Королевство Совести | ходы игроков | - - - Два свидетеля

Оставив Отиса с деньгами, Морис выслушал коротко его рассказ. Контакт, который его якобы должен заинтересовать — некий Томми. У него свой игральный зал, занятый "однорукими бандитами". Он, вроде как, тоже не слишком дружит с законом — но ничего откровенно порочащего на него Отис не знал. Зато сказал, что выйдет на связь завтра в первой половине дня, скажет когда сможет его и Мориса свести

...
..
.

Морис прибыл на место около 6 вечера. Две улицы — Кабот-​уэй, одна из центральных улиц района Эмпайр-Хилл, застроенная элитными брендовыми бутиками, с фасадами украшенными лепниной и декоративными колоннами, салонами красоты, несколькими крупными рекламными агентствами, высоким зданием отеля в отдалении; и Аптон Парк-​роуд — улица, на которой расположен один из центральных городских госпиталей, строгие бруталистические муниципальные постройки совета района, управление Королевской Налоговой Службы и мегабашня Лаконик-Пиллар-1, в которой живут военные с загородной базы Королевских ВКС — пересекались тут на оживлённом перекрёстке. В угол перекрёстка между двумя этими улицами врос ресторан — с широкими окнами, массивной деревянной двойной дверью, и зелёно-синей вывеской-голограммой: Aurora Borealis.

Морису пришлось подождать какое-то время, на мягком сидении за вытянутым овальным столиком, в одиночестве. Недолго. Мисс Бриггс прибыла около 18:17. Детектив видел из окна как она проехала на автостоянку рядом с рестораном — на Martin Aero 8 Speedster тёмно-синего цвета, точной реплике античной Morgan Aero 8, с похожим на стрелу логотипом Hammond Motortech над радиатором. Вышла из авто, взяв с собой крохотную сумочку. Пришла она совсем не в том платье, конечно, которое было на ней на картинке в профиле в FonoPost. Тёмно-​фиолетовая юбка, похожая на перевёрнутый цветок тюльпана, которая за счёт сужающейся нижней части довольно однозначно подчёркивала её широкие бёдра, талию, стройные ноги — не худые, но и не широкие, идеальных пропорций. Сверху — свободного покроя блузка с открытыми плечами. И лёгкая чёрная кожаная куртка, очень короткая — едва-едва доходящая до талии, но с длинными рукавами, украшенными декоративными металлическими заклёпками, и на массивной серебристой молнии. Очков, с которыми Морис её обычно видел — в том числе и сегодня утром — на ней не было.

Татуировки, вот, никуда не делись. Уже когда Стефани вошла внутрь, спрашивая у сотрудницы заведения где её столик, и вешала свою куртку на крючок возле места встречи — Дюмон мог их разглядеть. Благо, что процент открытой поверхности тела сейчас был больше, чем на той белой и строгой униформе, которую она носит на работе. Сплошной поток мелких инопланетных иероглифов на левой ноге, ниже колена, вокруг голени. И несколько крупных, с волнистыми, будто выцарапанными когтями линиями — выше колена, вокруг той же ноги, частично спрятаны за тканью юбки. Похожие символы, только в разы меньше — вокруг правой руки, от открытого плеча и почти до самой ладони. И ещё поток письмен, опоясывающих шею, как ошейник. Что-​то тёмное, похожее на несколько символов каких-то созвездий, проглядывало и под ткани блузки, ниже шеи — но, что бы не смущать ни себя ни её, Дюмон пока акцентировать внимание на этой зоне не стал.

- Мсье Дюмон, добрый вечер. Извините, немного задержалась. В Сент-Эодоре опять ремонтирует развязку, постояла в пробке.

Девушка села напротив, откинулась на спинку сидения. Поправила волосы. Потратив несколько минут на дежурные любезности — поинтересовалась добрался ли Дюмон сюда без проблем, как прошёл день, и так далее — быстро сделала заказ активировав меню-голограмму над столом. Какой-то салат со странным названием, строганину. Замешкалась с выбором выпивки, ненадолго — тыкнув пальцем на строчку с надписью "пина колада".

- Признаться, вы серьёзно меня удивили сегодня утром. Я и подумать не могла что вы служите в полиции. Но...

Она деловито достала из своей сумочки белую карточку-ID. И ещё один документ — синюю пластиковую карту, похожую на водительское удостоверение. Положила, чуть наклонившись и протянув их по столу к детективу. Морис мог почувствовать запах её духов — едва уловимый, ягодный аромат, похожий на вишню. Или чернику.

- Но, вы не единственный на этой планете, кто может удивить, полагаю.

Синяя, с эмблемой IBI Systems, её фотографией, несколькими техническими отметками и датой выдачи (3 года назад) гласила:

ТИФФАНИ ЭМБЕР-МЕЙЕРС
КОРПОРАЦИЯ IBI SYSTEMS
ОТДЕЛ ВНУТРЕННИХ РАССЛЕДОВАНИЙ 
СЕКЦИЯ МОНИТОРИНГА НЕБЛАГОНАДЁЖНЫХ КОНТРАГЕНТОВ

Чуть ниже всей информации в карточке была приписка, говорящая что данный документ подтверждает, что владелец попадает под определение "частного детектива" как описано в законе "О частной детективной деятельности" и "сотрудника внутренней службы безопасности" как описано в законе "О внутренних службах безопасности и других оперативных структурах крупнейших налогоплательщиков". Карточка-ID подтверждала идентичность. Дата рождения немного отличалась от той, что была известна раньше, но ей всё те же 28.

Тем временем ей как раз принесли салат и коктейль. Она отпила, продолжая:

- Мы с вами коллеги, можно сказать. Разве что у меня нет никаких особых прав, значка и табельного оружия.

Она отодвинулась назад, тщательно следя за реакцией Мориса своими глубокими голубыми глазами.

- Руководство отдела направило меня сюда около 4-х месяцев назад. Были серьёзные подозрения, что R&V нарушает пользовательское соглашение — которые, фактически, подтвердились сегодня утром. Поэтому... поэтому то, что произошло, это частично и моя вина в том числе. Очевидно, я не слишком хороша в своей работе.

Последнюю фразу она сказала без особого самоуничтожения, холодно. Как будто просто констатировала факт. А затем отпила коктейль ещё немного, откинувшись к спинке. Закинула ногу на ногу, приподняла лицо, уставившись Морису в глаза. Резюмировала:

- Прежде чем я начну рассказывать что-либо, я хотела бы убедиться, что мы с вами находимся в одной отправной точке. Поэтому — у вас наверняка будут какие-то вопросы. Касающиеся меня, или R&V, или Компании, нашей продукции. — Она подняла бровь, чуть наклонив лицо. – Месье Дюмон?

Закончив с оформлением документов (ну как закончив, оставалось еще изрядно, но за два часа успел, что успел. Завтра вон пусть Ростова заполняет), Отправился домой, благо было недалеко. Когда эснийцы только прибыли в систему Ибиум, виварианский видавший виды транспортник высадил их в порту Ибиум Прайм. Там они и размещались какое-то время, во временном лагере для беженцев. Сборные "домики", бараки по сути, забор "для вашей же безопасности". Какая-то полусинтетическая дрянь вместо еды, у виварианцев с этим были проблемы из-за неограниченной торговой блокады. После свежих продуктов каждый день на Эсне это смотрелось дико. Но Прайм и так был переполнен народом, работать на космических верфях эснийцы особого желания не изъявили, да и квалификации особой не было, поэтому через некоторое время их партиями стали переправлять на Нобилию. Тут уже была комната в общежитии, что после лагеря смотрелось изрядным повышением качества жизни. Там Дюмон крутился, пока, наконец-то, не получил с инспекторским званием и собственную служебную квартиру, неподалеку от участка, в Анвилсмите. Можно пешком дойти. Район приличный, хотя и несколько серый по сравнению с более престижными. Обычный даунтаун. Но Мориса странным образом устраивало жить здесь, а не в "Маленькой Эсне". Так он не питал иллюзий, где находится, и что случилось с его домом.

Добравшись, первым делом залез в душ, где простоял под горячей водой минут пятнадцать. Очистившись от пота, пыли, запахов мегаполиса, посидел немного на диване, выпив чашку кофе. Времени особо отдыхать, к сожалению, не было. Хотя, в каком-то смысле, следующее мероприятие его дня можно считать отдыхом. Бегающие по подворотням патрульные, с которыми Морис когда-то начинал работать, однозначно считали бы так. Но были бы не совсем правы. Встреча с привлекательной женщиной в ресторане в каком-то смысле более сложное и опасное занятие, чем гонки за преступником или поиски закладки. В нем нет простоты, первобытности этой охоты. А есть тонкости, сложности, игры. Морис мог в них играть, иначе не был бы на своем посту, хотя особого удовольствия ему это не доставляло.

В гардеробе он некоторое время смотрел на костюм, но решил все-таки, что это не официальное мероприятие. Надел темно-синее полупальто поверх белой рубашки и легкого темного свитера, джинсы и коричневые ботинки. Подумав, накинул еще клетчатое темно-серое кашне, для легкой богемности. Выглядел он теперь как хипстер-профессор какого-нибудь нью-бертоновского колледжа либеральных искусств. Ну и ладно, зато копа в нем признать сложно.

Добравшись до места, Морис подумал, что выглядит он тут как раз актуально. Богемный такой райончик. Не Сент-Эодор, но тоже, в общем, ничего. Перед рестораном он в подворотне покурил немного электронную сигарету. Не особо приятная привычка, которую он приобрел уже здесь, на Ибиуме. Как и посещение борделей с синтетическими девочками. На Эсне он был хорошим мальчиком. Что тут сказать. Война меняет людей. Всем нужно делать что-то, чтобы не рехнуться от одних лишь воспоминаний. Ростова, вон, выглядит так, будто готова откусывать лом зубами, но Дюмон неоднократно замечал проблеск глубокой душевной боли за этой личиной. Но это её личное дело. Неприятная, конечно, вышла сцепка тогда, в участке. Так-то они были хорошими напарниками. Ну ладно, вроде, замяли, забыли.

Закончив, он пошел внутрь. 18.00, даже чуть раньше, на всякий случай. Сняв пальто и кашне, он занял свое место. Заказывать пока ничего не стал, лишь вяло листал меню.

А вот и наша femme fatale. Мда, ничего себе машинка у неё. Морис вздернул брови.

Оделась она тоже, как говорится, чтобы убивать. Дюмон обнаружил, что пытается проследить линии татуировок на её теле. Вот может быть ровно для этого она их и сделала. Он прокашлялся и сфокусировал свой взгляд на лице. Странная, конечно, внешность для администраторши борделя. Или, наоборот, подходящая? Но что-то тут не вязалось, её поведение, очки эти. Ерунда какая-то.

- Ничего страшного, мадмуазель Бриггс, - ответил он ей, - я, так сказать, впитывал обстановку. Не каждый день бываю в этом районе.

А потом уже начался серьезный разговор.

Откровение её с одной стороны, конечно, произвело впечатление. С другой - лишь подтверждало предчувствия Мориса, так что прям уж совсем сносящим крышу не стало. Правда, он думал немного в другую сторону насчет неё. Ну да ладно.

Молча, он заказал эйдминдскую водку с мартини и форель, запеченную в фольге. Тяжело вздохнул (сегодня за день он это сделал, наверное, сотню раз).

- Что я могу сказать, мадмуазель Бриггс. То есть мадмуазель Эмбер-Мейерс. Знаете что, вы не против, если я буду называть вас по старому, - добавил он полушепотом, - как-то проще на языке катается, да и конспирация опять же. С вашего согласия, разумеется.

Морис откинулся на своем сидении.

- А так, я думаю, у всех на этой планете есть свои секреты, которые могут кого-то удивить. Я даже скажу вам, что это был не мой единственный секрет. Подозреваю, что и вас тоже еще есть козырные карты в рукаве. Ну а что касается вашей работы.

Он слегка развел руками.

- Честно говоря, я много чего могу спросить, но в голове сразу возникает главный вопрос. Мы буквально за пару часов нашли гору нарушений в деятельности "Роуз энд Вайолет", за которые можно не только её закрыть, но и и все руководство, так сказать, закрыть. Уж если бы я знал эти подробности, то точно не стал бы посещать это заведение.

Хмыкнув, Морис отсалютовал принесенным бокалом.

- Еще один урок не судить по обложке. Но, мадмуазель, я не могу не поверить, что за четыре месяца вы не заметили это все. Невозможно было не заметить. Но, тем не менее, вы ничего не сделали. Следовательно, у вас были на то причины. Причину, что вас подкупили, я надеюсь, мы не будем рассматривать? Значит, у нас остается один вариант: вам мало было прихватить каких-нибудь обнаглевших менеджеров, экономящих на сервисном центре, и нанимающих мигранатов на работу. Нет, мадмаузель Бриггс, я думаю, что вам нужна рыба покрупнее. Те самые загадочные хозяева, с которыми покойный Гаррет был в большой дружбе, и по приказу которых персонал игнорировал его маленькие игры.

Выпив коктейль, он выдохнул.

- А вот это уже та самая точка, с которой я хотел бы с вами отправиться в наше совместное путешествие. Мадмуазель?

Сосредоточенно слушавшая детектива, девушка напротив сделала пальцами жест "ОК", когда Морис спросил про то, может ли он называть её по-старому. Сдержанно засмеялась, когда тот упомянул вариант с подкупом — прикрыв рот ладошкой. Покачала головой, мечтательно уведя взгляд куда-то за окно. Потом, дождавшись возможности ответить — смущённо улыбнулась. И своим мелодичным, бархатным голосом — хорошо знакомым Морису по её "рабочему образу", в бытность администратором в отделении R&V на Нептун-авеню — тихо, почти шёпотом прошептала, водя пальцем вдоль края бокала с коктейлем.

— А от вас ничего не уйдёт!

После чего продолжила, но уже значительно более серьёзным тоном.

— Вы правы. Моему начальству мало просто заметить нарушения в отдельных заведениях сети — виновными всегда могут назначены мелкие региональные руководители, начальники служб, и другие такие люди. Суд в таком случае, даже если мы *выиграм* дело, даст не просто нулевой ---- а отрицательный результат. Лица, принимающие решения, почувствовав от нас давление — просто начнут уходить от нас к конкурентам. А они у нас есть. И вы, я думаю, неплохо знакомы с их продукцией. — Прищурив глаза, она улыбнулась уголком рта. — Поэтому нам нужно бить прицельно в голову. Твёрдыми, весомыми доказательствами. Если их нет - то рисковать и подавать в суд мы просто не будем, вот и всё. Поэтому я ничего и не сделала до сих пор. Поэтому за 4 месяца, не смотря на усилия, я так и не добралась до чего-то такого, что позволило бы Компании подать в суд на владельцев R&V. И гарантированно их сместить, в пользу *нормального* человека. Все 4 месяца. Почти полный ноль.

Тиффани говорила всё это, хаотично переключаясь между строганиной и салатом, быстро выклёвывая зелень и прожёвывая мясо, и время от времени жестикулируя своей правой татуированной рукой.

— Но сегодня утром...

Она сделала паузу, довольно долгую. Пристально уставилась Морису прямо в глаза, чуть наклонившись вперёд. Даже жевать прекратила. Морис заметил, как родинка у неё под правым глазом, кажется, слегка дёрнулась на месте в какой-то момент. Дюмон только сейчас понял — она нервничает. Немного. Возможно, ей страшно. Хотя это точно не паника из разряда, когда человек бегает с криками "мы все умрём", нет. Этот её смех чуть раньше, похожий на нервный. Жестикуляция, дёрнувшийся глаз, плюс эта *игривая* попытка слегка задеть его самолюбие упоминанием походов в R&V к "землячкам". Это нервы. Это всё нервы. Она, безусловно, профессионально держится, демонстрирует самоконтроль — этого не отнять. Наверняка её даже учили этому в IBI Systems — или жизнь сама научила, трудно сказать. Но маленькие, едва заметные сигналы от её тела — они многое выдают. Глядя на неё Морис понял что-то такое в этот момент.

И, глядя на него в ответ — Тиффани, кажется поняла что он понял. Поэтому она первая прервала неловкое молчание.

— Скажите, Морис. Только честно, пожалуйста. Вы ведь не думаете — что это я его убила?

