| |
|
|
Уже двинувшись за сержантом, Юджин поудобнее взялся за "армат" и, глядя по сторонам, негромко начал докладывать:
- Сэр, что-то не так пошло, мы должны были высадиться у Норриса. Но челнок свалился где-то недалеко, как будто в самую толпу местных. Нас моментально окружили и при поддержке тяжелого вооружения почти уничтожили. - несколько секунд Теклберри молчал, сам переваривая информацию, да вычленяя остатки ее из памяти. - Потом корпораты подошли, жаль, что поздно. Оказали помощь, пытались эвакуировать тех, кто жив. - снова тишины секунды. Голосом севшим продолжил. - В общем, их тоже положили, уже около бункера. Я доползти до ворот смог, заблокировать успел их. Дальше - не помню, видимо на автомате дополз до диспетчерской и отключился. Уже от ваших голосов очнулся, сэр.
Последний остался. Из взвода целого. Потом - среди отряда корпоратов. В башке сумбурные мысли, тяжело. Хмыкнул негромко, качнув стволом винтовки. Вроде как, спасибо, пацаны, что живой остался. Но лучше б я с вами - легче было бы. Оглянувшись назад по коридору, загнал мысли в подкорку. Совесть с тоской - они в кабаке под пару бутылочек граппы хороши. А сейчас - только мешают.
|
|
91 |
|
|
|
|
С каждой секундой Персон все сильнее ощущал в какую задницу сейчас угодил. До этого не верил несмотря ни на что, надеялся на лучшее. Например что тот случай со сраной русской боевой станцией будет единственной оплошностью разведки. А в корпоративном этом бункере просто какая-то накладка со связью случилось. Партизан, например, на замаскированную антенну случайно отлил. Учебка, пропаганда, патриатизм и веря в дядю Сэма пересиливали все. Но теперь все, пиздец. Судьба окончательно развернулась, явив Персону свою уродливую волосатую задницу.
Целый взвод положить ни за что ни про что...
А ведь прилети "Следопыт" на Хоссин днем раньше и, возможно, сейчас он сам сидел бы в этой хреновой диспетчерской. Или Коэн, например. Зато был бы хоть жив.
Если бы шайтаны из стен не сожрали.
-Есть сэр. И, хм... Человек в вентиляцию эту, похоже влезет. Если на карачках. Но там явно не побегаешь, и резкие выскакивания из стен организовать было бы сложно. По идее.
Руди задумчиво почесал голову. Как-то это все мутно, да еще и образ появляющейся на горизонте психушки смущает. Правда грозит она, похоже, пока только Роачу. Но все же как-то это вообще некруто. Особенно если предположить что во всем виноваты какие-то системы безопасности корпоратов, которых на планах всяко не будет, потому что они секретные и для безопасности. Мда. Кажется Калаган что-то по поводу них говорил, правда только про ворота.
|
|
92 |
|
|
|
|
- Окей, сардж. Стены, вентиляция. – Хант, на ходу, обвел окружающее пространство лучом фонаря. – Сделаем.
Быстро сопоставив информацию Роача о вылезающих из стен шайтанах со словами сержанта, Наци сделал пару широких шагов, перемещаясь подальше от стен. Не лучшая, конечно, траектория. При обстреле окажешься? словно мишень в рамке. Но, пусть так, чем на головы секции вывалится неведомая хуйня.
- Роач, все путем, - снова окликнул сослуживца по рации. - Мы подходим…
|
|
93 |
|
|
|
|
Хант, вместе со своей фаертимой, подходит к Беккету и Миллсу. Медленно и осторожно. Следя за всеми решётками вентиляции, которые только были вокруг: не оставив без внимания и технического люка прямо в полу. Келли не спускает глаз с экрана детектора движения, молчащего всю дорогу. Когда "Наци" добрался до поворота коридора, где около завала из грузовика, погрузчика и кучи ящиков стояли Миллс с Беккетом, плотно прижавшиеся друг к дружке спиой, неожиданно включился свет. Практически сразу по всему коридору. Во всю гудят лампы, и яркий свет ударяет по глазам.
