Просмотр сообщения в игре «["Ротор"]»

Ткнув в педальку над люком носком магнитного ботинка, заставляешь его - люка - пластины сомкнуться под тобой, оставляя страшный этаж, на котором ты, фактически, дважды родился заново, где-то там, далеко и глубоко в недрах Комплекса. Не так глубоко и не так далеко, на самом-то деле, но - не суть. Опустив забрало, герметизируешь скафандр, прислушиваешься. Тихо в новой лаборатории. Тихо и - убеждаешься в этом, дотянувшись до цифровой панели - пусто. Открываются, уходя в потолок и откидываясь вбок, заслонки. Мрак, ничего кроме него. Осматриваешься, слепо водя головой из стороны в сторону. Ни врагов, ни друзей, ни источников света: вообще ничего. Полежав немного, не без труда, но переваливаешься скорей, чем перекатываешься, на четвереньки. На конечность, выстрелом изувеченную глядишь. Не видно ничего. Ощупав, под жаркие спазматические сполохи боли в брюшине, левой ладонью правый борт гермошлема, находишь выступ встроенного фонаря - торпедовидной формы, в корпус частично утопленный - давишь кнопку включения. Никакого эффекта. Снова осматриваешься, щерясь и силясь рассмотреть хоть что-нибудь в смоляной черноте. Не пылают призывно кресты красные, не сияют голографические росчерки: "> > > МЕДИКАМЕНТЫ < < <", неоном не светятся вывески: "[ ПУНКТ ПЕРВОЙ ПОМОЩИ ]". Присаживаешься, отходя после насыщенной действиями минуты: и ползал, и крутился, и щупал, и осматривался даже. Все теплей и теплей отчего-то становится.
Чувствуешь - дрожит рука искалеченная, сама собой выгибаясь. Хрустит локоть, влажно и хрящевато. Раз - и на место встал мосол. Из живота, катнувшись по ткани костюма, вываливается следом мелкое что-то, вместе с густыми как варенье комьями не пойми чего, звякает металлически о плитку пола. Жар. Пульсирует основание шеи, горит. Рядом с тем местом, куда дрон-червяк погрузил жало свое, ближе к хребту. Сам хребет, вроде бы. Зудит спина. Нечто шевелится там, расползаясь под кожей нитей тончайших паутиной. От затылка - вниз, вдоль позвоночника, вокруг лопаток, и в стороны, по ребрам. Жарко. Или кажется? Локоть, скрипнув костью о кость, сам собой, мускулы струнами натянув, доворачивает предплечье в физиологически нормальное положение. Щелчок. И пальцы снова ощущаются пальцами, а не сосисками непослушными. Наливается, пропитываясь ощущением странным сознание: ты не один здесь. Кто-то, может - что-то, совсем рядом. Чудится: обернись резко, а он, оно, за плечом стоит. Но не это самое худшее, нет. Голод, дикий и первобытный, просыпается где-то в глубинах еще недавно пробитого, а теперь отчаянно, словно котелок на огне, булькающего нутра.

-​-​-​------

Медносплавный: