начала любить горы, в общем, там, вроде, тоже, прямо скажем, не субтропики, но что-то, между нами говоря, мне не очень нравится такая, кхм, домашняя атмосфера.
Энергично бока трет кулаками, прямо через лямки жилетные.
- А на Тьерра-Бланке, ну, где Картели, там же ж "Зеленый Пояс" прям от высоких до высоких широт, чистый курорт. Тепло, океаны, орки у пляжей резвятся. Вы их видели, кстати? Орок. Ну, которые эти, мелкие хищные киты. Хотя...
Машет рукой, дескать, Ритан с ним.
- Не отвечайте, а то вдруг выяснится, что орок на самом деле нет, и это такие бионические мини-субмаринки, на которых вы наркотики и оружие контрабандой перевозите.
Придает своему лицу серьезное выражение.
- Секреты Картелей пусть лучше остаются секретами, а я еще пожить хочу.
Но видно, что не всерьез.
- Проснешься так как-нибудь утром, а тебя, оказывается, оп - ночью уже прямо в постели расстреляли.
Подмигивает тебе.
- Никаких грязных секретов, амиго.