Кто-то из древних китайцев сказал, что самая страшная участь – жить во время перемен. Забудьте это дерьмо.
Просто выйдите на улицу, вдохните поглубже. Не хотите? Опасаетесь? Неудивительно. Ведь стоит вам забыть дома респиратор и вероятность подхватить легочное заболевание вырастает на 47%. А если вы еще и живете в неблагополучном районе, то свежий уличный воздух вполне может обглодать ваши легкие изнутри, как изголодавшийся шакал, но, к счастью, вы никогда не забываете респиратор. Потому что иначе, вы не можете читать эти строчки, потому что в лучшем случае вы находитесь в больнице, а в худшем выблевываете свое дыхание напополам с кровью в засранном переулке.
Впрочем, возможно вышесказанное не имеет к вам никакого отношения. Вы живете на самом верху этой грёбанной кучи дерьма, именуемой «Миром» и срёте на всех ,кто находится ниже вас по статусу. Вы пьете чистую воду, дышите чистым воздухом, носите чистую натуральную одежду и денег у вас как у чертового Рокфеллера. Вы кичитесь тем, что у вас есть и совершенно не думаете о том, что есть сотни, тысячи людей, у которых просто нет иного выхода кроме как обеспечивать вам все удобства. Мир несправедлив и вас это полностью устраивает. И знаете что? – Я Вас ненавижу. И однажды я найду Вас и превращу Вашу жизнь в Ад, которого вы заслуживаете. Я лишу Вас всего. Потому что у меня есть маленькая тайна, секрет, на котором зиждется ваше благополучие.
Предсмертный манифест сида Мусорщика
В этом городе всегда сумерки. Я знаю о существовании звезд только из картинок, найденных в Сети. Ни в одном Мегаполисе не видно неба. Циклопические ульи, наполненные трутнями, отравляющие все вокруг своим существованием. Мир, наполненный разложением. Вонючий смог вместо неба, бетон вместо почвы, Сеть вместо жизни. Мир, лишенный света, счастья, отравленный наркотиками и технологией. Кто бы мог подумать, что огонь, данный людям Прометеем, однажды обречет их на участь худшую, чем смерть - на медленное гниение больной плоти, истыканной катетерами, источенной язвами радиации и биологического оружия, деградирующей под пристальными взглядами убийц в белых халатах. Которые, в свою очередь, так же по тугой спирали сползают навстречу своей гибели, в бесконечном круговороте декаданса.
У меня, как и у миллиардов других, никогда не было другого неба. Его забрали у нас еще до нашего рождения. Если бы я был кем-то из древних философов, я бы пустил пулю себе в рот. Или выпил бы яд, или еще каким-нибудь способом покончил с собой. Лишь бы не видеть, во что существо под названием человек превратило этот мир.
Но я не философ, я просто старый больной сид, которому недолго осталось. Моя известность канула в Лету, я так и не смог приблизиться к своей Мечте и, в конце концов, сдался. Ничего не поделаешь, я не один из тех чертовых ублюдков, альвов, у которых в жилах вместо крови течет программный код. Я не способен, словно какой-то гребанный ковбой с Дикого Запада, с легкостью оседлать бешено несущуюся волну информации. По сравнению с ними ощущаешь себя кастратом, неполноценным, пускающим слюну дауном. И знаете что – я их ненавижу. Самопровозглашенные «боги» Сети, наглые узурпаторы. Что у них есть такого, чего нет у меня? Чем я хуже? При мыслях об этом меня начинает колотить и встроенный в мою башку «умник» - чип UMK As/mk2, тут же начинает накачивает меня всякой токсичной дрянью. Высоколобые мудаки из Маленького Токио или Детройта называют это дерьмо «лекарствами последнего поколения». Стабилизация моего пульса, дергающейся полоски умственной деятельности и еще десятка-другого таких же полосочек, отвечающих за какие-то очень важные процессы в моем организме. Хотя что еще может оставаться важным в моем возрасте?
А Детройта давно нет. Он начал высыхать, словно плевок на асфальте в июльский день, еще в конце Холодной войны. Сейчас он всего лишь район BC229/45q безразмерной язвы, мегаполиса D13. Города-опухоли, что постепенно разбухал растущим конгломератом хибарок и что впоследствии занял собой огромные территории от одного океана до другого. BC229/45q. Отвратительное название, сухие строчки цифр. Может ограниченность фантазии в названиях - это плата за переход Человечества под власть Цифры?
Я полулежу в кресле-качалке на семидесятом этаже, гораздо выше уровня моря. За моим окном из сверхпрочного армопластика горят ночные огни. Сиреневые и ярко-голубые змеи неона ползают по карнизам, угловатым стенам зданий, бронеплитам, точкам доступа и высотным парковкам для тех, кто может позволить себе глайдер. Мерно гудит воздухоочистительная система. По стене над окном ползет таракан. Вот уж кто точно переживет падение колосса на глиняных ногах без всякого пиетета к падшему.
За окном мир, к которому я не хочу иметь никакого отношения.