Кройц. Уходит фигура, становясь ничем. Но перезвон, плетеный туго из дрожащих как трава на ветру рубленых фраз, остается.
- Услуга. Деньги. Будут.
Топаешь не то следом, не то рядом, не то вообще в авангарде - имея дело с таким, вот, миражом, как оказалось, никогда не угадаешь. Труп лаборантки пропадает из виду, утопая в оседающих туманных клубах за спиной, гильз нескольких цилиндры - тоже. Были, и нет их. Спрашивая-думая о событиях, в которых, может быть, и сам принимал участие, очертания спутницы краем глаза улавливаешь, слева и сзади.
- Наемники. Рейдеры. Пришли.
Шаг.
- Артефакты. Данные. Нашли.
Еще шаг.
- Зверь. Лабиринт. Выпустили.
Готов поклясться, что посмотрела на тебя.
- Старый. Голодный. Ест.
Нет, ну точно.
- Квей. Работа. Найти.
Когда почти добираетесь до двери с поврежденным активатором, прихватывают за локоть пальцы, арматурой вминаясь в ткань костюма.
- Наемник. Патрон. Убить.
Колокольчики, качающихся на ветру палочек глухой перестук. Снова побрякивают в тишине.
- Мельник. Работа. Помогать.
Смотришь на отвертку, в пластик плитки воткнутую. Нет надписей заводских на заблокированном щите, заклеены скотчем. Скотч. Вспышка.
Трещит моток, накручивая витки вокруг головы, цепляет и путает пряди каштановых волос. Девушка. Сидит на поставленной стоймя бочке, руки под коленками стянуты проволокой. Комбинезон бледно-голубой, с красных клякс разводами на груди. Кровь. И страха нет в глазах, ненависть одна. Холодная и ровная.
- Полегче, - говоришь.
Светофильтр скафандра, отмеченного аппликацией в виде отпечатка кошачьей лапы на гермошлеме, безразлично-зеркален. Но хиспанка под ним, а это именно она, ухмыляется - знаешь ее от силы сутки, и уже готов не глядя поставить на такой расклад тысячу демкредов.
Щелчок предохранителя, гул электрически-трансформаторный. Приставляет к затылку пленницы жало разгонника "Лапа".
- Последнее слово, тонта?
Глянув на тебя, пленница улыбается, морща полосы закрывающей рот клейкой ленты. Вспышка.
- Дверь. Заперто. Открыть?