- Специфика профессии, мадмуазель! - ответил Морис на её ремарку. После чего продолжил внимательно слушать её объяснение. В целом оно было более-менее близким к тому, чего он ожидал. До тех пор, пока не дошли до событий сегодняшнего утра.

Морис сложил руки перед собой на столе, словно злой посол с какой-то древней земной картины. Очков только не было. Что-то все-таки было не так со Стефани-Тиффани. Разговор должен был перейти в деловую стадию. Двух профессионалов. Но он все равно выглядел как какое-то странное не-то-свидание-не-то-нет после просмотра артхаусной картины с обсуждением замысла автора за ужином. Все эти шутки, "непринужденная" атмосфера.

Но вопроса, который она задала следующим, он не ждал.

Дюмон несколько секунд промолчал, сверля её взглядом, после чего выпрямился, убрал правую руку со стола, а левой начал неспешно дробь, в которой можно было с трудом узнать мелодию песни "Милый Эридан".

- Вы хотите в чем-то признаться, мадмуазель Бриггс? Если так, то вам лучше сделать это сейчас. Я могу сделать все возможное, чтобы суд принял ваше признание во внимание.

Он широко улыбнулся, махнув рукой ладонью в сторону, показывая, что сказанное было шуткой. Наверное?

- Вообще, конечно, было бы не разумно выбрасывать никого из причастных лиц из списка подозреваемых. Но я не вижу у вас особого мотива. Если вы - та, за кого себя выдаете, а я это проверю, - он указал на неё пальцем, - то зачем вам его убивать? Гаррет мог бы быть важным свидетелем нарушений в компании. Источником информации. Даже если он вас раскусил - вам просто пришлось бы сбросить личину и выйти из игры. Потеряли бы деньги, но это не конец света. Разве что, какие-то очень специфические обстоятельства, вроде того, что вы залезли к нему в дом, чтобы заснять его во время его "игр" с Ритой, он вас заметил, попытался убить, вы схватили кухонный нож.

Морис сделал жест, изображая удар ножом в сердце.

- Но это все как-то притянуто за уши, non? Звучит как сюжет дешевой мелодрамы. Я, конечно, уточню у коллег, которые были на месте преступления. Но все эти рассуждения основаны, конечно, на имеющейся у меня информации. Которая может быть неполной.

Он немного задумался.

- Мадмуазель Бриггс. Стефани. Тиффани.

Детектив склонился над столом, приблизившей к ней, продолжив тихим голосом.

- Честно? Я не думаю, что вы убили Гаррета. Может быть, я все-таки дурак, который опять покупается на красивое обличие. Но - не думаю. Чутье мне подсказывает, что вы не убивали его. Но оно же мне подсказывает, что вы чего-то сильно боитесь. И знаете что-то. Что-то важное и опасное. Такие секреты всегда пугают.

Он откинулся назад на стуле. Глаза потускнели и будто немного расфокусировались, словно Морис видел перед собой что-то, невидимое для остальных.

- На Войне я пытался спасти всех. Но я не смог.

Его взгляд снова сосредоточился на Тиффани.

- С тех пор я пытаюсь расплатиться с кармой. Облегчить душу, называйте как угодно. Выровнять счет. Спасти тех, кого могу.

Он не лгал, хотя преувеличивал немного. Почему-то Морис чувствовал сильное желание упомянуть Войну. Чтобы хоть так, не напрямую, но объяснить, что он делал в "R&V", не потому, что он инцел какой-нибудь, как сейчас модно говорить. Внезапно он поймал себя на мысли, что, выбирая эриданских синтетиков, он словно реально пытался воссоздать возможную жизнь, которая могла бы быть на Эсне. Идеализированную версию Аннетт, капризной дочери директора колледжа, его первой влюбленности. Она была жената с двумя детьми, когда Эсне пала. Никто из её семьи не покинул купол.

Мысль эта была не слишком приятной.

- Я могу спасти вас, мадмуазель. По крайней мере, попытаться. Но мне нужно знать, от чего. Кто злодей в нашей истории. Помогите мне. И я смогу помочь вам. Дайте мне правду, только она может вас спасти. И всех нас.

Морис замолчал на пару минут. Потом улыбнулся.

- У вас нет такого странного чувства, будто мы с вами - герои нуарного детектива? Будто сейчас должна играть легкая джазовая музыка. Саксофон...

Он пошевелил пальцами, изображая мелодию.

Саксофон на фоне действительно играл. В отдалении, за перекрёстком — там, где ступени выхода со станции метро "Эмпайр Холл Центр" поднимались прямо к скверу, с скамьями и подсвеченным разноцветными лампами фонтаном — у дороги стояли бомжеватого вида уличные музыканты, или как их принято окрещать в Нью-Бёртоне: "стильные джентльмены", в рваных джинсах и грязных куртках. Их было двое: тощий патлатый старикан с электрогитарой, подключённой к динамику, и его друг — широкоплечий, чернокожий саксофонист с густой чёрной бородой. Вместе, ужасно фальшивя, они играли неприлично древнюю мелодию, группы "Men At Work" — со словами на старотерранском, которые пел патлач: "who can it be knocking at my door?". Проходящие мимо люди бросают им монетки в раскрытый перед ними гитарный чехол.

Тиффани молча выслушала Дюмона, судя по лицу — её лёгкая нервозность медленно спала на нет. Или запряталась где-то в глубине, по крайней мере. Она мечтательно увела взгляд влево-верх, улыбнувшись о чём-то своём. Официант-мужчина как раз принёс Дюмону его запечённую форель вместе с гарниром, выглядящую чудовищно аппетитно. Пока Морис расправлялся с ней — она заговорила. Чуть понизив тон голоса, с нарочито-ироничной интонацией.

— Я боюсь, месье Дюмон, что такого чувства у меня нет. Больше склонна считать, что я — это персонаж фильма-катастрофы. Где главный злодей — это бесконечная человеческая глупость.

Она чуть наклонилась вперёд, вилкой перебирая зелень в тарелке с салатом перед ней, и аккуратно отправив порцию к себе в рот. Продолжила уже пережевав.

— Только вот спасать меня от моей же глупости у вас нет юрисдикции, простите. Да и уже поздно. Но. — Она уставилась на Мориса, максимально серьёзно. — Мои дела станут намного хуже, если имя "Тиффани Эмбер-Мейерс" внезапно начнёт циркулировать через полицейские базы данных. Или, не дай Бог, появится в СМИ. И когда я говорю "намного хуже" — я имею в виду уровня "Придётся-Срочно-Покидать-Планету" хуже. Вот этого я действительно боюсь, детектив. Это та причина, по которой я сообщаю вам свою настоящую идентичность сейчас, лично. До того как ваши друзья в красивой чёрно-белой форме, или ваша подруга — от которой у меня мурашки по коже, если честно — перевернут R&V вверх дном и выяснят, что никакой Стефани Бриггс никогда не существовало. При личной встрече — вы можете называть меня как угодно, с этим проблем нет, всё не настолько плохо. Но следите за тем что вы пишите наверх. Завтра утром вашему начальству придёт официальное письмо от нашего юриста, с разъяснением того, какую из моих идентичностей допустимо использовать в материалах вашего следствия. А до той поры, я лично вас прошу, месье Дюмон — пожалуйста, следите за тем, что пишете.

Рядом прошёл один из посетителей ресторана, и Тиффани ненадолго замолкла, переключившись на свой коктейль. Проводила его взглядом, холодно, залпом хлопнув ресницами несколько раз. Продолжила, чуть понизив голос.

— Но давайте больше не будем об этом. К вашему делу, Rose & Violet, Рите и Гаррету я и мой прицеп скелетов в шкафах не имеют никакого отношения.

Она отвернулась к сумочке, достала на стол свой телефон: догманский LD Slime 200, с гибким прозрачным экраном и полимерной окантовкой серебристо-розового цвета.

— Раз уж с этим разобрались — давайте лучше действительно поговорим о Гаррете. О том, что я знаю. И у меня есть две темы, на которых я хотела бы остановиться.

Тиффани сняла блокировку с телефона — дисплей моментально потерял прозрачность и принял чёрный матовый цвет, с яркими цветастыми отметками приложений. Положила его на стол перед собой. Наклонила голову в бок, к обнажённому татуированному плечу, разглядывая форель в тарелке перед Дюмоном.

