Похвала новому воинству | ходы игроков | Берлихингенский Человек

Четыре выстрела прогремели...
А, не, не прогремели.
Щелчок. Маленькая пластмассовая штучка покинула пукалку Дениса и отправились в сторону толпы нигеров. Очень удачно отправилась - прямо в горло одному из них. Явно насмерть. Даже если еще не насмерть - нейротоксин начал действовать мгновенно. Руками он еще двигает, но лицо и горло уже парализованы.
Печально.
А вот со вторым выстрелом вышло неудачно. Потому что за секунду до этого выстрелил Ганс.
Пуля ушла куда-то в сторону. Совершенно беззвучно. Тихонько оторвала уголок от одного из зданий и погибла. Небольшой уголок, где-то с дурную голову Ганса размером.
Но он, к сожалению, не видит своей победы над зданием.
Потому что он пытается удержать выданный ему агрегат. Агрегат рвется сломать ему руки, несет его назад. На Красильникова, который прильнул к могучему торсу Шпилле всем своим худеньким тельцем. Ганс, разумеется, сохраняет равновесие (тренирован, как-никак). А вот Дениску неслабо колбасит.
Очень ему не повезло с моментом выстрела. Он нажал на злополучный крючочек как раз тогда, когда Ганс, сам того не ведая, сносил его.
Поэтому пластмассовая пулька впилась в ногу.
Больно.
Нога немеет примерно до колена.
Кеды жалко.

А Ганс уже справился с отдачей. Морально подготовился. Выстрелил еще раз - по уже убегающим за сетчатые ворота ниггерам. Кудрявый получает пулю в икру. Чуть не падает. Но успевают утащить.

Денис, превозмогая боль, поднимается. Видит жопу одного из арабов, которая скрывается в окне. Видит направленный на него ствол. Револьвер. Большой. Красивый.
- Не трепыхаемся и роняем волыны. Быстро.

Зато теперь точно знаю, как эта штука действует, - ухмыльнулся про себя Денис, вставая. Хотел прицелиться в жопу мелькнувшую в окне, не успел - отвлекся на уставившееся в него дуло. Такой глубокий колодец с притаившейся на дне смертью. Твоей смертью, Денис. Эх, блин, если бы не нога...
Денис перевел взгляд со ствола на его хозяина.
- Не трепыхаюсь, окей. Твоя взяла. - улыбается, приподнимает руки, показывая "я сдаюсь", но пистолет не бросает.

Ганс повернулся к говорившему, бросил короткий взгляд на дротик торчащий из ноги напарника.

"Дерьмо! Ну что за напарник такой мне достался... Хотя если его пристрелят я даже спать плохо не буду."

- Стой. Ты не стреляешь, мы не стреляем. Поговорим?

Ганс прикидывает куда...да ничего он не прикидывает...хуле тут думать...напарник-инвалид и ствол в зубы смотрит.

- Я те сказал волыну брось! Брось, бля! Мы тут не шутки шутим, бля! - парень явно нервничает. На вид - лет 16, вряд ли больше. В руках - M1911, изрядно потертый. Видимо, достался по наследству.
Ганс его явно напрягает. Переводит ствол с Дениса на Ганса. Обратно на Дениса. Невыносимая проблема тяжкого выбора отражается на его лице. В итоге останавливается на Гансе.
- О чем говорить с вами, бля! Волыну бросай, бля!
Рядом на земле лежит тело юноши, которому Денис попал в горло. Кровь не то что бы хлещет, но лужица уже есть. Печально. Противно.
Какая-то тихая движуха во дворике, куда убежала остальная банда. Голоса где-то невдалеке.

Ебаный щенок!!

- Успокойся, мы не причиним тебе вреда, - спокойным голосом произносит немец, после чего делает резкий шаг в сторону напарника и переместившись ему за спину стреляет в мальчишку с кольтом в руке.

БАХ!!

Денис падает на колени, направляя пистолет на малолетнего гопника. Выстрел.

Выстрел Ганса высокой точностью не отличался, но с такого расстояния это роли не играло. Еще один выстрел, такой же беззвучный, как и предыдущий, на этот раз - куда более удачный. Слава богу, к отдаче уже более-менее приноровился, но все равно не очень удобно.
В боку у нигры - дыра размером с небольшое яблоко. Он летит куда-то далеко назад, громко крича. Видимо, это чрезвычайно больно. Дротик из пукалки Дениса попадает куда-то в район живота.
Сзади - шум и движение. Оборачиваетесь - сразу понимаете, что дело плохо.

Толпа, похоже, появилась из дворика, закрытого сеткой. Судя по всему, это население примерно пяти-шести окрестных домов - человек двадцать, не меньше. От мала до велика. Попытка сопротивления может легко превратиться в расстрел.
Появляется черный в сварочных очках, с видом хозяина положения жующего сигарету.
- We understood that you're gangstas. But we're pretty gangstas ourself.- Заглядывает за спину Ганса, где доживает в молчании свои последние минуты подросток. - За Пантер-Джуниора отвечать будете, пидорки.

Уселся на дорогу. Посмотрел на толпу нигеров. Оглянулся. Трупы, кровь. Мерзко. И что теперь? Ненавижу эту работу. Нога болит. Положил ствол. Начал развязывать кед на поврежденной ноге. Надо посмотреть, что там с ней. Может пульку вынуть. Или что там. А на гангстеров этих... да болт на них.

Грязно выругавшись по немецки Ганс наклонился, положил ствол на землю и повернулся к толпе.