Ортега. Сполох, алым. Букв штамповка, поперек мира: "ПСИ-АТАКА". Нет, нет. Не так. Нет никаких букв, не выдумывай. Есть поле, есть небо, есть ветра ласкового дуновения, что овевают твое лицо. Нет, не овевают. Что-то мешает. Блоб, аварийный блоб. Сними его. Сейчас.
- Я тут.
Силуэт - кажется, мальчика, в каком-то зеленом балахоне - скользнув под сень тучных колосьев, снова исчезает.
- Эй!
За спиной. Оборачиваешься непроизвольно - золотистых, как зрелая пшеница, волос пряди, бледная кожа. И что-то еще.
- Попробуй, поймай!
Смеется. Сполох, алым. Расчерчивает сеткой скрюченную, взгромоздившуюся на тебя верхом, и вцепившуюся в голову обеими руками, фигурку. Прямо, вот, на тебе. "ПСИ-АТАКА".
- Эй... Оп!
Метнувшись вбок, где-то далеко в стороне, ребенок снова прячется в густых зарослях злаков.
- Ну чего ты, а?
Мелькает макушка среди стеблей, буквально в шаге от тебя.
- Лови!
Сними. Блоб. Отключи. Какие-то странные мысли, нет? Тут ядовитая атмосфера, экстремально низкие температуры. Зачем? Но ведь нет, неправда, тут хорошо.
- Ау?
Тут есть небо. Есть ты. Есть он. И с ним что-то не так.
- Ну же!
Понимаешь, что. Глаз нет, только пятна шрамов затертых на лице. Сполох. "ПСИ-АТАКА".
- Ну!