Просмотр сообщения в игре «["Ротор"]»

Обошел зал по периметру, осматривая стену. Ни надписей, ни указателей, ничего. Отмечаешь, что довольно чисто здесь, даже пыли нет. Проверив облицовочные плиты, обращаешь внимание на расположенную точно напротив входа секцию, которая, в отличие не только от смежных, но и вообще от всех прочих, на высоте примерно в пару метров пересечена горизонтальным швом. Шов удивительным образом зеркально совпадает с позицией верхнего края дверной коробки. Какими-либо видимыми управляющими элементами, чем бы ни была эта плита, в округе не находишь.
Уже практически замыкая круг осмотра, замечаешь на плечах обращенные вершинами вниз треугольники неброских шевронов. Вышито серебром на черном фоне: "DH", что справа, что слева. "DivineHand", "Божья Длань" - официально зарегистрированная организация мерсенарного типа, на контрактной основе предоставляющая широкий спектр услуг по охране, сопровождению, прочее подобное. В меру профессиональные ребята, но ты не один из них. Вопрос тогда, зачем на тебе их нашивки, и почему твой армоскаф разукрашен по их цветовой схеме. Они боятся думать, что мир вокруг не статичен, что его можно изменить. Цепляются за пустые символы, наделяют сакральностью то, к чему Создатель, если он, конечно, есть, не прилагал рук, если, опять же, у него руки, а не, скажем, щупальца или манипуляторы. Разукрась комбинезон такой-то палитрой, и это будет благость. Чего, блять? Впрочем, когда-то и ты так считал. После того, как закончилась война, как списали в запас, как оттянул четыре сезона вахтовым на рудных тягачах. Начал видеть отпечаток незримой силы на том, что с тобой происходит. Все эти беды, все лишения, все тяготы и унижения, не расплата ли это за то, что ты делал? Тугой щелчок активатора, бомболюки под брюхом "Хогмана" распахиваются, и сотни килограмм демократии высыпаются на проклятые имперские головы. Потом, когда сбили, когда попал в фильтрационный лагерь, имперцы водили тебя посмотреть на то, что осталось от пригорода после прохода эскадрильи. Видимо, взывали к каким-то глубинным чувствам. Но уже тогда ты понял, что если бы они не хотели подвергать собственный мирняк опасности, то не стали бы строить оружейные заводы в черте города. Понял для себя, глубоко внутри, но увиденное все равно выбило из колеи. Стратосферный бомбардировщик хорош тем, что на результаты своей работы потом смотришь в новостях, а не как пехи, носом роешь грязь. Грязь воняет, как воняют и трупы детей, женщин, стариков. Специально, что ли, не убирали их, чтобы таким, вот, как ты, показывать? Ебанутые. "Диваны" ебанутые, имперцы ебанутые. И рейдеры тоже, кстати. Для комплектности, осталось выяснить, ебанутый ли ты сам. Все это было. Или нет? Не уверен. С одним, впрочем, все же более-менее, кажется, определился: если Создатель существует, то ему плевать на то, в каком порядке и какими цветами "диваны" красят свои скафандры. Общие, абстрактно-пустые, но почему-то остро вклинивающиеся в мысли образы сходят на нет.
Вернувшись к старту маршрута, осматриваешь панель сенсора. Обесточена, на прикосновения не реагирует. Знаешь, что под ней находится механический рубильник, как раз на случай перебоя с подачей электроэнергии. Расклинит гидравлику подъемника, стравит давление из нагнетательных цилиндров: останется только отжать вверх чистый вес самого дверного полотна. На левом бортике виднеются петельки, на правом есть салазочная защелка. Потянешь ее вниз, откинет вбок крышку. Вот только если сделать это без перчатки, в которую вшит ключ с магнитной сигнатурой, то повторится то, что сейчас заставляет твой затылок налиться жаром.
Помнишь. Рев сирены, вспышки биперов. Фигуры - крепкие, плечистые. Бронекомбинезонов тяжесть, винтовок жала. Гремят подошвы армированных ботинок за спиной. Бежишь. Хлесткой очереди удар, в стену, совсем рядом. Бежишь. Похоже, в отличие от имперской пехоты, тут без плена решили обойтись. Хотя, с другой стороны, "рисы" тогда, пока из кокпита выковыривали, морду набили так, что потом, лежа на циновке, в сарае жестяном, думал - все, финита. За дверью, между тем, отрывая тебя от воспоминаний, что-то щелкает, шелестит ткань. Будто человек, ткнувшись налокотником бронекомбинезона в металл пола, поднимается на ноги.

---------

Пилот: