Мэт Джордон быстрым шагом
направлялся ко входу в
здание. Промозглая погода,
являвшаяся визитной
карточкой столицы,
пропитывала влагой его
одежду. Мерзкий туман
окутывал своей пеленой
бесконечные улицы и
переулки. Запах сырости, как
вездесущий рок, сопровождал
его последние недели, давая
понять – пока ты меня чуешь,
в твоей жизни будут
проблемы. Солнце, а верилось
с трудом, что за толстым
покрывалом облаков оно
было, тщетно сражалось с
нахлынувшим на Лондон
ненастьем. Каркающие над
головой вороны вроде
насмехались над положением,
в которое он попал. Как
обычно бывает, когда
начинаются самые
неожиданные и
трудноразрешимые проблемы,
хочется забиться в угол и
кому-нибудь пожаловаться. По
крайней мере, так случалось у
него. Сапоги уверенно
отчеканивали каждый шаг,
приближавший его к… он даже
не знал, как это назвать.
Абсурд! Никакое другое слово
просто неуместно. Он спешно
проскочил в холл, снимая на
ходу плащ. В помещении его
уже ждали.