Затем "Наци", вместе с Роачем и Беккетом, идёт назад. Вновь проходит по этому коридору обратно, мимо трупа Коэна. И мимо выбитой вентиляционной решётки. Проходят почти до самой двери, через которую вошли в тоннель. Но только на этот раз сворачивают в сторону грузового лифта, и идут туда...
Огромная комната. Холодный, застывший воздух. Потолок - метрах в двадцати над землёй, насколько широки стены - сказать, навскидку, трудно. Слишаяся с полом, массивная платформа грузового лифта на котором может уместится, наверно, целый батальон морпехов. Лампы высоко под потолком, многочисленные вентиляционные решётки. Опять. Повсюду. В одной из стен - несколько проходов в другое помещение, в котором наблюдается несколько десятков разноцветных грузовых контейнеров. Детекор движения в руках Келли, сканируя пространство огромной комнаты, задумчиво сохраняет молчание. Эриксен, тщательно высматривая каждый угол и каждую вентиляционную решётку, тоже никого не видит. И не слышит. Да и остальные тоже. Тишина полная.
Следуя указу всё осмотреть, морпехи проверяют "сервисный центр". Гора ремонтного оборудования, компьютеры всякие, развал-схождение диагностировать. Много полок с разными запчастями, и с огромными шинами. Ничего интересного нет. А вот в "Гараже погрузочной техники" - есть. У дальнего конца стены стоит один большой такой, колёсный погрузчик, с "вилами" размером с танк. Монструозная хрень. Одни шины метра на два в высоту уходят. А чуть ближе к входу - так любимые Миллсом силовые погрузчики, Caterpillar P-5000. Стоят неподвижно, соединённые толстыми кабелями с вросшей в стену стойкой для перезарядки аккумуляторов. Покрашенные жёлтой краской, начищенные до блеска, будто совсем недавно с завода. У стойки для перезарядки аккумуляторов место для четырёх штук, однако, в наличии только два экзоскелета.
***
Сикста и Пёрсон, вместе с пополнением в лице Теклберри, проходят дальше по коридору. Следят за вентиляцией, слава богам, пока не выпускающей на свет какого-нибудь очередного шайтана. Заглядывают в казармы службы безопасности, открыв тамошнюю дверцу. Ничем не выдающееся помещение. Койки, тумбы, ящички. Где-то на двадцать человек мест. Дальше. Офис начальника подуровня. Заперто, электронный замок требует уровень допуска "B". Ну и фиг с ним, дальше. Офисное помещение. Столы, компьютеры, полки с папками бумаг. Всё аккуратно, убрано, никаких разбросанных вещей или следов разрушений. Создаётся впечатление, что рабочие места покинули совсем недавно.
Концом пути группы, возглавляемой сержантом, становится рубка управления системами грузового лифта. Небольшое такое помещение, немного оборудования. Сквозь окошко в стене, выходящее на помещение сопоставимое по масштабу с небольшим стадионом, виден сам грузовой лифт. И ребята из отряда капрала Ханта внизу там. А под окном - пульт управления всей это хернёй, должно быть. Пара рубильников, несколько переключателей и кнопок, скромный информационный дисплей. На стене напротив - несколько бумажных плакатов и сложных схем, наглядно демонстрирующих схему всех лифтовых шахт и устройство самого лифта. Всё запутано и непонятно.
Дверца же в конце коридора, ведущая к грузовому лифту - не поднимается. И ни на что не реагирует. Дисплей электронного замка потух, на нажатия клавиш - никакой реакции. По-хорошему туда не попасть, только если в обход, да. Наци
|
|
94 |
|
|
|
|
Каллаган продолжал стоять около интеркома, копаясь в своих кпк-часах и вычитывая на крохотном экране какую-то информацию. Сообразив что-то связанное с клавишами управления, корпорат потянулся к цифровой клавиатуре, однако вдруг, без видимых причин, интерком, словно прокашлявшись статическими помехами, заговорил.
- Говорит ИО начальника охраны Клэйтон Форест. Пост браво-ноль-один, вы меня слышите, приём? Браво-ноль-один, как слышно? Браво-ноль-один? Браво-ноль-один, есть кто живой? Как слышно, приём?
