Просмотр сообщения в игре «["Ротор"]»

Доверив свою жизнь ярко-оранжевому шнурку страховочного троса, как тысячи раз до того, повисаешь над провалом обшитого керамикой колодца. Кончики пальцев скорее лежат на бортике скобы, чем цепляют ее. Шум вокруг. Он и правда похож на молчание Войда, как называют глубокий космос ковчежники. Безразличием к тебе и твоим проблемам - уж точно.
Помнишь. Поднимаешь перед собой руку, демонстрируя оттопыренный большой палец крохотной точке скафандра, за которой тянется хорошо различимый на фоне антрацитовой бесконечности синеватый хвост ионного ускорителя. Знаешь, что костюм показывает тебе то же самое, хоть вы и практически не различаете друг друга, разделенные сотнями метров пустоты. Это "Шедао" - твоя напарница, подруга, боевой товарищ, спутница, можешь продолжать список, суть особо не изменится. Специалисты по обходу систем обеспечения сетевой безопасности, как она в шутку тебя называет, редко видятся лицом к лицу с теми, кого им подкидывает судьба в лице анонимизированных контрактов, и еще реже видятся чаще, чем раз. Не в этот раз. Чаще, чем раз. Гораздо чаще.
Практически синхронно заложив петли, кружите посреди абсолютного ничего, нарезая круги вокруг кажущегося отсюда угловатой шелухой от семечки солнечноцвета челнока. Такое бывает только с ней, больше ни с кем. Просто заглушили турбины, прыгнули в скафандры, летаете. На половине пути от Врат к очередному хрустальному колесу, набитому стандартным набором хитрых торговцев, уставших от жизни барменов, суровых наемников с волевыми подбородками, и развязных рейдеров с небритыми рожами. "Десять минут для души", так называет эти ваши полетушки "Шедао".
Вы познакомились несколько, сейчас не помнишь точно, сколько, лет назад, когда ты еще бралась за "контактные дела". Обычная автоматчица, "красный шест" из Триад, типичный уличный боевик этнической ОПГ, в неоновом шмоте, с абсолютно вырвиглазыми татуировками везде, где только можно, и аугментациями, нарочито сделанными там и так, чтобы их все видели. Ее приставил к тебе наниматель, воняющий квашеной рыбой имперец с пузом, в котором можно было бы припарковать глоковский "Флук" в хэтчбэковом кузове, ее и молчаливого мечника с квадратным из-за похожей на ковш искусственной челюсти лицом - проследить, чтобы ребята из "Ruscko Metals", случись их спецам обнаружить неавторизованную врезку в локальную сеть промышленного комплекса, не сломали тебе ноги, не накачали химией, чтобы ты рассказала им, кто тебя нанял, и не выбросили в плавильный чан. В ту ночь, конечно же, все пошло не так. Сначала мечнику прострелили голову охранники, точно в его супер-челюсть попали, дальше он умер, потом "Шедао" спасла тебя, буквально на себе вытащив за периметр, а потом, когда у вас, наконец, получилось оторваться от того бронированного джипа, который иногда до сих пор преследует тебя в полуденных кошмарах, давя литой решеткой лавчонки уличных торговцев, уже ты спасла ее, хоть как-то остановив кровь из простреленной груди, живота, пары ног, и шеи, шею ты, кстати, тоже никогда не забудешь - убираешь ладонь, и красный фонтан бьет в треснувшее стекло боковой двери, и дотянув легшую на диски изрешеченную колымагу до точки экстракции.
Через неделю она прислала на один из твоих рабочих сетевых адресов письмо. Сухая, почти официальная благодарность за спасение. Что-то про хорошую работу, такое. Ты, конечно же, решила, что это очередная игра в "найди хакера, сломай ему ноги, и кинь в чан с расплавленной сталью", пробила адреса, подняла порты, проверила проверенные логи, прогнала их через детектор вредоносных скриптов, сколько, может, десять-пятнадцать раз, немного поуспокоившись, сломала хаб управляющей компании жилого комплекса, и пару недель смотрела на то, как "Шедао" живет, ест, спит, смотрит какую-то имперскую дичь типа мультиков про красноволосых мужиков с нагинатами, которые ищут в постапокалиптических декорациях маленьких, похожих на разноцветные пузыри, зверушек, по голоящику, моется в душе, и много чего еще делает в своей крохотной квартирке, на абсолютно диком, едва ли не сотом этаже, с видом на ангары промышленной зоны.
На тринадцатый или четырнадцатый день ты, сидя у иллюминатора, и глядя на то, как техбригада уже час пытается заменить разбитый метеором щит солярки, написала ей ответ. Такой же сухой, даже суше. Потом ответ на ответ. И ответ на ответ. Следом вы списались в "ДоМо", созвонились, ты помогла ей с прошивками на пару железок, произвела фурор среди триадовцев, удаленно разблочив ворованную лазерную винтовку каких-то корпоратов, списала долги по коммунальным платежам ее дяде, который не брал "бандитские деньги" у "Шедао" из принципа, а потом, потом ты не помнишь. Но помнишь "десять минут для души". Голова не болит, но суета окружения никуда не делась. Похоже, ей, суете этой, все равно, что ты помнишь, а что нет. Стрельба, крики, затихшего "командирского скафандра" глыба внизу. Все по-прежнему. Все так, как и было. Или нет, тут уже решать только тебе.

---------

Молох: