Бжик. Всем. Метнувшись к панели, на ходу докручиваешь горелку. Шипение пластика. Брызнув фонтаном из пропаленной дыры, опарыши осыпают тебя с ног до головы, закатываются за шиворот, лезут в глаза. Миг - тщедушный, субтильного сложения ребенок, в драном лабораторном халате на голое тело, вдруг прыгает на плечи из-под потолка, вцепляется в волосы, и истошно кричит, прижимая свое будто изуродованное ожогами, напрочь лишенное глаз лицо к твоему:
- Куда! Ты! Бежишь! Куда! Ты! Бежишь!