Каллаган удивлённо повернул голову в сторону Карвера, держа ладони на расстоянии от интеркома и наглядно демонстрируя, что он ни к чему даже не прикосался. И будто оправдываясь, произнёс:
- Я не толкал.
|
|
95 |
|
|
|
|
Свои. Никогда бы не подумал, сколько смысла можно вложить в это слово простое. Свои. И сразу дышать легче стало. Спокойней. Проще. Молча и, по возможности, без лишних телодвижений - следом за капралом. Пулеметчик лежит. Дева Мария. Что это за дрочь такая, что человека за секунды ТАК разобрать смогла? Коэн. Мюррей. Двое погибших. Все - наше отделение. Все - рядовые. Хреновая тенденция, Том. Даже, нет. Хуёвая. Не думать. Лучше - не думать. Нет. Зал огромный. Никак, траходром для сухопутных китов отстроили. И решетки. Дереку: - Слишком много вентиляции. Миллс. Точно? Миллс. Блять... Нельзя расслабляться. Видел Коэна? Видел? Бля-ять... Смотрю-вижу, все дела... (по глазам себя указательным и средним пальцами правой руки условно похлопал) Прикрываю. Ш-шайтаны, блять...
|
|
96 |
|
|
|
|
Карвер тем временем включил свет, нажав на пару кнопок, как заказывал сильно нервный Сикста и углубился в поиски информации о воздуховодах, а также способах наложения оной на карты морпехов. Включать кондиционеры он пока не стал, здраво рассудив, что если товарищи туда полезут, то ветер в рожу не будет особо способствовать.
Тут заурчал интерком. - Каллаган, я полагаю этот пост и есть браво-ноль-один? - обернулся Резчик. - Ответьте что нибудь товарищу ИО, вишь как надрывается. И заодно спросите его, что они, мать их за ногу сотворили со своими компами, чтоб им всю жизнь в досе работать. - подумал и уточнил, - в первом. А, ну и вообще, где все, так сказать. Пусть докладывает быстро и чётко, а то там кажется постреливают.
|
|
97 |
|
|
|
|
Дерек каждые секунд десять тер рукой раздраженную потом кожу на лбу. Оглядывался на каждую тень. Сзади шел Беккет и занимался примерно тем же самым. Это немного успокаивало. Два напуганных до смерти уебка видят в два раза больше, чем один. Или в полтора. Черт его знает. Еще раз смотреть на мертвого Коэна особой радости не доставляло. И на то место. На то самое пиздец место.
Его не покидало ощущение, что все, что вокруг происходит - это какая-то одна большая охуительная ошибка. Если рассуждать логически. Где любят жить шайтаны? Поглубже и в темноте, правильно? Что они делают? Они идут вглубь этого сраного комплекса и включают этот сраный свет. Чтобы уж точно ни один шайтан не остался спать. Все проснулись. Чем все это закончится? Они заберутся в какую-нибудь задницу, и их отрежут. Полезут твари со всех сторон. Роач хорошо себе представлял картину, как они в панике палят во все стороны, пока одного за другим хватают и утаскивают в дыры в стенах и потолке. Самое разумное действие, которое приходило ему в голову, это хватать ноги в руки и сваливать отсюда, пока еще цел. Естественно, что никто этого даже не собирается делать. И выслушать даже не захочет. На несколько секунд он серьезно рассмотрел возможность сбежать. Нет. Не выйдет. Надо было линять с Беккетом, до того, как подошел Наци. Сейчас уже слишком поздно. Да и не сможет он сбежать. Будет послушно шагать как оловянный солдатик, пока все не кончится.
Поэтому он молчал и продолжал идти. С каждым шагом липкое ощущение того, что они углубляются в смертельную ловушку. Он тихо ответил Тому
-Это охуенно, мужик. Это просто пиздец как круто. Мы тут в полном дерьме. Что нам, теперь, блядь, делать? Игра окончена, мужик, игра окончена.
