Сваи. | ходы игроков | Бетон

Никита
Едешь по трассе. Долго уже, очень. Топлива осталось много, твоих сил - нет. Совсем нет. Мерзкий моросящий дождь, какой в Англии называют drizzle, уже забрызгал всю одежду и шлем. И жрать хочется. Дико, как голодному волку.
С самого начала пути едешь под небом, серым, как урбанистические пейзажи спальных районов мегаполиса. Все заволоченное тучами, оно стонет и плачет, отдавая томные настроения всем живым существам под собой. От такого даже тоска охватывает. Лютая. И в мечтания клонит...
Вдруг в кустах сбоку словно увидел кого-то. Сгорбленного, низкого. По сущности своей отвратительного. И дух аж захватило.
Но проехал быстро. Показалось, наверное. Усталость - не хуй собачий.
Еще сто метров вперед по грязной, блестящей от воды дороге. И тут сквозь сумерки замечаешь что-то довольно большое вдали. То ли бар, то ли кафе. А то и мотель. С огнями неяркими.
Подъехав вплотную, наконец стал различать строение. Два этажа. Невзрачная, нечитаемая вывеска. Подсвеченное практически сдохшими лампами число "24" на ней.
Стоянка на дюжину мест. На ней - "Москвич". Цвет синий. Видна ободравшаяся краска. Колеса чуть сдуты. На лобовом стекле трещина. Внутри - никого.
Здание самого мотеля на редкость маленькое и явно не такое вместимое, как казалось издали. Постройки старой, еще советской. В нескольких местах видно, что ремонтировалось. Все окна второго этажа черные, как глазницы обуглившегося трупа. На первом же свет горит только в трех окнах. Становится все холоднее и холоднее. Но чувствуешь: старая деревянная дверь, над которой неумелыми руками приделан лист железа, словно призывает отворить ее и войти, наконец, внутрь.
Погреться. Съесть чего-нибудь. Людей увидеть, чо.

Холодно. Дождь превратил дорожное полотно чисто в каток.И черт меня дернул ехать сегодня. Как еще не влупился в кого на дороге. А еще я зря я не надел шарф", подумал, снимая шлем и пытаясь растереть замерзшее лицо. "Надо в тепло. Интересно, есть ли здесь душ? Помнится, однажды в Карелии была очень даже недурная гостиница". У мотоцикла был изъят блок зажигания и цепью сковано переднее колесо. Воровать тут некому. Да и далеко не укатишь по шоссе.
Поежился, отряхнул бороду и, оглядевшись, вспомнил как что-то увидел на дороге. Стало немного жутковато и я толкнул входную дверь.

Никита
Дверь оказалась на редкость крепкой и тяжелой, но гладко открывалась.
Сразу же прозвенел маленький подвешенный над ней звоночек, приглушенный свет заставил прищуриться.
- Здэрова, эй! - Послышался радостный кавказский акцент.
Ты открыл глаза и взгляду твоему предстал довольно большой зал. Круглые столы. Старые стулья. Линолеум на полу. Барная стойка, запачканная алкоголем. Рваные обои на стенах.
Армянин.
Лицо его было уже не молодым, но еще и не слишком старым. Волосы стрижены коротко, черные. Щетина. Золотые зубы, блестящие из под толстых, чуть ли не негритянских губ. Нос.
- Втарой клээнт, втарой! Падхады судэ, дарагой! - Призывающе помахал рукой. Улыбнулся во всю челюсть.

Вода стекает по твоей куртке и капает на пол. Ботинки в грязи.

Андрей
Уже долгие часы едешь по темной и мокрой дороге. Не заметил, как сумерки окутали пространство вокруг тебя. Чувствуешь одиночество, тоску и усталость. Голод. Глаза слипаются. Хочется спать.
Уже и не надеешься найти жилище комфортабельнее своей машины. Черные кресла перестали казаться черствыми и бездушными. Кожа на спинках больше не холодна, как думал двумя часами ранее.
Еда? И без нее денек прожить можно.
Но вдруг огонек вдали. Слабый, еле видимый сквозь мелкую морось. Но настоящий.
Еще несколько секунд и видишь очертания. Здание. Машина рядом, на стоянке. Чей-то мотоцикл, весь политый грязью. Теплый свет, льющийся из щели чуть приоткрытой двери. Счастье, пусть и не кажущееся таким уж большим.

- Здорово! -
Я подошел к стойке и сел на стул.
- Комнатку бы снять. На ночь. И поесть горячего. Погода просто дерьмо, не для мото-кроссов, понимаешь, да? -
Поставив шлем на стойку я глянул на хозяина гостиницы. Ну армянин. Мало их как будто в России, особенно на южном направлении? Да и в Москве на них насмотрелся.

Никита
- Панимаешь, еще как! - Армянин рассмеялся, но явно наделано. - Комната болэшая али маленький какой? Да? Второй али пэрвый этаж? Какой хочэшь, э! А выпить чэго?
Видно, что давно тут посетителей не было. Но москвич-то чей-то стоит. В общем, какая разница.

