Сильверфилд. Всем. Катнулся со спины на живот - и к панели. По кнопке клацнул, с Мадлен мыслями о планах по финализированию вашего короткого, но насыщенного пути поделившись. Открылся ход, шагнул ты в него. Знакомый интерьер, с той лишь разницей, что здесь, вон, справа, труп имеется, а там, на три, нет, все же на четыре - один ты пролетел - этажа вверх, не было его. Мужчина. Сильный явно, спортивный, судя по фигуре, и мертвый, если судить по тому, какое количество крови из него вылилось, и тому, что окошко на капюшоне его комбеза изнутри замерзнуть успело. Шагнул в покои мертвеца, дождался, пока спутница сделала там, за спиной, пол провалом на этаж вниз, и последовала твоему примеру, закрыл перемычку. Тонкая ручонка в рукаве грязного, замусоленного лабораторного халата, мягко говоря великоватого, и оттого висящего на ней как на оглобле, сунулась откуда-то из-за правого бедра, ткнув указательным пальчиком в сторону обескровленного трупа. Так, как если бы ее владелец, определенно ребенок, стоял точно за тобой. Все тот же голос:
- Двенадцать. Найди. Там! Там! Там!