— Если у вас остаются какие-то сомнения — признаваться мне не в чём. Я его не убивала. Не только не убивала — он вообще проскочил мимо моего внимания. Меня сюда послали с единственной целью — разобраться в масштабе нарушений и связать их с миссис Дарлингтон. С председателем совета директоров всей сети, то есть. Впервые Гаррета, в качестве клиента — я увидела только в начале этого месяца, и сперва он показался мне мелкой сошкой, не достойной внимания. Обычный VIP, их по всей сети сотни. Сперва. Однако, когда сегодня я пришла домой, оправилась после утреннего шока, и стала вспоминать где же я ещё его видела — то вспомнила про один занимательный случай.

Она быстро забегала пальцами по экрану телефона, перебираясь через файлы и изображения. Найдя одну из фотографий — встала с места, держа телефон в руках, и цокнув туфлями — подсела сбоку от детектива, положив телефон рядом. Морис мог почувствовать излучаемое её телом тепло сквозь одежду. В нос снова ударил запах ее духов — тонкий, едва уловимый, ягодный аромат.

— Взгляните.

На экране было фото, сделанное в характерных для ночных клубах условиях освещённости — полумрак, нарушаемый падающим с разных сторон хаотичным оранжево-красно-фиолетовым светом, падающим из разных источников. Фото сделано сверху, с какой-то платформы, вниз. Судя по всему, фото прошло через хорошую обработку, потому что контуры людей и объектов интерьера хорошо подсвечены и вполне успешно разглядываются. Три человека сидят за невысоким столом на мягких тёмно-рыжих сидениях. Одного из этих людей Морис видел, не вживую правда: Райан Оливер Гаррет, при джинсах и чёрной футболке. Он откинулся на спинке и закинул голову наверх, выдыхая над собой дым. Между пальцев в руке, лежащей на краю сидения — что-то, похожее на косяк с травой. Ещё двое — светловолосая женщина лет 40, в вызывающе-красном деловом костюме, отпивающая вино из бокала. И мужчина. В догманской куртке-бомбере, с светлыми мелированными волосами, тёмными усами, высоким лбом. Делая широкий жест руками, он будто показывает размер чего-то, и объясняет им нечто довольно важное. Женщина, похоже, его внимательно слушает. Гаррет, судя по всему — уже не очень. На столе перед ними стоит полупустая бутылка виски "PALE HORSE", бутылка вермута "ROSSO", бутылка дорого вина, банки с пивом, тарелки из под еды, несколько пустых стаканов, пепельница. Большая часть алкоголя сконцентрирована в стороне Гаррета.

Тиффани поспешила прокомментировать, указывая на экран.

— Это прошлый месяц, ночной клуб "Анафема" - на юге отсюда, в Плюмберри. Я следила за миссис Дарлингтон. — Она тыкнула пальцем на женщину на экране. — Узнала, что у неё будет "важная деловая встреча", и проследовала за ней. Вот этот человек — Хайден Пирс. Я не знаю как они связаны, но он довольно крупный местный предприниматель, владелец нескольких бизнесов, в том числе владелец "Союза Свободных Ставок". Говорили они долго, о чём — без понятия. Подойти ближе я не рискнула. Но. Мне показалось интересным кое-что другое.

Она перемахнула через несколько фотографий: очередь из 4-5 людей, внутри клуба, стоящих у дверного проёма, за которым видна освещённая лестница вниз — но проход перекрывает темнокожий, накачанный амбал-вышибала в строгом костюме, с руками сложенными на уровне пояса, и при широких непрозрачных солнцезащитных очках. Стоит поперёк прохода. Следующие фото — темнокожий амбал принимает от частично попадающего в кадр мужчины какую-то карточку, смотрит на неё чуть наклонив голову, и пропускает его внутрь — в очках вышибалы едва заметно сверкают какие-то символы интерфейса. Следующая фотография — мужчина с женщиной спускаются вниз, видны только спины, а темнокожий проверяет белую карточку у следующего в очереди. Не смотря на то, что фотографии сделаны вблизи — как будто бы вообще практически в упор — никто не обращает внимания на фотографа по какой-то причине. И заключительные кадры, сделанные с чуть большего расстояния: вся тройка с первой фотографии, включая шатающегося Гаррета с бутылкой в руке, проходит без очереди мимо охранника и спускается вниз. Тиффани мельком бросила взгляд своих ярко-голубых глаз на Мориса, прокомментировала:

— Это показалось мне очень подозрительным. На странице клуба не указано, что там есть какие-то закрытые VIP-зоны в подвале, и вообще в Сети на эту тему ничего нет. Я так и не поняла, что это такое. Однако...

Всё ещё сидя сбоку — она опустила руку в правый карман юбки, чуть задев Мориса локтем. Выложила на стол перед обоими — белую пластиковую карту, вроде обычного пропуска, что выдают сотрудникам для прохода на закрытые предприятия. Карта сперва показалась полностью пустой, но Тиффани перевернула её своей татуированной правой рукой. На другой стороне был единственный отпечатанным на ней символ. Прямо по центру. Небольшой, чёрный:

▼

Тиффани, медленно перебирая ногами, переместилась обратно на своё место.

— Мне стоило огромных усилий заполучить это, месье Дюмон. — Сделав особый акцент на слове "огромных", и глядя прямо в душу, добавила. — Но я думаю это связано с Гарретом. Я видела этот символ у него на кольце. Возможно и с моей миссис Дарлингтон это связано тоже. Не уверена. Спускаться вниз одна я не рискнула.

Морис вспомнил что, кажется, незадолго до обеда в закрытой полицейской Сети что-то передавали про этот символ, с пометкой *важное*. Его коллега по ССГ, Цышкевич, до чего-то докопался на месте преступления. Запрашивал все патрули обращать внимание на задержанных со всем, похожим на такую метку.

Тиффани вернулась к поеданию своей строганины. Её телефон и карточка всё ещё остались у Мориса. Хлопнув ресницами, она мельком глянула в сторону детектива. Обронила вопрос, как бы между дел, невзначай:

— А по поводу второго.... хм, вы уже были в "Роботехнических Сервисах Карлсона и Питерса?" Что-нибудь там нашли?

Честно говоря, подозрительная скрытность Тиффани-Стефани немного удивляла. Какая-то женская логика: ничего страшного нет, обычная глупость, но раскрывать нельзя, а то меня убьют. А ты думал, в сказку попал? Ростова, все-таки, неправильная какая-то, с мужским мышлением. С женскими яйцами, как говорил один знакомый.

Ну да ладно. Не на допросе, чтобы её колоть, как Ариеллу. Передавишь - не получишь инфы. Будем этот орешек колоть потихоньку, раз за разом. Точнее даже будто луковицу чистить., слой за слоем. Луковицы на Эсне были хорошие, слезу прошибали знатно. Не то, что эти генно-модифицированные в местных маркетах.

- Да вы не переживайте так, мадмуазель Бриггс. В бумагах вообще имен никаких не будет. Я официально сейчас встречаюсь с "анонимным криминальным информатором". Как вы считаете, вы достаточно криминальны? Может даже, выбью из шефа деньги за ужин из фонда оплаты информаторов.

Он с аппетитом проглотил кусок форели. Вот с рыбой на Эсне было плохо.

- Гарсон! Сделай мне еще одну водку с мартини, - окликнул он официанта. Гуляем так гуляем.

Когда "мадмуазель Бриггс" к нему подсела, Морис немного вздрогнул. Вот даже не поймешь, без задних мыслей она это делает, или это тонкая попытка манипуляции? Или они это делают инстинктивно, на автомате. Опять же у Ростовой не спросишь.

Но фото он просмотрел с интересом. Даже не пришлось применять силы, чтобы не смотреть на её вырез совсем рядом. Все-таки Дюмон был профессионалом, а тут вещи были, пожалуй, более возбуждающие.

- Плюмберри... странное местечко для такого персонажа. И его друзей. Вы же говорили, он разъезжает по ночным клубам в Хай Касле? Это как-то больше похоже на их стиль, а не район, где ларьки разбивают.

Блин, еще же завтра с приятелем Отиса общаться.

История с карточной с загадочным символом выглядела, конечно, интригующе. В духе каких-нибудь триллеров. Но в реальности обычно все бывало прозаичнее.

