Кройц. Тишины секунда. Ни слов, ни выстрелов.
- Погоди... Те... - Выдох. Гораздо тише. - Это... Это вы?
Что-то двигается там, в комнате, скрежещет по полу: стол или ящик.
- Я вас вспомнила. Ваш голос.
Мягкий щелчок лапки предохранителя.
- Вы меня помните? - Шаг. - Бочка, проволока.
Еще шаг. Надо же, "проволока", вместо "проволки".
- У вас еще череп на шлеме.
Теперь источник голоса находится ближе к двери, чем к дальней стенке.
- Да?
Еще шаг.
- Извините...
Еще.
- За пальбу. - Пауза. - Нервы.
Тонкие пальцы - черный эластик перчатки - вжимаются в основание покусанной пулями пластины, практически у левого его края. Скорее всего, спиной к спине сейчас стоите, разделенные переборкой.
- Сейчас...
Чуть приподнимает полотно, ровно до не дающей ему спокойно войти в паз выпуклости.
- Да чтоб тебя...
Снова давит. Никак.
- Нет, никак.
Вздох.
- А, ну конечно, вон же...
Дробные постукивания: металл о поверхность прессованной из армоволокна плиты.
- Ладно, Ритан с ним. Вы одни?