Книга Бесконечности | ходы игроков | Листая страницы книги

Ты знаешь, я люблю книги, которые побывали во многих руках. С невзрачными, потертыми обложками, с заломами на страницах, пожелтевшей бумагой.
И если у меня в руках и оказывается книга, то, чаще всего - именно такая.
И сейчас я держу одну из таких книг: переплет сильно потрепался, но все еще держит форму, корешку повезло меньше - от него остались одни лохмотья. Книга толстая, когда-то с золотым обрезом и замком. Но позолота облетела, а замок давно отломали. Она пахнет пылью и тем особенным запахом, которым пахнут книги, долго стоявшие на полках в запертых шкафах.

Она досталась тебе случайно, такие книги обычно не лежат на столике в уличном кафе под накрапывающим дождем и уж точно спешащий официант не смахивает ее небрежно со стола словно мусор.
Эта книга явно повидала на своем веку немного, когда то она явно была украшением чьей то коллекции, возможно она лежала на отдельном пюпитре или покоилась в крепко запертом шкафу в библиотеке, но после этого жизнь явно поносила ее по свету. Переплет покрыт глубокими царапинами, кое где на страницах виднеются подозрительные пятна, подпалины и вырванные куски текста.

Можно многое нафантазировать – может это кто то залил страницы своей кровью, в отчаянье цепляясь за перо и тщетно пытаясь написать на широких полях предупреждение или мольбу о помощи. А может это слезы или вино пролитое на книгу во время разгульного веселья? А может это просто плохо счищенные пятна воска испятнавшие страницу из за нерадивого читателя?

Как думаешь чем могут они быть?

Я думаю, что все намного банальнее. Мне кажется, это краска. Краска, которой неумелый переписчик перепачкал страницы оригинала.
А еще - обычная грязь. Может быть книгу роняли на разбухшую после дождя землю, а может быть один из владельцев спешно искал в ней что-то, не озаботившись вымать руки, прежде, чем прикоснуться к своему сокровищу.

В любом случае, чтобы разобраться - ее было бы неплохо прочитать. Но вот незадача - я не знаю языка, на котором она написана.

Буквы пляшут перед глазами, извиваясь словно в танце…нет не в танце а в пароксизме удовольствия, или страдания…или какого то иного неведомого чувства? Они меняют форму, размер, обретают и теряют объем, становясь то шумерской клинописью, то урскими пиктограммами, то чеканными строчками латыни, а зачастую превращаясь во что то совсем-совсем непонятное и неизведанное. Ты в растерянности смотришь на них, но постепенно глаза начинают выхватывать из волнующегося моря букв знакомые слова. Вот протаранила торпедой воду станицы «сила», словно скат поднялся из глубины «ужас», невесомо качнулась на волнах «надежда», угрюмо, словно черная скала из моря вырос «долг». Всмотрись глубже какие слова видишь ты?

Буквы скачут, меняются местами, складываются в многозначные рисунки иероглифов, сплетаются в изящную вязь арабского письма.
Страница за страницей - языческий танец знаков и символов. Мне кажется я слышу барабаны, которые задают ритм этой пляске.
И под эту музыку, как слова древнего заклинания, я вижу слова «ветер» и «север», чувствую как режет щеки и лоб колкий холод.
Я жмурюсь от ослепительно-яркого слова «солнце» - так оно сияет. И только спустя мгновение понимаю что это не солнце, а «меч», отражающий его горячие лучи.
У меня кружится голова, когда я различаю слово «башня». И на мгновение тяжелеет рука - в последней строке на одной из страниц я узнаю слово «камень».
Эта игра захватывает меня все сильнее: я листаю книгу от начала до конца и обратно.
«Честь» звенит сталью оружия и доспехов, «вера» кричит голосами тысяч фанатиков, «ложь» окутывает сладким дурманом.
И рядом с каждым из этих слов я читаю слово «кровь». Его единственное я узнаю на всех языках.

Листать страницы книги, все быстрее и быстрее пропуская между пальцами страницы, заставляя их сливаться в сплошной шелестящий водопад из которого глаз выхватывает то одно слово то другое, выстраивая причудливые ассоциации. Не знания, а ощущения правят бал, не сухие слова, а красочность и бесчисленное множество образов.

Кровь – плод союза жизни и смерти струиться ручьями и реками насыщая сухое русло реки и выплескиваясь из берегов, оставляя на умытых алым потоком камнях свой истинный знак - выбеленный временем череп с живыми хитрыми глазами в глубине глазниц.

Полоса света бьется словно линия на осциллографе, складываясь то в длинный прямой меч, то в изогнутый боевой серп, то в легкий метательный нож, а то и полностью меняя цвет превращаясь в линию тьмы в залитом светом экране кардиографа.

Из глубины разума , откуда то из самых недр подсознания словно поднебесная башня восстает Дом, пленяя ощущением бесконечной зависимости и одновременно величайшей свободы и вседозволенности. Власть пьянит почище любого вина, божественной амброзией на губах ложатся слова о собственной исключительности и величии.

Крики вырываются из тысячи оскаленных ртов, безумие сквозит в каждой судороги перекошенных лиц, сладкий яд вползает в душу через улыбки красавиц, но даже их прекрасные черты искажаются и вместо всего многоцветия образов остается только суровый и несгибаемый стержень служения и веры.

Образы все более и более захватывают тебя, ты уже не воспринимаешь, где ты находишься и видишь перед глазами только мелькающий поток страниц, страниц где найти можно что угодно и где «что угодно» может найти тебя. Ты чувствуешь, что голова начинает кружиться и ты отчаянно, словно утопающий за спасательный круг, цепляешься глазом за один единственный символ…

... "Путь".

В глазах темнеет, а может быть не в глазах, все вокруг кроме страниц книги погружается во тьму, оставляя на виду лишь чисто белые страницы книги, которая разрастается на целый мир…а может она и есть мир? Может кроме строчек текста во вселенной нет ничего и все мы только буковки в этой великой истории? И что будет если пару буковок поменять местами…

Переход в Ночь Света.