- Наркопритон для элитки? Про место для кинки-вечеринок и оргий звучит странно для владельцев борделей. Но кто знает, может, им хочется живого мясца. Не думаю, что у них там оккультные церемонии с жертвоприношениями, или местного тайного заговора марионеток Дун'Мо. Но место мы пробьем, разумеется. У нарков, у нравов, у всех.

Карточку он покрутил в руках.

- С этим мне туда внедряться предлагаете? Мадмуазель, вы точно не femme fatale, а? Ладно, посмотрим. Сразу я туда, естественно, не пойду, но если понаблюдаем, и начальство даст добро...

Морис помолчал немного. Внезапно ему пришла в голову сумасшедшая идея.

Он повернулся к Тиффани, жестикулируя карточкой. Отвлекая её внимание, он попытался стянуть телефон со стола, прикрывшись тарелкой с форелью.

- "Карлсон и Питерс"? Был бы там, мадмуазель, если бы не сидел тут в вашей компании. Прекрасной, безусловно. Ростова сейчас тоже на задании. C вашим начальством встречается, если я правильно понимаю. Кто знает, может быть, они ей выдадут что-нибудь про вас, чтобы мы были в курсе, ммм?

Подкинув этот кусок информации, Морис положил карточку на стол, взявшись рукой за вилку, и стал с аппетитом жевать форель. При этом аккуратно глядя под стол, пытаясь быстро просмотреть контакты и сообщения на её телефоне. Больше, чем пары секунд. он позволить себе этого не мог, но, кто знает, вдруг что-то попадется?

Прикончив форель с картошечкой, он подтащил карточку к себе и еще раз посмотрел на загадочный символ.

- В "К и П", я думаю, мы нагрянем уже завтра, с утра. Подарочек этот вы мне оставляете, правильно?

Второй рукой он попытался стратегически вытащить телефон, тихо положить его возле тарелки, чтобы потом толкнуть его с того места, где он как будто лежал, в сторону Тиффани.

- Ваш телефон, мадмуазель, не забудьте.

— Можете оставить себе, конечно. — Она кивнула на карточку. — Считайте что это подарок. От вашего анонимного криминально-корпоративного информатора.

Пока Тиффани ненадолго отвлеклась, увлечённо добивая свою строганину, — Морис, насколько позволяла обстановка, быстрыми, решительными движениями пальцев изучил её телефон. Свернул галерею с фотографиями, бегло заглянул в мессенджеры. Счёт шёл на секунды, едва ли десятки секунд, поэтому времени вчитываться в тексты и каждое сообщение не было, проглядел только списки контактов и горящие рядом с ними последние сообщения. Зелено-​жёлтый мессенджер HowDown: контакт "Отец", стереотипный пожилой мужчина на аватарке, последнее сообщение — от неё, к нему: "Передай маме буду завтра около 11". Ниже — контакты нескольких девушек, тоже администраторов из Rose & Violet, некоторых из них Морис даже узнавал в лицо — случайные малозначительные сообщения тут и там, ничего особенного. Следом, очередь фиолетово-​белого Miner: отправленная фотография контакту по имени "А. Купер" (бегло глянул — скан машинописного документа, "Заявление на увольнение: С. Бриггс"), редкие переписки с клиентами которые спрашивали что-​то про услуги Rose & Violet в прошлую пятницу. Ничего особенного. И, под конец — сине-​белый FonoPost. Сообщение от контакта "Адриана Д.", загорелая рыжеволосая женщина лет 40 на аватарке, сообщение от неё (ещё не прочитано): "удачки на новом месте :)". Несколько автомобильных каналов, канал с какой-​то рекламой. И, рядом — сообщение от некоего "М.Д", на аватарке — загадочно выглядящий усатый эриданец. Последнее сообщение: "Ваш М.Д.". Из всего просмотренного — подозрительной показалась только переписка с отцом. Мужчина на фотографии ни разу на неё не похож, да и слишком староват для её отца. Ну и "М.Д." этот ещё тоже довольно подозрительно с экрана смотрит.

— Вы, как всегда, абсолютно правы. Особенно на счёт вашего мистера Гаррета. Он явно там скучал. — Тиффани задумчиво посмотрела под потолок, сделала губы бантиком. — Ох... но, мне кажется, это место они наверное и выбрали, потому что оно как раз таки *обычное* и там легко затеряться. Разве нет? Впрочем... я знаю не больше вашего, Морис. Ни малейшего представления о том, что там, внизу. Может быть там действительно ксенокульт. После событий сегодняшнего утра я уже не удивлюсь.

Морис тем временем вернул телефон к тарелке, и затем аккуратно подтолкнул его обратно к собеседнице. Та поймала его, и легко улыбнувшись в благодарность, спрятала обратно в свою сумочку. Официант как раз принёс следующий шот эйдминдской водки с мартини. Морис начал понемногу чувствовать, как тепло от алкоголя растекается по телу. Тиффани, посчитав что вопрос про "femme fatale" к ней был риторический и сдержанно посмеявшись, добавила:

— Знаете. Я думаю, я могла бы помочь вам с "Анафемой". Уж по части *внедрений* у меня есть кое-какой опыт. Да и я уже была там, несколько раз — запомнила планировку, расположение камер. Если бы меня прикрывал, кто-​нибудь с оружием и правом применять его в случае служебной необходимости, а не только когда тебя уже убивают... может я даже рискнула бы спуститься в подвал. С этой карточкой или без.

Мечтательно закатив глаза, Тиффани отпила коктейль, и быстро добила последний кусочек строганины. Прожевала, сложив вилку с ножом в тарелку. Поправила край блузки. Продолжила — уже с довольно мрачными нотками в голосе.

— А про вашу коллегу.... да, я слышала. Старик согласился её принять. — Она тихо хохотнула. — Только я на полном серьёзе сомневаюсь, что он знает, что у нас вообще есть такая структура как "секция мониторинга неблагонадёжных контрагентов". Мирские заботы — не его дело. А уж моё личное существование в Компании — он, наверное, и не заметит даже если захочет. Я ведь вам говорю... — Она нагнулась вперёд и пододвинулась ближе, уперевшись грудью в стол. — Я не слишком хороша в своей работе. R&V — моё первое самостоятельное задание. За три года. Три года, Морис! И, похоже, теперь ещё и последнее.

Водя пальцем вдоль края тарелки. Тиффани наткнулась на кусочек капустного листа с края тарелки. Аккуратно подобрала его, и отправила его себе в рот, облизав палец от масла. Продолжила всё так же, тихо, будто опасаясь что их подслушивают.

— Но... это не главное сейчас. Потому что у меня есть кое-​что ещё. С чем ваш завтрашний визит в КиП пройдёт, я думаю, немного по-другому.

Напряжённо улыбнувшись, Тиффани отпрянула назад. Погладила своё плечо, поправила причёску. Обронила, уже своим "обычным" голосом, как будто бы делая вид что фразы шёпотом до этого совсем не было:

- Вы знаете что-нибудь про устройство нейроплатформы у IC-36, месье Дюмон? Термин Эн-Эр-О, ил "неокортексный регулятор-ограничитель", говорит вам о чём-нибудь?

Тиффани осторожно глянула за окно: на тёмно-​синий Martin Aero 8 Speedster, сиротливо стоящий у края парковки. Сверкнула серебристой ключ-​картой зажигания, внезапно оказавшейся в покрытой инопланетными письменами руке. Чуть наклонила голову вниз и в сторону, хлопнула глазами. Перекинула ногу, с одной на другую. Посмотрела на Мориса.

- Я спрашиваю это, потому что я нашла чип НРО. Я думаю, вы догадались чей чип НРО, детектив. Он у меня. В сейфе. Дома. Начальство просило не говорить об этом раньше времени, пока они проверяют информацию по своим каналам. Но они далеко. А вы здесь, месье Дюмон. И я говорю вам об этом.

Она перевела взгляд на пустую тарелку, а затем вернулась к Морису, глядя прямо в лицо — слегка прищурившись, и чуть поджав губы, улыбаясь одними только глазами. Она ничего не говорила пару секунд, но Морис, в общем то, понял её взгляд. Алкоголь и гормоны в крови подсказывали. Детектив буквально почувствовал электрический разряд, с которым в начавшем пьянеть мозге активировались нейроны дофаминергической системы награды. Это взгляд, с которым говорят, кричат, требуют, приказывают, умоляют: "поехали ко мне".

