Кройц. Сгреб улики с пола, убрал подальше. Хоть и практически бесполезное действие, но отчего-то так спокойней. Шелестят мысли, становясь словами, но без слов, и не переставая быть мыслями. Беловласые жрицы, давно перегоревшего конфликта чад, боли и страха неугасающий жар, все это - в них. Слова-мысли, мысли-слова.
- Кройц. Лицо. Сменил.
Брякнул глухо колокольчик. Погас меч.
- Робштейн. Мысли. Остались.
Еще щелчок, как если бы подвешенный на пеньковом шнурке сухой бамбуковый стебель, качнувшись на ветру, стукнулся о другой, такой же.
- Мельник. Правда. Вижу.
Про Каролину когда говоришь, подмечаешь мерцание - у прохода тоже, буквально в шаге от тебя, слева. Мираж. Стоит, руки замком сложив у груди, уперев локоть в косяк, ногу через ногу перекинув, и ткнув носок одного сапога в пол.
- Дочери. Лабиринт. Умирают.
Тишина.
- Отцы. Лабиринт. Умирают.
Пожимает плечами - привычно и естественно, будто однокурсница твоей дочери, у которой спрашиваешь, не видела ли она ее сегодня вечером.
- Призрак. Мельник. Убивают.
Осознаешь вдруг, насколько мельче и субтильней тебя - ростом в сто девяносто с лишним, и весом в центнер, при далеко не самой худшей для твоего возраста физической форме - Квей-Куэй. Едва ли до ста шестидесяти дотягивает, и массой, Ритан в помощь, если половины от твоей будет. Но. Мал клещ, да цепуч.
- Взгляд. Линия. Понимаешь?
Клещ. Коридор. Краснота. Начавший, было, ускользать образ, вдруг разгорается с новой силой, будто пламя, в которое биотоплива щедро плеснули. Не Клещ, мертвый тур. Гнуторогий череп - выведенная росчерками пиктограмма издали походит на клеща, переднюю пару толстых лапок хищно растопырившего, остальные к покатому телу прижав. Тур - на шлеме, багровой краской выведенный клещ - в тоннеле.
Вспышка. Пропитанный влагой, затхлый воздух давно заброшенного муниципальными службами, но успешно обжитого новыми хозяевами - одной из местных банд - подземного пешеходного перехода, темного, напоминающего одновременно и склеп, и рубку списанного транспортника, кажется, буквально оседает в легких осклизлой пленкой. В нем есть что-то еще, едва уловимый пряный запах. "Труха", легкий психодел и эйфоретик. Ну, ничего удивительного - в таких-то местах. Последний раз ты был в ДжерСи не так давно, когда забирал Каролину, и сейчас вернулся в эту колоссальный неоново-пляжный притон только из-за нее, но даже нескольких визитов оказалось достаточно, чтобы понять, этот город - тот еще хищник. Старый, хитрый, умеющий ждать. Вот и тебя дождался.
"Клещи", многочисленное и хорошо организованное преступное сообщество, ведущее непримиримые уличные войны с Картелями - короткие, но яркие сводки об их "акциях" часто мелькают в новостных сводках - легко узнаваемый знак, краской баллонной, под трафарет, виднеется над аркой входа со сломанными и разведенными по углам стальным пластинам блокировочных шторок. Предупреждение для любопытных. Преодолев пару десятков растрескавшихся ступенек, останавливаешься у позеленевших от скользкой корки водорослей берегов небольшого озера, в которое превратился напрочь затопленный коридор. Исписанные граффити стены, остов притопленного велосипеда, влажно-ворсистая кочка то ли сколотого шара для боулинга, то ли мятого мотоциклетного шлема, то ли вообще чьей-то головы. Делать нечего - делаешь шаг, погружая мигом намокший ботинок в омерзительно теплые темные глубины почти по горловину. То ли успевшая подступить грунтовая, то ли не успевшая отступить дождевая вода - мутно-желтоватая, с плавающими тут и там рыбешками раскисших сигаретных фильтров, медузами использованных контрацептивов, и островками мятых жестяных банок из-под дешевого маисового пива - хлюпает в обуви, и звук привлекает внимание небольшой полусферы панорамной видеокамеры, кажущейся чем-то чужеродным на фоне заплесневелого потолочного бетона. А, может, не звук - движение. Еще два десятка шагов. Смотришь в уставившийся на тебя окуляр.
