Мортиноцци. Когда указываешь спутнику на проблемы с носом, тянется к нему пальцами:
- Чего?..
Но натыкается на прозрачную преграду.
- Блять...
Маска, тем временем, летит прочь. Сухо щелкнув, катится бортом по металлу, падает и, крутанувшись огромной монетой пару-тройку раз, ложится на плитку. Была - и нет. Наверное, так будет лучше. Почти уверен в этом. Почти.
Качает головой Мисато, услышав про лист. Не говорит ничего в ответ. Просто кивает, мол, да, согласен - без дежурных улыбок, без дробных и частых покачиваний башенным отсеком, типа, "да-да, Санти, конечно же, разумеется", без этого всего. Усталость, напряжение, понимание - едва заметно, в равных долях, вот и все, что написано на его лица.
Жмете вверх заевшую пластину. Подается. Когда щель превращается в проем, привычно сует в него свой колун имперец, стопорит.
- Джунбей.
Вспышка.
- Джунбей, - массивная, напоминающая многосуставчатую хромированную клешню "рука" закончившего сканирование кехайца тяжело, но без фанатизма похлопывает тебя по плечу, и ты, откинув замасленное полотнище, перекрывающее проем перед тобой, проходишь в шумный цех. Покатые стены давно покинутого прежними владельцами исполинского ангара, в котором некогда хранились и обслуживались орбитальные тягачи, а ныне обустроили одно из своих многочисленных логов "Клещи", теряются в полумраке, далеко в вышине с гигантских балок свисают лианы ржавых цепей, а давно вросшие в бетон, частично разобранные и накрытые драным брезентом автолестницы больше напоминают скелеты каких-то несуразных зверей, чем механизмы. Скажи тебе кто-нибудь еще несколько суток назад, что ты сам, по собственной воле, придешь сюда - посмеялся бы. Единственное, что здесь может найти боец "Кадены", вроде тебя, это смерть. И она обязательно будет долгой.
Сопровождающий подталкивает тебя в спину, задавая направление, и вы, миновав просторную площадку у входа, идете неизвестно куда, лавируя меж громадин хаотично наваленных друг на друга рудных контейнеров, похожих на покрытые облупившейся краской гигантские обувные коробки с ребристыми бортами.
- Э, светлячок! Потерялся? - Кричит кто-то со стропил.
- Слышь, ты!.. - Вторит ему мужской голос.
- Гребаный цифрак! - Это уже женщина.
- Ноль-пять, сука, иди сюда! Эй!
- Тормози, ебать!
- Пацаны, тут цифрак!
- Картель!
- Светляк! Светляка ведут!
Свист, крики, гомон. В считанные секунды за вами собирается целая процессия из неотступно следующих по пятам фигур. "Клещи", да. Успеваешь заметить у кого разводной ключ, у кого арматуру, а у кого и ствол в руках. Страха нет.
Манипулятор кехайца снова ложится на плечо. Останавливаешься. Маячащие тут и там силуэты сразу же обступают вас, берут в плотное кольцо.
- Так, так, так...
Голос скрытой густой тенью женщины, свесившей с края ближайшего контейнера ноги, с торчащими из драных джинсовых штанин стопами, больше напоминающими штампованные из какого-то сплава трехпалые птичьи лапы, скрежещет так, словно в ее глотке вращается, жестко притираясь друг о друга, дюжина латунных шестеренок. Это "Трикс", и она рулит "Клещами" в Джерихо-Сити. Если в Картеле узнают, что ты говорил с ней, а они рано или поздно узнают - такие слухи расходятся быстрей пожаров в загородных прериях - то смерть от рук ее подчиненных можно будет расценивать как благо. Но тебе все равно: к тому времени ты будешь либо мертв, либо очень далеко отсюда.
- Морти... - Соскальзывает вниз, пружинисто и беззвучно приземлившись прямо за тобой. Когда пытаешься полуобернуться, все еще лежащая на твоем плече "рука" того, кто тебя сюда привел, чуть сжимает его гидравлическими когтями.
- Ноцци.
- Он самый, - киваешь.
- Решил вытащить батарейки, да духа не хватает? Хочешь, чтоб мы тебе помогли?
- Нет.
- А на кой хер ты тогда сюда приперся?
- Поговорить.
- Ты че, реально ебанутый? О чем мне с тобой говорить?
- Искусственный интеллект. Терранский, со старой войны.
Гвалт разом стихает, кто-то удивленно хмыкает.
- Погоди, это шутка какая-то?
- Нет.
- Так, стоп. Тормозни. Еще раз - ты сюда-то зачем пришел?
- Заключить договор.
Кто-то из окружающих вас людей начинает, было, смеяться, но его быстро одергивают.
- Ты? С нами?
- Я. И не с вами, с тобой.
- А как же, там, Папа ваш? Или этот, как его, - звенит сталью о сталь, щелкая пальцами, - бугор ваш, центровой...
Тут она, конечно, лукавит. Дона Эрнандо знают все.
- Дон Эрнандо, капо.
- Да, да. Ты от них что ли?
- Нет.
- Светляка ответ!..
Пара мгновений относительной тишины.
- Ладно, хрен с тобой... - Давящий груз манипулятора исчезает, но взамен в твою правую лопатку тут же упирается палец-коготь. - Но если это...
- Да я все прекрасно понимаю, Трикс.
- Хорошо, если так.
Расходящаяся нахлестными металлическими пластинами ладонь ложится на основание твоей шеи, неприятно холодит кожу.
- Хорошо. Если. Так.