Воронин
Одиночество гнетет. Ужасно сильно хочется общения, хоть какого-то. Не то что с человеком, с животным даже поговорить можно. Но нет. Вокруг только пустота.
Последние пол часа овишь себя на мысли, что начинаешь заговаривать сам с собой. Сначала тихо, отдельными словами. Потом уже целыми фразами, предложениями.
И кажется, что темная дорога бесконечна. Что она - замкнутый круг. Что никогда не кончится этот темный асфальт и сливающиеся трехметровые кусты у обочины...
Но внезапно различаешь вдали какое-то здание. Само по себе небольшое, но явно оно тут неспроста. Вскоре вырисовываются очертания, освещенные фонарями. Вывеска. Машина на парковке. Мотоцикл.
Кажется, это мотель.

Ехать в одиночку по длинной, казалось бесконечной, дороге - штука мерзкая. Я сильно сожалел о том, что не взял никого из знакомых с собой, Да и кто согласился бы поехать? Вот именно, что никто. Но к вечеру скука ушла, скучать просто было некогда, ведь организм активно боролся со сном и чувством голода. Никаких оптимистических мыслей в голове не было, все они уничтожались в зародыше - стоило только взглянуть на мокрый асфальт и вслушаться в бесконечный стук дождевых капель о корпус автомобиля - как сразу наваливалась тоска и хандра.

Но вот впереди показались очертания какого-то здания. Наверняка там можно было переночевать и поесть. Я как-то даже взбодрился и, подъехав на стоянку возле здания, затормозил. Повернув ключ зажигания, я заставил свою "Ниву" умолкнуть. Теперь шум от дождя увеличился. Но это ничего, главное то, что рядом располагался мотель, в чем почти не оставалось сомнений.

Я вылез из машины и, накинув на голову капюшон, побежал к приоткрытой двери здания. На ходу я поставил машину на сигнализацию - вещи можно будет забрать потом. Подойдя ко входу, я открыл дверь.

Андрей
Распахиваешь дверь. Яркий свет, словно вспышка фотокамеры, бьет по глазам. Видишь небольшой зал, барную стойку, несколько столиков и двоих людей. Один - явно откуда-то с кавказа: темный, небритый. Второй русский, сидит за стойкой.
- Эй, вхады, э! - Крикнул, взмахнув рукой, темный. - Тэпло не бэсплатное!
Кажется, ты прервал их разговор.

Под размеренные вспышки указателей поворота фура подкатилась к съезду с трассы, плавно описала дугу и замерла напротив здания мотеля, тихо урча холостыми оборотами дизеля. Некоторое время Воронин размышлял - а стоит ли вообще идти в помещение, благо, спальный отсек "Питербилта" по комфорту был вполне сопоставим с купе фирменного скорого поезда и наверняка превосходил по комфортности и чистоте все что мог предложить мотель на этом Богом забытом километре-черт-знает-какого-шоссе. В конце концов, Алексей рассудил что глянуть на местную публику не помешает - контингент на трассах попадается иногда такой, что ей-ей, утром можно обнаружить продырявленными все восемнадцать покрышек. Лучше уж заранее оценить, чего стоит ожидать - в худшем случае можно закинуться банкой энергетика, поменять диск в проигрывателе, и уйти по трассе дальше в ночь.

Заглушив мотор, Алексей накинул на плечи до того лежащую на пассажирском сиденьи куртку - в кабине было тепло, а вот погода "за бортом" не располагала к перемещению в рубашке. Аккуратно выбрался из машины, тщательно заперев дверь. И, по заранее, ещё в свете фар, продуманной траектории метнулся под козырек мотеля в обход самых больших луж, стараясь не промочить ноги.

Махнул рукой.
- Главное чтобы белье свежее и без клопов, ну ты понимаешь меня? - Проникновенно глянул на хозяина заведения. - Душ есть с горячей водой? Промок как цуцик. -
Народу постепенно прибавлялось. Я слышал, как на стоянку заруливают здоровые тягачи - а значит скоро будет больше дальнобойщиков. С этими хотя бы не заскучаешь.

Никита
- Бэлье свэжээ! - Темноволосый армянин повернул голову на тебя, после того как крикнул вошедшему закрыть дверь. - Душ эсть, но тока общэй на втаром этажэ. Чистый, нэ валнуйся. Там ара моэт. Да.

Может, "Тамара"?

Я быстро сделал то, что мне велели - закрыл дверь и прошел в помещение. Идя к барной стойке, я разглядывал двух незнакомцев. Первый, рыжеволосый, был одет в кожанную куртку, рядом шлем - видимо байкер, значит его был мотоцикл на стоянке. Второй, армянин, был, скорее всего, хозяином мотеля.

Я дошел до беседующих и облокотился на барную стойку, не прерывая их разговор. Пока было время, я начал разглядывать помещение. Краем глаза я заметил открывшуюся дверь - в мотель зашел еще один посетитель.

- Ну хорошо, давай-давай уже ключи от номера и сколько с меня там, - отчего-то навалилась усталость. И появилось раздражение. Хотя диалог у нас только начался. Видимо, сказывается весь день в дороге, плохая погода да и не самый лучший сервис в этой забегаловке.
Я нетерпеливо постучал пальцами по стойке.