- Мне нужна Леонелла Мендосо, - говоришь, и голос вязнет в окружающем тебя полумраке.
- Кто спрашивает? - Гудит крохотный динамик камеры обезличенно-бесполым, звонким речитативом.
- Мне назначено. Лютер...
У всего могут быть уши - вообще у всего. Но, собственно, какой у тебя есть выбор, если выбора нет?
- Лютер Кройц.
Пара мгновений тишины. Скрипнув на скрытых шарнирах, толстый прямоугольный блок тщательно, фактически бесшовно подогнанной двери-пробки уходит вбок, открывая путь в смежный, с чуть возвышающимся над гладью гигантской лужи порожком, лаз. Стучит ритмично музыка, раскаты гулкие далеких басов катятся теперь вдоль по переходу. Звукоизоляция на высоте, ничего не скажешь. Перекрывает проем невысокого роста, кряжисто-крепкий мужчина, одетый в комбинезон "тюремного покроя", из плотной, ярко-оранжевого цвета ткани. Торчат из подкатанных рукавов, вместо обеих рук, напоминающие "хваталки" аппаратов, где надо игрушки выуживать, трехпалые манипуляторы, чьи телескопические трубы тускло поблескивают полированным хромом. Антрацитовая биопластиковая "маска" - от верхней губы и до линии роста отсутствующих волос - замещает большую часть лица, с треугольной, вверх острием, решеткой газозаборника вместо носа, и парой синеватых, играющих роль глаз линз в недрах широко расставленных и глубоко посаженных воронок условных глазниц. Выезжают на тонких гофрированных жгутах бусинки-визоры, параболически выгибаясь по бокам головы и делая их владельца похожим на персонажа фильма ужасов.
- Кройц. - Щерится титаном гнутых клыков "глазастик". - Ствол есть?
- Нет.
Мертвенно-бледная, изуродованная синеватыми жгутами радиальных шрамов - больше смахивающая на эластик, чем на, собственно, кожу - кожа вокруг губ собирается неестественными складками. Улыбается.
- А если найду?
- Было бы неплохо.
- Эй, эй, Спайк, ты че, охуел? А ну…
Обвешанная внахлест платиновыми, серебряными и, кажется, железными цепочками, с пригоршней разномастных колец на тонких пальцах, рыжеволосая девчонка, лет двенадцати-тринадцати на вид, в растянутой кислотно-зеленой майке с морф-принтом, изображающем циклично бьющего по струнам хитро сделанной из винтовочного корпуса гитары патлатого мариачи - фронтмена группы "AULLAN LOS COYOTES", судя по моргающей надписи, драных джинсах и силиконовых сандалиях на босу ногу. Бесцеремонно отпихивает своего аугментированного товарища прочь.
- …Съебал отсюда. Это мой дядя, блять.
Широко улыбается, к твоему ужасу, двумя стройными рядами серебристых зубов.
- Дядя Лютик!
Обхватив тебя за пояс, обнимает, тянет внутрь. Аккуратно похлопав ее по спине, переступаешь через порог. Льет тут же на ноги странно шипящую зеленоватую жидкость из двухлитровой бутылки.
- А то там пиздос гадости всякой. Прости, что пришлось через это очко идти: на главном сейчас дрочильня левая, а от боковых пиздовать километр.