И, словно подтверждая догадку, она произнесла. Ровно одну фразу. Вертя в руках ключ-карту от авто.

— Хотите посмотреть?

Операция "тайком посмотрим мессаги у (почти) незнакомой женщины" прошла успешно. Фото он смотреть не стал. Вряд ли она стала бы на телефоне обычном держать что-то секретное. Типа фото в форме карсландской разведки, мол она типа внедрилась глубоко и скрывается от правосудия. И вообще, вдруг там нюдесы. Или котики. Неудобно будет, да и время зря потрачено.

Сообщения, правда, не дали чего-то особенного результативно. Вроде, все по работе, которая "прикрытие". Тем не менее, несколько вещей для себя Морис отметил. Некий загадочный père. Батя, в смысле. Сообщение, подозрительно похожее на код. Наружку бы, но долго пробивать. Но все равно крайне хорошо было бы посмотреть, кто сей персонаж. Ну и вообще досье её пробить, что за батя, что за мамка. Кто такие, чем знамениты, есть ли вообще в природе. Адрианна Д. еще какая-то. Может, коллега. А может и нет. Тоже бы пробить.

Про внедрение он хохотнул.

- Ну вы же знаете, как у нас, "когда труп, тогда и приходите". Официально прикрытие вам сходу никто не даст. Вообще, скорее всего, когда ваш юрист начальству эти бумажки подаст, шеф будет брызгать слюной и пытаться вас максимально оттереть от этого дела. Неофициально... посмотрим, как пойдет наше сотрудничество.

Выпив еще один коктейль, если это можно так назвать, Морис выдохнул и сразу же закусил остатками форели с картошечкой. Хорошо пошло, конечно. Приятная теплота, мурашки по затылку, чувство расслабленности после тяжелого дня. Легкота такая в голове. Главное, с этой легкотой не наделать дел. Как говорил свой papa: сынок, выбирай кофе с круассаном, вино и женщины до добра не доведут.

Размяв немного плечи и борясь с легким помутнением в голове, Морис продолжить слушать разговорчивую Стиффани. Тефани. Бриггс-Эмберс. Тьфу, клоунада какая-то шпионская, вот честно. Несла она что-то странное. Старик не знает, ну да, конечно, дело, от которого его компания может уехать в мусороутилизатор, конечно ему все равно, и кто будет его спасать из этого дерьма, ему тоже по барабану. Сидит, значит, в кабинете, пьет коньяк, секретаршу лапает. Сказки-то не надо рассказывать. Люди на таком уровне ерундой не страдают. Держат руку на пульсе. Наверняка уже твое досье от корки до корки прочитал, и нюдесы глянул, если таковые имеются.

А вот дальше началось что-то странное вообще. Чипы какие-то. Регуляторы-ограничители. IC-36 - это же, вроде как, Рита наша. То есть это её ограничитель? А какого черта он не в Рите, а валяется дома непонятно у кого? Может, она и людей без этого ограничителя начала валить. Чего удумали-то! Или тут другое что-то? И он не в Рите сидит? Блин, надо было Ростову с собой брать, она где-то там, вроде, училась. У Мориса с образованием все было не очень хорошо. Девять классов школы, потом пару семестров в аграрном техникуме, потом уже училище жандармерии. Так, потом, самообразовался по мере возможности.

Морис вдруг понял, что у него произошел какой-то ментальный, как говорят виварианцы, rant. И он в это время позабыл про Стиффани. А она про него не забыла.

Дюмон сглотнул. Так, это что началось вообще. Типа, "your place or mine?" А не рано вообще, три свидания типа там? Или он себе воображает чего, а она реально хочет ему какой-то регулятор показать? Он внимательно (насколько позволяла водка с мартини) изучил её призывный взгляд, улыбку, стратегически упертую в стол грудь с низким вырезом. Последнее особенно внимательно. Да нет, тут что-то дело не в регуляторах-ограничителях.

В итоге у Мориса в его, так сказать, мысленном кабинете началось сложное противостояние. Конфликт интересов, как говорил преподаватель в училище. С одной стороны, поехать, конечно, хотелось. Да чего говорить, Тефани ему сразу приглянулась Просто, ну, флиртовать с девушкой в борделе, куда ты приехал снимать кукол - это очень странно. А тут еще вся эта история с героической погоней у неё на глазах, победой над Эмериком, прям рыцарь побеждает дракона. Потом вот эта вся история. Прямо таки сказка, а не сюжет. Сразил, мол, девушку наповал. Вот оно, счастье. Надо ехать, надо, а то так и будешь с куклами сидеть, как эснийский крылан.

Но те части мозга, которые еще не были затронуты действием алкоголя, орали Морису. Тут что-то не так. Вот нафига он ей сдался-то? Получше себе найти не может, с такой-то внешностью? Ну ладно, даже если не заниматься самоуничижением и жалостью к себе, все равно, вот у них деловой разговор, у неё куча всяких претензий, мол инфу по ней не сливай, с прикрытием помоги. И тут сразу погнали кофе пить, в постели не курить. Чего? Не, тут какой-то подвох. Либо она из него хочет что-то выжать: инфу, услуги, защиту. Либо там все совсем плохо, и на хате у неё уже какие-нибудь головорезы ждут с плазменным паяльником. В конце концов, он даже еще толком не пробил, действительно она работает на IBI Systems. Карточку такую, ну.... не то, что в ларьке на станции монорельса купить, но достать можно. У Отиса был, вроде, корешок, который что-то такое нарезал, даже с чипированием. Надолго не потянет, но разок прокатить может против средней системы безопасности.

Короче, Морис, кричала ему сила воли, это подляна. Не ведись. Вообще, ты при исполнении еще. Не так просто на свиданке сидишь. И ты в целом в дерьме по уши. Надо выгребать.

Дюмон прокашлялся и затеребил рукав свитера.

- Прошу прощения, мадмуазель, но, вообще, я бы с удовольствием, поверьте. Но у меня тут еще дела, да и начальство будет волноваться, если я просто так пропаду. А извещать... ну вы же сами просили, без вашего имени.

Морис вспомнил, что Наташа-то в курсе, где он. Не, она вряд ли сдаст. Но может забеспокоиться, если он пропадет. Можно её и предупредить, конечно. Рука едва не дернулась к телефону быстро набирать сообщение. Это чуть напугало Дюмона.

- Эээ, может, лучше завтра, все-таки? Мы как раз "Карлсона и Питерса" пробьем с утра, вот бы и обменялись информацией. Часов в 10-11, ммм?

А, черт, в 11 она же с "батей" встречается. Морис с трудом удержался, чтобы не упомянуть это и не оконфузиться.

Тиффани, всё ещё сидя на месте, подпёрла лицо ладонью — с загадочным прищуром следя за тем, как Морис ей отвечает.

— Завтра? Нет, Морис. — Она произнесла имя как-то особенно звонко. — Я то, может, и не против встретится с вами ещё раз. Здесь или где-нибудь. Но завтра я буду занята. Как минимум до обеда.

Усмехнувшись чему-то одному ей известному — она привстала из-за стола, стала собираться. Быстро оплатила свой заказ, приложив карту к встроенному в столик терминалу для оплаты. Повернувшись спиной, сняла с крючка свою короткую кожаную куртку, быстро влезла в неё. Развернулась на месте, выгнув спину и гордо задрав голову. Обратилась, смотря на Дюмона сверху-вниз.

— Вы ведь взяли с собой... мешочки для улик, я надеюсь? Вам нужны будут пластиковые мешочки. В идеале антистатические. Электроника НРО очень чувствительная.

Она уставилась на Мориса, ожидая его реакции.

Морис несколько потерянным взглядом проводил встающую Стеффани Бриггс-Мейерс. Собралась она уже куда-то. Как будто порешали все. Блин, вот с этим она хоть на Ростову похожа, хоть в чем-то. А то начнешь уже чего-то недоброе подозревать.

На следующей реплике Морис завис. Так, мешочки, что за мешочки. Какие нафиг мешочки, для каких улик. Почему во множественном числе? Вообще, где он этот НРО повезет-то, в кармане, штоле? Тут надо уже бригаду киберщиков вызать, чтобы они...

