Галерея Душ | ходы игроков |

По мере приближения к квартире Старкера в теле и мыслях Лиз нарастало напряжение. В висках колотилось дурное предчувствие. Всё, связанное с этим человеком, вело к смерти, и черт знает что могло оказаться в его квартире. Замерев у слишком красивой двери, девушка нащупала в сумочке пистолет. И другой рукой уверенно постучала.

В сонной тишине дома стук в дверь неожиданно громко отозвался в ушах. Впрочем, тишина тут же снова вступила в свои права, из квартиры Старкера не донеслось ни звука. Элизабет подергала массивную медную ручку. Заперто.
Астор привычным движением извлёк из-за пазухи монтировку и перевёл равнодушный взгляд пустых глаз на своих спутников. Перспектива взлома квартиры средь бела дня, очевидно, не сильно беспокоила громилу.
- Вы уверены, что это разумно? - с сомнением прошептал Стивенсон, - что мы будем делать, если на шум явятся соседи сверху или снизу? Стрелять в них?
Астор в ответ только пожал плечами и продемонстрировал кастет на пальцах правой руки.

Элизабет задумчиво прикусила губу. Нет, шуметь было бы слишком рискованно. Не хотелось сюда втягивать соседей, полицию и еще невесть кого.
- Может у кого-то из вас есть знакомые, которые умеют вскрывать двери чуть более изящными способами?

- Хейден, - поскрежетал сквозь зубы Астор, - Вообще медвежатник он толковый...Бывало, по пьяни хвастал, что на спор любой замок вскроет...
И добавил почти неслышно: "Трепло хреново... "
Громила скривился, как будто прожевав лимон, хотел было сплюнуть на сияющий чистотой пол, но в последний момент сдержался.

Лиз удивленно подняла бровь. Надо же, бывший муж был полон талантов. Ну так даже лучше. Гораздо лучше, чем совсем какого-то постороннего человека привлекать. Девушка благодарно кивнула Астору и дала знак спутникам следовать за собой. Ей нужна была ближайшая телефонная будка.
Тонкие нервные пальцы не глядя набрали хорошо знакомый номер.
- Фредди... Всё-таки ты можешь очень помочь...

Сигаретный дым уплывал в пронзительно-голубое январское небо, растворялся обрывками утренних снов. Откинувшись на спинку скамейки, Фред провожал взглядом белые облачка в их последний полёт, одновременно лениво созерцая фасад дома на пересечении Бродвея и Седьмой. Мысли вяло перекатывались в голове, сталкиваясь друг с другом, как будто за бильярдный стол встал не слишком умелый игрок.
"Что она вообще там себе думает? Мы уже даже не трахаемся, а всё туда же - Фред, сделай то, Фред, принеси это... Можно подумать, мне делать нечего, ездить куда-то, ещё и с инструментом..." О своих недавних благородных порывах Фред уже благополучно забыл. Фред Хейден вообще в совершенстве освоил науку забывать о том, что, по его разумению, могло осложнить ему жизнь.
"А домишко неплохой, солидный... Сколько ж тут хата может стоить? Хотя, я б тут жить не стал... Все эти башни, завитушки... Как в музее, блин... Нет, вот вилла на берегу - другое дело, там светло, просторно... Где б только бабла поднять?.. Бабло нужно, и много... А может на север двинуть?..В Нью-Йорке, говорят, хорошие "бабки" крутятся...А Старкер этот, при его "бабках", мог бы и пошикарнее себе что подыскать... Или жмотится?.. Старкер... На кой хрен всем сдался этот Старкер? Ну продаст босс пару-тройку картинок, и что? Несерьезно всё это как-то... Вот киношки снимать, это да, это дело, можно неплохо приподняться... Позвонить, что ли, вечерком Джуд?.. Трахается-то хорошо, хоть и тупая, как пробка... Не Лиззи, конечно... Так всё-таки, какого хрена опять придумала эта чертова Лиззи?"
Ловкий щелчок пальцев, и окурок маленьким метеором отправился в ближайшую урну. Хейден сгреб бильярдные шары мыслей в кучу, поднялся и направился к подъезду. На секунду-другую задержался только в вестибюле, вслушиваясь в тишину, ловя её малейшие колебания.
- Серьёзно?! Вы, блин, решили днём вскрыть хату в таком районе?! -несмотря на полушёпот, ядовитую иронию в голосе Фреда можно было резать ножом. Кажется, он даже забыл о своём страхе перед Астором.
- Ладно, гении, я обещал Лиз помочь, и помогу, но дальше вы уж сами. Не хочу запалиться на такой фигне, у меня на сегодня ещё большие планы, - Хейден подмигнул Элизабет и склонился над замком.
"Вот же сумасшедшая девка! Ну у кого ещё могла родиться такая идея?! Прямо как тогда, ещё до свадьбы... Чего мы только не вытворяли... Весёлые были деньки... Когда родилась малышка, всё стало куда скучнее..."
- Готово! - Фред не удержался от театрального жеста, - Добро пожаловать в ваши новые апартаменты, а мне пора.
Фред Хейден приподнял шляпу и зашагал вниз по лестнице. Стук туфлей крокодиловой кожи звучал мягко и деликатно, оберегая и не тревожа дремотный покой старого дома.