Они добрались до техцентра. Отличное место для того, чтобы устроить засаду. Он осторожно шел, постоянно проверяя показания датчика. Погрузчики. Интересно, если залезть в погрузчик, то эти твари не смогут его утащить? Хотя, они могут выскребсти тебя из кабины. Или схватить за голову и тянуть, пока она не оторвется. Пиздец. Охуенно же.
|
|
98 |
|
|
|
|
«А был ли мальчик?» - подумала Патриция, в который раз скользнув взглядом по экрану утихомирившегося детектора. Мысль была до безобразия крамольная, но в каком-то плане даже соблазнительная: списать загадочных шайтанов на особенности восприятия всегда-какого-то-слишком-веселого-капрала и на этом успокоиться. Ну, случилась с ним галлюцинация от… да не важно чего, случились и все. Да, и с Беккетом тоже. И с остальными. Херовая такая галлюцинация. Случилась. Блядь. Херь. Именно что херь. Проходящая-сквозь-стены-непонятная-херь. Из-вентиляции-лезущая-неведомая-хуйня. И никакие попытки мозга подогнать мало-мальски рациональное объяснение тут не помогут, не избавят от ощущения впившегося между лопаток чужого взгляда. Как будто читаешь страшную историю и боишься обернуться – а вдруг ОНО уже там, и ты ничего-ничего-ничего уже не успеешь сделать. И можно сколько угодно призывать в свидетели теорвер, матанализ и прочий здравый смысл, ощущение возможности чужого присутствия все равно никуда не денется.
Вот прямо сейчас у Патти был аргумент пострашней теорвера, и аргумент этот ничего подозрительного не показывал, «тукал» себе ровненько и высвечивал на экране исключительно правильное количество точек. Только вот непрошибаемый оптимизм детектора почему-то не успокаивал. Ну вот совсем. Помещение за помещением. Чисто, чисто. И тут тоже чисто. Ни посторонних звуков, ничего. Но отделаться от этого муторного чувства как-то не получалось.
|
|
99 |
|
|
|
|
Дерек. Тоже боится? Ясен хуй. Осмотры бесконечные. "Be awareness, marine". Крутишь башней. Туда-сюда. Сюда-туда. В надежде увидеть чего. Пока не открутится она. Или - пока не открутят. Ага. Зачет. Ну, вот, увидишь ты, там, двадцать тварей-из-ночных-кошмаров, которые решат штурмом зал взять. И? Что дальше? Героическая смерть дальше. Ебуч разорвут когтями, кишки вытянут, грудину прогрызут. Нормик. Мысли. Их много слишком. Где ты, истерика? Давно пора. Давай, давай. Капралу, не громче: - Я знаю. Надо валить было... Блять, надо съебывать отсюда. Мы ж не какие-нибудь "Спек-ОПС" или "Группы Агрессивного Реагирования", блять... Чтоб... Чтоб с таким воевать. С этим, вот... (выдохнул чуть слышно) Надо валить. Перегруппироваться. Оборону занять круговую. Доложить наверх. И ждать эвакуации или подкрепления. Мы не знаем масштабов происходящего. Не знаем, что здесь происходит. Сколько шайтанов этих там, в темноте сидит. Пойдем дальше - нам пиздец. Как минимум - новые потери. Коэна убили за секунды. Мюррей... Ну. Ты сам видел. Мне кажется - логично это. Нет? Но я, блять, сраный "efreitor", Миллс. Как Гитлер. Только не Гитлер. Ничего не решаю. Просто очередной пиздобол с винтовкой
|
|
100 |
|
|
|
|
Роач посмотрел на Беккета. Ткнул его ладонью в грудь. Остановил. Пусть остальные пройдут. Склонился. Зашептал.
