\То, что было\ | ходы игроков | Глава I. Колян.

14.09.2011; 19:32. ул. Шифера, д.75.
Город встретил троллейбусом (захотелось почему-то сесть именно на троллейбус). Большой электрический жук. Ползёт по городу, крыльями за провода хватаясь. Внутри кондукторша со взглядом прохладным, водитель, которого никто не видел.
И люди, пространство разрезающие безразличными взглядами.
На одной остановке зашёл пьяный. Точней, предпринял попытку зайти. Был выгнан судьбой: споткнулся и упал на тротуар спиной, хрипя что-то про несправедливость и жестокую жизнь. Так и остался лежать. Старый, больной, грязный, неумытый. Бомж.
Смотревшая на старика с высоты своего положения кондукторша лишь пожала равнодушно плечами и махнула водителю. Мол, "поехали".

Та же кондукторша добродушно ответила, что "да, на тот сарай сел". И великодушно пояснила, на какой же остановке нужно слезать и в какую сторону идти.
Следуя указаниям, двинулся в путь. Шёл вдоль бетонных коробок. Редкие деревья. Заросшие подобно джунглям Амазонки дворы. Машины, очень много машин. Прям во дворах. Дети ещё. И мамочки. Дети визжат, мамочки сплетничают. Праздник жизни.

Дом семьдесят пять. Большое такое здание. Слезшие со стен остатки роскоши. Оборудованный металлической дверью подъезд. Повезло, что не домофоном.
Зашёл внутрь. На ящички почтовые глянул. Цифры: от пятидесяти девяти до семидесяти семи. Куда ж идти? Квартиру спросить не додумался.

Странное это было ощущение, идти по городу в котором ты когда-то жил, но который совсем не помнишь. Словно смотришь старый фильм, и, вроде, все понятно и даже знакомо... А потом понимаешь, что из фильма убрали какую-то деталь. Только какую, ты понять не можешь. И это мучает, не дает покоя. Заноза в мозгу. Только и думаешь, как же подобраться к ключику, который откроет все замочки от мерзких тайн собственной жизни.
Всю дорогу к дому Коляна, Лука повторял адрес "Шифера семьдесят пять, шифера семьдесят пять". Будто это повторение приближало его к цели.
Люди,дома, машины. Троллейбус. Жалкий бомж, оставшийся валяться на тротуаре. Безразличная и безликая людская масса. Типичная тетка "главнаяпобилетам" объяснила, как найти нужную улицу. Вечернее небо. Немного тоскливое. Угасание дня. Печально...
Лука добрался к дому 75 по улице Шифера...

"Номер квартиры?"
"Отлично. Как же я забыл спросить?"
"Нежные воспоминания вышибли все из головы."
"Смешно. Но не вовращаться же к Васе за более подробными инструкциями?"
"Значит, импровизация."

В подъезде обнаружился "абориген" городских "джунглей", в характерном наряде.
- Эй, мужик. Ты Коляна знаешь? - на ходу спросил Лука, направляясь к почтовым ящикам, в надежде увидеть какую-то рассылку, почту, что угодно, с именем - Николай Васильевич.

Мужик поднял глаза. Косой. Левый зрачок куда-то вбок смотрит, а правый - прямо в душу.
Настолько щетинист, что даже бородат. В руке, как оказалось, бутылка. Судя по форме сосуда - водка.

Улыбнулся неуверенно обветренными губами, зубы кривые обнажив. Зловоние:
- Иташ пятый.- Буркнул неразборчиво, улыбку пытаясь удержать.- Номир тридцать и... два.

Сказал и замолк. Лыбится, от напряжения легонько кряхтя.

Правый зрачок - прямо в душу.

Мерзкая ухмыляющаяся рожа.
Лука сунул руку в карман. Нащупал рукоять ножа. Так было спокойнее.
Мужик продолжал смотреть.
Внутри все перевернулось от отвращения.
Нахальная улыбка на лице незнакомца стала чуть шире, он будто знал, что от одного его вида, людям делалось плохо.
Игра в гляделки продолжалась.
Лука не сдавался, смотрел. И через минуту он уже не мог пошевелиться. Мужик был ему знаком. Или ему показалось?
- Чо смотришь? Мы знакомы?

- Ххаха.- Усмехнулся сипло и спиной повернулся. И словно интерес потерял, моментально.

Мужик безразлично отвернулся. Так словно Лука был пустым местом. Хотя так оно и было. Человек – пустое место. Да и какой он Лука? Имя, которое ему придумали сумасшедшие старики, запершиеся в монастыре в попытке обрести покой.
Алексей? Чужое имя. Вокруг все чужое. И жизнь какая-то чужая. Как кошмар. И вроде бы с тобой все происходит, но где-то ощущается подвох.
Все было бессмысленным. Решение прийти в этот дом, решение искать Коляна, решение узнать правду о себе. Пустая трата времени. Да и зачем ему знать правду о себе? Кому она нужна эта правда?
Но как дальше жить? Страшно быть никем. Если ты никто, тебя в этом мире ничто не держит. В таком случае смерть предпочтительнее жизни. Пустота предпочтительнее смерти. Полное небытие предпочтительнее пустоты. Лучше тогда совсем не существовать.
Разочарование. Не приятное ощущение бессмысленности жизни. Хорошо, что оно проходит. Сменяется безразличием. Все стало безразличным. Стало все равно.
Незачем идти к Коляну. Он может пойти в милицию, ЗАГС, паспортный стол. Там все обо всех знают. Он узнает свою историю. Родился, учился, женился и т.д. и т.п. А дальше что?
Главный вопрос – зачем? От него мысли разлетались как опавшая листва от ноябрьского ветра. Он не знал зачем.
Стало трудно дышать. Просто мало воздуха в подъезде. Алексей направился к выходу.

Вышел. Тело в переулки людские бросил. Человеческие организмы. Машины. Фонари. Лавочки. Бомжи. Старухи, историю бранящие за то, что молодости годы сладкие у них забрала безвозвратно. Прохлада узеньких улочек. И простор проспектов. Русский автопром. Зарубежный. Люди, всюду люди. Важные. Гнилые. Добрые. Злые. Один вот. За рулём такой. В костюме, галстуке. Гонит. Опаздывает на что-то важное. Другой просто так. Лицо кавказской национальности. Едет, катается. Словно кровь по вене циркулирует - легко, привычно.
Дома застройки советской. И лишь ложкой чайной рассыпанная роскошь архитектуры времён императоров. Парки. Деревья. Воздух свежий, сочный, грудь заполняющий свободы дыханием. Лавочки. Под солнцем и в тени: на любой вкус. И фонтаны ещё. Столпы воды. Из трубы - вверх. Под напором. Красота.
Дома пятиэтажные. На верхних молодёжь часто. Ребята загорелые. С патлами немытыми. Гитарами вооружившись, рубят жесть назло режиму. Внизу пенсионеры. Ветераны ещё. Возмущаются. Негодуют.
А где-то ходят поклонники американской хип-хоп культуры. В штанах таких, словно до туалета добежать слабо было. Или воспитанники идей "Моей Борьбы". Бритые, рослые, сильные. Душу выбивают из "нелюдей". А где-то похожие. Только наоборот. Но суть та же. Душу только выбивают из слишком чистокровных. Или за нелюбовь к грузинам. Борьба за власть. Агрессия.

Но не всё так плохо. Вот тот парень в костюме девочку маленькую за ручку через улицу переводит. Улыбаются так. Девочке смешно: такой добрый дядя, хоть и казался таким важным. А дяде смешно, потому что девочке смешно. И хорошо. И всюду добро.
По улицам растеклось неровным слоем, гниль очищая. И когда-то станет хорошо. И жизнь - процесс без морали и нравственности. Просто серия действий. И счастье. В конце и в начале. И посередине. Везде.