Ааэээ, что?

Морис закашлялся. Это что, метафоры такие? А НРО, это блин... Твою мать. Куда он вообще попал, что за игры такие с основным инстинктом, блин?

Сидеть за столом дальше было бы в каком-то смысле эффективной тактикой. Типа не вижу зла, не слышу зла. Игнор, типа. Но нелепой. Самоуважение Морису такого позволить не могло, поэтому он тоже расплатился, встал. В ушах шумело немного. Вроде он и выпил не так уж много.

- Эээ, нет, мадмуазель. Мешочков я не взял. Честно говоря, не ожидал, что наша встреча перерастет... в сбор улик. Можно и мешочки раздобыть, если потребуется, со снабжением у нас все хорошо, найдется и такое снаряжение в арсенале, я думаю, это не проблема. Не в этом проблема, точнее.

Он попытался встать ровно и поправил воротник свой рубашки и попытался сделать суровое лицо.

- Проблема в том, что я, вроде как, при исполнении. Своих профессиональных обязанностей. Я не уверен, что моя профессиональная этика жандарма... ну то есть офицера Королевской Полиции позволяет мне вот просто так взять и поехать... собирать улики. Пусть даже и настолько важные, как этот ваш регулятор-ограничитель. Я чувствую, что это было бы нарушением моего долга.

Морис встал в позу с прямой спиной, выпрямив плечи, как учил один известный психолог. Поза доминирования. И всем видом как бы показывал Стиффани, что вот просто так она его не возьмет.

Тиффани молча стояла на месте. Она недовольно цокнула языком, несколько раз подряд хлопнула ресницами, легко нахмурила брови. Хотя она всё ещё смотрела на Мориса довольно тепло — выражение лица у неё сейчас было похоже чем-то на лицо матери, которая приготовилась отчитывать сына за двойку в электронном табеле оценок. Которая ещё с пометкой "за поведение".

— Морис. — Она, будто не обращая внимания на слова Дюмона, сделала несколько шагов и поровнялась с ним. — Вы слишком много говорите.

Она загадочно прищурилась, и подошла ещё ближе, почти в упор. Приподняла лицо, быстрыми движениями взгляда выискивая наверху у детектива глаза. Морис почувствовал её дыхание. Заговорила — понизив тембр голоса, тихо.

— Если вы действительно хотите раскрыть это дело - слов недостаточно. Нужно действовать. Решительно. А не говорить. Или... или мне нужно было встретиться с мадам *Ростовой*? — Она произнесла фамилию медленно, ещё понизив голос, с лёгкой неприязнью. — Она у вас в двойке всё решает?

Она поправила сумочку, резко развернулась на месте — обдав Дюмона запахом своих волос. Отошла на несколько шагов назад, остановившись у края стола. Продолжая с хитрой ухмылкой испепелять своим взглядом остатки сопротивления в детективе.

У Мориса было сейчас вообще странное чувство. Он чувствовал сильное желание, но не столько сексуально-эротическое. Нет, это тоже было, но для фазы "шишка дымится, бахнуть тут на столе", он слишком устал. Тяжелый был день, полный испытаний, физических и душевных.

Он вообще очень устал. От всего. Хроническое чувство усталости. Ему больше всего хотелось забыться. Сделать так, чтобы не думать ни о чем, не беспокоиться ни о чем, не принимать никаких решений, не брать ни за что ответственность.

Некий голос, словно отвечающий за электрические импульсы в мозгу и химические процессы во всем организме шептал ему:

"Эй, псс. Слышишь меня, mon ami? Давай сразу, чтобы мы были на одной волне: я не обещаю, что все будет хорошо. Точнее, закончится хорошо. Нет, конечно. Тут есть куча рисков: от дисциплинарного взыскания и отстранения от дела за то, что "собирал улики" со свидетельницей, до увольнения, до убийства какими-нибудь культами, килл-сквадом корпы. Или загадочным "батей". Видишь, я честен с тобой, да? Не пытаюсь втянуть во что-то без твоего согласия.

Но ты подумай, может, пофиг на это все? Почувствуй, как ты устал от всего. От работы в этом putain de 82-ом участке. От восемнадцати дел, от беготни по грязным переулкам, от бесконечных бумажек. От полоскания мозгов начальством и от быкования Ростовой. От флешбэков и кошмаров по ночам. От чувства одиночества и изоляции. Ради чего это все? Пить мерзкий синтетический кофе, гонять в "Маленькую Эсне" за как бы домашней едой, которая ни черта не домашняя. Надеяться на повышение за изнуряющий и, большей частью, бессмысленный труд? Про которое ты знаешь, что оно не придет?

Ты ради того, чтобы сбежать от этого, и пошел в "Роуз эн Вайолет". Но ты всегда знал внутри, что это всего лишь имитация, симулякр, дешевая синтетическая копия без оригинала.

Разве не чтобы забыться, ты начал сходу жрать водку с мартини здесь? А не заказал какой-нибудь легкий коктейль или вообще водички-минералочки? Кто ж так делает на важном опросе свидетеля? Может, потому, что это тоже все была бессмысленная бодяга для тебя?

А тут все по-настоящему, mon ami. Забудь про все, позволь подводному течению захватить тебя и понести вглубь. Расслабься, отключись от всего. Позволь себя утянуть и делать с тобой все, что она захочет. Да - это риск. Но разве риск не волнует? Не возбуждает? Не заставляет чувствовать себя живым?

Это самая настоящая вещь, которая случилась в твоей жизни, после того как купол упал. Не упусти её. Растворись в ней, выпей её до дна".

Морис боролся с голосом, но на это уходили все его силы. Волнение прокатывалось по телу. Как пелось в одной песне, которую хипстеры, с точки зрения Мориса, совершенно не по месту потребляли в своих мемах на Догмантубе.

Giddy with delight, seeing what's to come

И конечно.

The image of the dead, dead ends in my mind

"Морис! Морис-ага!"

Из этой фуги его выдернула Тиффани со своей новой атакой. Мутными глазами он попытался сфокусироваться на её лице, на её голосе, на её дыхании. Её слова сначала подцепили его, как крючок, а а потом резко выдернули. Hook, line and sinker, как местные говорят. Но она все еще оставляла ему выход. Или вход. Хотелось тут толкнуть какую-нибудь речугу про то, что настоящий эриданский жандарм не может бросить женщину в беде. И нужде. Но это выглядело бы еще более нелепо, чем то, как он уже выглядел.

Морис тряхнул головой и поскреб руками воротник.

- Эээ. Нет. То есть да. Иногда она решает. Иногда - нет. Но точно не в вопросах, с кем я еду... собирать улики. Это - мое дело

Морис вытащил телефон и приготовился было уже печатать, но вдруг понял, что со стороны это будет выглядеть странно.

-. Но мне придется ей написать. Не разрешения спрашивать, конечно. Наоборот. Сказать, что я все. Занят на ночь. А то, если я пропаду со встречи с "анонимным информатором", начальство может решить, что меня тут похитили и держат голым и связанными в гараже.

Он поднял глаза и попытался собрать остатки силы воли в дерзко вопрошающий взгляд, мол: "А не в этом ли и есть суть вашего плана, мадмуазель?"

Потом снова чуть сник.

- Это был бы довольно нелепый конец нашего сбора улик. Вы понимаете.

И быстро начал печатать:


"Нташа"
"Я жив"
"Пока"
"На ночь фофлайн"
"Оффлайн"
"Сбор улик"
"Правда (факт)"
"Утром буду, едем в "КиП".
"Или куда там надо"
"Если Холланд будет исакть"
"Прикрой"
"Буду должен".
"М.Д."

Закончив, он снова поднял голову, слабо улыбнувшись.

- Ну. Что, поехали? На вашей машине? Я на аэробусе. Ну и. Надо будет мешочки достать по дороге? Для ней..нейрокортексного регулятора-ограничителя? Правильно?

— По поводу мешочков: это был риторический вопрос, месье Дюмон. У меня всё схвачено. А так — да пишите ей, конечно. Всё понимаю.