-Слушай. Том. Ты ж нормальный пацан. Короче, есть такая тема. Щас начальству все это заяснять - толку ноль, пошлют нахуй или на очки. Да сарж и сам понимает, поди, просто корпорат тут этот ебучий, все дела. Озалупят, если завыебываешься. Но я тут подыхать не собираюсь. Если начнется какая-нибудь движуха, и понятно будет, что это залет, я предлагаю собирать назвать это ничьей и съебать отсюда. Мы вдвоем. Смотрим за жопами друг друга. Нот гей. Ну и, может, еще кто, кому мозгов хватит. Если что - отбились от своих, все дела. А кто хочет здесь шайтанов кормить, тот пусть остается. Ну не прямо щас, конечно. Но если будет ситуация такая. Ты готов к такому? Только сразу скажи.
|
|
101 |
|
|
|
|
Ползут фаертимы по кишкам комплекса, водят стволами из стороны в сторону, эмоционально опасаются неведомой хрени, а толку - ноль. Понимания ситуации - не больше. Что происходит? Кто кого мочит? Фауна местная. Ниндзя коммунистические. Непонятно. Бормочет что-то капрал. Что-то в ответ бормочет Беккет. Джулия раздражённо глянула на парней. Хватит языком молоть. И пох, что капрал. Ниндзя страшнее капралов. Потом взгляд снова метнулся к решёткам и переборкам. И чего там? Хрен его знает.
|
|
102 |
|
|
|
|
Внезапно. Хотя, совсем и не внезапно. Одно дело - стандартный враг и ясная цель. Другое - блуждания во мраке, ожидания отрывания головы дрочью неизвестной и саспенс этот гнилой. Предательство? Ну, разумеется. Кинули своих. Ага. Вот только кому я нах нужен буду, когда мне позвоночник вырвут? "K.I.A.", братан. Цинки-флаги. Нет, я так не хочу. Подыхать из-за тупых, ублюдских приказов. Сикста виноват? Нет. Такая же марионетка. И даже не брахман. Аналогичен статус. Выше они, кукловоды. Много выше сидят. И ложить им на то, выживет ли рядовой первого класса Томас Беккет в недрах комплекса этого или нет. Им нужны результаты. О прочем можно не думать. Полки целые стандартных Томасов Беккетов - под рукой. Одним больше, одним меньше. Кому какая разница? Мне, блять, "какая разница". Да и инстинкта самосохранения, со здравым смыслом вкупе, никто не отменял пока. Кивнул утвердительно, Дерека выслушав: - Я не собираюсь здесь подыхать, Миллс. И ты - не собираешься. Мы - не собираемся. Если что - в деле
|
|
103 |
|
|
|
|
Кивнув Рексу, Каллаган, чуть приблизившись к микрофону интеркома, нажал на нём на одну из кнопок. Заговорил.
- Слышу вас нормально. Говорит Майкл Каллаган, 13ый КСО. Я тут вместе с отрядом морпехов из Лагеря Клинтон.
Несколько секунд интерком молчал, пока совсем неожиданно не ожил, всё тем же голосом.
- Каллаган. Это ты? Это не шутка? Майкл, реально ты?
- Увы, это я.
- Бля. Сука. Они специально именно тебя сюда послали? Это такой тонкий юмор?
- Долгая история. Как-нибудь потом расскажу, мужик. Объясни луччше, чего тут произошло? Аварийное состояние? Где все?
- Да ничего, бля. Земля - говно. Хоссин - заебись. Отвечаю. Неделю назад тут с нижних уровней сбежала дюжина образцов злоебучих ксеноморфов. Их сам Фуллборн откуда-то с Дзеты Сетки притащил, говорят. Адовы звери. Во время побега они вынесли уйму народу, сломали центральный компьютер и ещё до кучи важного оборудования, и досмерти всех перепугали. Почти весь персонал станции мы эвакуировали к себе, на верхние уровни и заперлись там. Уже несколько дней сидим. Места всем не хватает. Питьевая вода скоро закончится. Круто, да?
- По-онятно... точно сбежали? Морпехи тут уже, вроде, встречали кого-то.
- Кого, блять, встречали? Кого именно? У нас там дохуя других образцов было. Департамент Биовооружений тут целый зоопарк держал. Хотя пара особей этих тварей могла остаться тут, конечно. Мы только позавчера восстановили ЦК и охранные системы, но далеко не везде. Они могут укрываться где-нибудь.
- Ну понятно. А зачем морпехов вызывали?