Лиз не хотела в это всё впутывать бывшего мужа. Уж слишком отвыкла полагаться на него хоть в чём-нибудь. Но увы, других вариантов не было. Услышав его голос в трубке, а после увидев его, она прекрасно понимала, ощущала своим женским чутьем насколько он не хотел сюда ехать. Даже ради своей дочери, не то что ради самой Лиз. Говоря нужные тщательно выверенные слова, произнося их с правильными интонациями, чтобы тот вылез из чьей-либо постели и приехал к ней, Элизабет поймала себя на мысли, что уже ничего к нему не чувствует. Что он просто человек, просто мужчина, который может сделать то, что ей нужно. Да, когда-то всё было иначе и от этого иначе появилось самое чудесное, что есть у Лиз в жизни, но теперь всё по-другому. А значит можно особо не думать о тех неприятностях, которые Лиз возможно ему доставляет какими-либо просьбами. Он просто мужчина, которого можно убедить действовать в её интересах. С одной стороны немного сложнее чем других, с другой стороны легче. И этим можно и нужно пользоваться. В конце концов он должен и ей, и своей дочери.

- О, спасибо, Фредди! Ты волшебник! - Восторженный шепот Лиззи сопровождался бесшумными аплодисментами. - Ты очень меня выручил!

Элизабет проводила Фреда взглядом. Как только тот скрылся из виду, улыбка сошла с губ девушки. В глаза вернулся серый холод и усталость от всей этой ситуации. Теперь еще и в чужую квартиру вламываемся. Куда ж ты катишься, Лиз, и до чего ты докатишься в итоге... Мотнула головой на дверной проём Астору, мол, ты первый.

"Вот какого хера одним достаётся всё, а другим ни хрена?! На ковёр даже ступать стрёмно, шмотки только что из шкафов не вываливаются и стоят все чёртову прорву 'бабок"! Зеркало до потолка, он что, сука, модель?! Блин, да у него даже ванна на грёбаных львиных лапах! А кровать размером с боксерский ринг! Небось баб на ней перетрахал тьму... И уж точно не дешёвых шлюх... И всё это за какую-то долбаную мазню?! Ручек-то своих, поди, не замарал ни разу... И это, мать его, справедливый и благий Божий мир?! "
***
"Что ж, по крайней мере свалившаяся нежданно слава не окончательно лишила Старкера вкуса и чувства меры... Во всяком случае, он сумел остановиться на персидском ковре в прихожей и на ванне с медными ножками... Львиные лапы, нестареющая классика... Хотя, есть ещё кровать с балдахином, надо же! Интересно, кем он себя воображал, засыпая на ней, или нежась в этой "львиной" ванне? Новым Рафаэлем? Тщеславен, конечно, как и все молодые творцы, - костюмов накупил столько, что не износить за всю жизнь, да и полюбоваться собой был явно не дурак... Ничего не попишешь, долгий и тернистый путь к вершинам даёт о себе знать... А жил, похоже, один, если женщины сюда и захаживали, то ненадолго... Слишком знакомая картина: когда Клем ушла, я тоже так жил... Правда, без ковров, балдахинов, и склада дорогих костюмов... "
***
"Может, Старкер и гениальный художник, но хозяин из него так себе. Кровать не заправлена, одежда разбросана... О том, что костюмы надо хоть иногда гладить, он, похоже, и не задумывался, просто доставал новые из шкафов... Кухня аж сияет, явно ничего сложнее бокала вина на ней никто никогда не готовил, в холодильнике пусто... На столе в кабинете такой же бардак, что и в студии. Заказы, счета, письма восторженные и письма гневные... Папка с номером телефона и фамилией... "Р. Моран". Не иначе, тот самый отчёт... Точно, и письма Ховарта на месте. "Искушённый коллекционер и ценитель произведений искусства", смотри-ка ты... Два предложения о встрече в студии, всё верно, а к третьему письму "искушённый ценитель" уже скатился до банальных угроз, пусть не явных, но вполне очевидных... Так, а это что? Карандашные наброски, какие-то имена, лица... Странные и страшные лица... Каждый человек, словно живой, и у каждого - уродство, изъян... Ни одна из этих мерзостей не повторяется, и ни одна не выглядит плодом больного воображения, нет...Каким-то образом все эти люди кажутся настоящими, естественными... Как Старкеру это удалось?.. А вот и знакомое имя... Райан Ховарт. Ещё не старый, и внешность довольно приятная... Если, конечно, не считать сгнившей половины лица..."