Лео. Леонелла Мендосо, единственная дочь Карлоса Мендосо, твоего сначала соседа через три дома, если идти в сторону набережной, а потом боевого товарища - вместе воевали в Великую Освободительную, на твоих руках мужик умер, когда самурай ему обе кисти в грызне окопной обрубил. Как вернулся домой после Победы, обнаружил, что Лео живет у вас. Мать, Виктория, погибла, сгорев в атмосфере какого-то имперского Мира вместе с корветом, на который была призвана служить бортовым механиком, и сиротой ее оставив, вот Каролина, то есть, Эбигейл, и приютила кроху. Пару сезонов на веранде прожила - тихой мышкой - пока какие-то дальние родственники Карлоса на Тьерра-Бланке не нашлись, и не забрали ее к себе. Собственно, кроме простеньких открыток ко всяким праздникам - от нее - и небольших подарков - от вас - с тех пор никак, особо, и не контактировали. Тем сильней было твое удивление, когда позвонила день назад, и предложила встретиться. "Вик" скинул денег на "бизнес-билет", без досмотров, до Джерихо-Сити - места сбора группы - и ты, по прилету, едва успел заселиться в занюханный номер дешевого мотеля, как раздался звонок. Комбинацию "одноразовой звонилки" знали только "Хомяк" и бабушка Дун, а тут такое. Могло быть ловушкой? Могло. Но пошел ведь почему-то? Может быть, потому, что и сам понимал - большей ловушки, чем та, в которую уже влез, быть просто не может?
- Я знаю про, ну, про все это. Зря вы влезли в это дерьмо.
Не найдя, что ответить, только киваешь.
- У нас там свои интересы, своя движуха.
С еще большим ужасом замечаешь татуировку в виде стилизованного клеща, вроде того, над аркой, у нее на шее, справа.
- И про Эбби тоже знаю, мы с ней виделись иногда.
А вот об этом Лина тебе никогда не рассказывала. Не хотела расстраивать?
- Я попросила тетю "Трикс" - одного из тех пидарасов, "светляка", уже закоптили. Хотите, кстати, видосик заценить? Визжит как я ебу чего.
Тараторит не хуже пистолета-пулемета. Качаешь головой, давая понять, мол, позже.
- Короче, - тянет за рукав рубашки тебя, - я как увидела, что один из тех, кто, ну, вписался, это вы, то думаю, ебать…
Тащит по узкой расщелине пропитанного механическими стуками, лязгом металла о металл, стонами страсти и стонами боли, раскатами музыки и рокотом выстрелов, технического тоннеля, в многочисленных занавешенных ответвлениях которого, очевидно, бурлит кипучая и разноплановая деятельность.
- Вот это совпадения. А совпадений не бывает - все просчитано Спящим, дядя. Я попросила тетю "Трикс", она позвала своего боевика, который тоже вписан, но с другой стороны, он типа "светляк", но не пидарас, то есть как бы пидарас, конечно, это же "светляк", но не сильно, и он, короче…
Едва расходитесь с идущей навстречу высокой, пахнущей лавандой, медом, мокрым железом и "трухой" девушкой, всю одежду которой составляет накинутый на депилированное тело "виниловый" дождевик цвета артериальной крови, и которая, на мгновение прижавшись похожей на пару туго накачанных соккерных мячиков грудью к твоей груди, улыбается тебе, подмигнув. "Мотылек", так их, вроде бы, тут называют. И ты еще считал, что на Аргентине с преступностью все плохо, ага.
- …Сейчас говорит со Спящим, а потом…
Раз или два поворачиваешь, следом за бывшей соседкой все сильней и сильней углубляясь в раскинувшийся прямо под сонными улицами промышленных окраин шумный лабиринт.
- ...Вы все обсудите. Я думаю, тебе не помешает немного помощи. И... Так.
Стучится в балку у перекрытого угольно-черными складками шелкового полотнища проема.
- Тетя "Трикс"?
Металлический, вызывающий ассоциации со скрежетом десятка плохо смазанных шестерней скрип чудесным образом складывается в слова:
- Что, "Мекко", друга привела? Заходите.