- Да, бля. Проблем дохера. И сделать надо дохера. Как-то и не сказать в двух словах. Кто там из солдат главный? Давай я, может, спущусь, и переговорю лично? Или он к нам сам поднимется? Чё-то мне впадлу из этого офиса вылезать.
- Секунду.
Каллаган отпустил палец с кнопки на интеркоме. Устало вздохнул. Посмотрел на "Резчика".
- Мда. Ну вы, Карвер, вы всё слышали. Пускай спускается?
|
|
104 |
|
|
|
|
Хант обвел взглядом ангар с техникой. Мысленно поуважал колесный погрузчик. Колеса в человеческий рост, вилка, на которую запросто слона насадить можно. Сила и Мощь, ёпта.
- Сикс, это Наци, - вышел на связь капрал. – Обследовали грузовой лифт. Все чисто. Огромная херь, кстати. У меня чуть приступ агарофобии не приключился. Сейчас находимся в ангаре с техникой. Тут тоже… – Эрик глянул на Келли, колдующую над детектором, – чисто. Жду дальнейших указаний. Прием.
|
|
105 |
|
|
|
|
Пока корпорат болтал по интеркому со своим не менее корпоративным товарищем, Карвер смиренно копался в терминале, пытаясь найти схему вентиляции. Чуть не заблудился в бесконечно ветвящихся джунглях менюшек и запросов к местной БД. Но, вроде, то что надо - нашёл. Схема вентиляции подуровня. Паутина. Реально паутина. Пересечения десятков шахт воздуховода, тысячи углов и поворотов, многочисленные узлы с контрольными датчиками... глаза сломать можно. Но зато более-менее понятно где что. К тому же, она наложена на обычную карту подуровня. Беспроводного передатчика прямо в оборудовании на посту охраны нигде нет, но можно на терминал скинуть, и дальше придумать что-нибудь. Впринципе.
Тем временем Беккет, зайдя ненадолго в гараж для погрузчиков, приметил у стойки для перезарядки аккумуляторов силовых погрузчиков крохотный столик с подключённым к стойке оборудованием. Какая-то измерительная аппаратура со стрелочками, да управляющий этим делом компьютер. И ящики в столе, конечно же. Парочка. В верхнем - бумаги, папки, авторучка, небольшой блокнот. Нижний ящичек чуть интереснее - в нём, помимо бумаг, обнаруживается. От этого здоровенного погрузчика, похоже. И карточка какая-то, сине-бело-зелёная. На кредитку похожа. Куча иероглифов японских или китайских, какая-то рисованая синеволосая барышня с огромными красными глазами, да золотистый квадратик с выводами встроенного внутри микрочипа. И цифра. Вполне понятная, человеческая. "5.000 $!". Кредитная карта, или карта скидок, или вообще купон какой-нибудь призовой - без понятия совершенно. Время разобраться будет чуть позже, наверно.
Хант замечает, как предварительно помигав, на потолке огромной комнаты погасла одна из ламп. А Джулия слышит, как предварительно пощёлкав, оживились и загудели системы титаического грузового лифта. Где-то под полом. Впрочем, вскоре урчание генераторов становится слышно всем без особых затруднений.
|
|
106 |
|
|
|
|
- Сержант, карта есть, решаю вопрос передачи. Тут такое дело, нарисовался начохран, - Рекс кратко обрисовал ситуацию с тусовкой на верхних уровнях. - Говорит, там ползает какая-то хрень из биолабораторий. Хочет спуститься, поговорить с вами. Вам далеко до пульта охраны? Заодно и с картой вопрос решили бы по простому. Жду указаний.
|
|
107 |
|
|
|
|
Почесав каску Борннелл поглядел на вольготно расположившийся в гараже погрузчик. Картинка с мертвым Коэном, как и излишняя нервозность, уже покинула сознание. Все так резко стихло. Если сразу после крутил башкой туда-сюда не переставая, после о теперь уже несколько расслабился и отвлекся.
Все-таки клевый агрегат этот погрузчик. Здоровенный и внушительный. Стив даже немного пожалел, что не сможет покататься.
Шум работающих генераторов заставил отвлечься от тягача и вопросительно уставился, сначала на потолок, а потом и на капрала.
|
|
108 |
|