Стоя напротив и медленно покачивая головой в нетерпении, Тиффани самодовольно улыбнулась. Начала вращать ключ-картой от авто в руках. Дождалась пока Морис закончит — не спуская с него глаз. И махнула в сторону двери, быстрым шагом направилась к выходу, громко стуча каблуком туфлей по каменному полу ресторана. Заговорила на ходу, дождавшись пока Морис с ней не поравняется:

— Поедем, конечно же, на моей. Щас бы мне на общественном транспорте ездить. — Она ехидно приподняла левую бровь. — Или вы собираетесь задержать меня за вождение в нетрезвом виде, детектив-инспектор?

Вдвоем вышли, прошли через остановку, запрыгнули в машину — Тиффани на водительское, быстро сменив туфли с каблуком на башмаки, значительно попроще. Морис слева от неё. Вблизи детище Hammond Motortech, тёмно-синий Martin Aero 8 Speedster производил ещё более роскошное впечатление, чем издали: сверкающий на свету лакированный тёмно-синий корпус, абсолютно античный дизайн, изящные изогнутые линии, богато декорированные диски и радиатор. Авто безусловно дорогое — может не такое дорогое, как служебный "Мультиверс", но дорогое. Морис кажется даже слышал, что Hammond Motortech собирают их, как и древний оригинал времён ХХ века Стандартной Эры, исключительно вручную. Крыша была сложена позади, поэтому всё что отделяло мягкий салон на двоих, из натуральной кожи, цвета Classic Vivarian Blue (бледно-синий) — это тонкое лобовое стекло. Тиффани вставила карту в замок зажигания, и вскоре восьмицилиндровый водородный двигатель под капотом взревел, и авто уже несётся по дорогам — перед глазами мелькает океан из фонарей уличного освещения, светофоров, красных и жёлтых фар, вечернего закатного неба. Тиффани уверенно вела автомобиль в Гринбридж, в спальный район на северо-востоке от городского центра, по хайвэям и основным магистралям.

Тиффани жила в небольшой однокомнатной квартире, на 14-ом этаже, в тридцатиэтажном жилом комплексе среднего ценового диапазона, неподалёку от набережной реки Веспе и в пяти минутах от станции метро "Сюзерен Плаза", практически вросшей в одноимённый торгово-развлекательный центр. Как она сама призналась по дороге — квартиру ей снимает компания, сама она не отсюда. Не сказала откуда, но как Морис понял, похоже не из звёздной системы Ибиум вообще. Авто тоже арендовано. Внутри квартира выглядела вполне обыденно: немного минималистичный дизайн интерьера в светлых тонах, простая мебель, светодиодные светильники в потолке. В жилой комнате — угловой светлый диван, дорогой лаптоп на журнальном столике перед ним, блокнот. Тиффани пригласила Мориса на кухню — угостила имбирным чаем, предложила пончиков. Никаких братков, прячущихся на потолке киборгов-убийц, или бати-коммандос, ветерана Войны с трёхстволкой — внутри не было. Только она. Ну и робот-пылесос на зарядке, в углу прихожей.

И, похоже, что Тиффани была предельно честна на тему чипа НРО. В жилой комнате, внутри шкафа-купе у неё стоял небольшой металлический сейф. Она открыла его при Морисе, пригласив детектива самостоятельно его достать. Внутри сейфа, помимо всевозможных документов от IBI, было ещё несколько телефонов с зарядками, и кейс-коробка с пистолетом — компактный анклавовский Dowell 30-L (калибр 5,45 х 18 мм, магазин на 7 патронов, плюс один запасной магазин — документы и лицензия на него лежали здесь же, вместе с кобурой для скрытого ношения). Однако она указала на небольшой пенал под письменные принадлежности. Внутри, вместо ручек или карандашей — разбитый, помятый восьмиугольный чип, с логотипом IBI Systems сверху и огромным количеством золотистых ножек-контактов снизу. И несколько крошек, принадлежащих тому же чипу. Такое ощущение что по чипу отработали молотком — внешний корпус помят и раскрошен в нескольких местах, ножки погнуты. Серийный номер, отпечатанный внизу, под логотипом: 200681-3EE6F5. Тиффани сказала, что нашла его утром, в раздевалке для сотрудников, на полу. Под курткой Ариеллы. Она не была уверена в том, что она нашла — всё таки не специалист по андроидам, и серийный номер Риты тоже не помнила. Поэтому ей потребовалась консультация с её куратором, уже после утреннего визита полиции. Собственно, сразу после неё она Морису и написала.

— Кто-то хотел её подставить. Ариеллу. — Она говорила максимально серьёзно. — Кто-то.

На какое-то время она оставила детектива изучать НРО в жилой комнате одного, сбежав в душ, поскольку "сильно замоталась за день". А потом она вышла из него. В одном только халате — тёмно-бордового цвета, коротком, оставляющем её ноги почти полностью открытыми. Прошлась по комнате, оставляя на тёплом ламинате едва заметные мокрые следы. Присела рядом, на диван. Развернулась к Морису и посмотрела на него молча, поджав губы — ткань халата как-то сама медленно сползла с её плеча. Она улыбнулась. Едва заметно, смущённо.

Морис почувствовал, как в этот момент, где-то между ушами — глубоко в недрах его собственной электрохимической системы управления — кто-то громко, со скрипом, переключил рубильник.

[АВТОПИЛОТ]: <ВКЛ>

...
..
.



.
..
...

Некоторое время спустя

Морис с Тиффани стояли на лоджии. Тонкая стеклянная перегородка и декорированный металлический поручень над ней — единственное, что отделяло их от ночного Нью-Бёртона.

Город продолжать жить, не смотря на опустившееся солнце и поднимающийся к зениту, массивный синий серп газового гиганта. В дали, в той же стороне, из-за горизонта следом за ним поднимался ещё и серп поменьше — светло-песочного цвета. Ибиум-4.1, "Новая Корсика". Город переливался разноцветными огнями внизу, во все стороны, куда не посмотри. На изгибающихся автотрассах сверкали красные и рыжие потоки автомобилей, в отдалении проносились тут и там мерцающие двигателями аэрокары. Слева в темноте, за высотками офисных центров, проглядывают утыканные огнями аркологи в Сент-Эодоре. Где-то за ними можно разглядеть родной Анвилсмит, наверное. Справа, сквозь прорези в жилых домах напротив — видно русло реки Веспе, широкое, прямое и спокойное, с водой едва сверкающее городскими бликами. По реке курсирует несколько речных трамваев с туристами, по набережной проходят группы пешеходов. Прямо внизу, в небольшом сквере под жилым комплексом — столпилась компашка молодых людей. Веселятся, шумно выпивают, играет электронная музыка. Несколько чёрных аэрокаров проносится над головой — там, ещё выше, висел в воздухе массивный, похожий на сплющенную подкову, Ха'Тширрский консульский корабль. "Джи-Баббар-Нин", или "Серебряная Королева Ночи".

Морис, обёрнутый в полотенце, стоял и курил свой OIQS-​nano. Тиффани сразу сбоку от него, курила тонкие догманские "Sagittarius S" с кнопкой, дым от которых пах черникой. Она, облокотившись на край лоджии и свесив ладонь с сигаретой вниз, смотрела вперёд, в город. Из одежды на ней была только лёгкая шёлковая ночная сорочка, оставляющая плечи и пространство между лопатками открытым — в холодном свете, падающем на неё сзади из жилой комнаты, сквозь лёгкую воздушную ткань просвечивали татуировки у неё на спине. Вообще говоря, у Мориса как раз была возможность изучить все татуировки у неё на теле, так сказать, с первого ряда. Их на ней было достаточно: помимо инопланетных письмен вокруг шеи и левой лодыжки, и серий широких иероглифов-пиктограмм и на той же левой ноге выше колена и правой руке, которые Морис уже видел и раньше — кое-что нашлось и в других местах. Например: сбоку на её животе, слева — целый абзац из этих самых инопланетных иероглифов, с вертикально-ориентированным текстом. Чуть ниже под ним — орнаментальный круг, тоже исписанный рваными инопланетными закорючками. Выше груди, но ниже ключицы — шесть схематично изображённых звёзд, с подписями, соединённых линиями с седьмой звездой – которая находилось ниже, уже почти между грудей. Что-то вроде карты. И спина, прямо между лопаток — несколько широких концентрических кругов, вложенных друг в друга, также обильно исписанных, покрытых пиктограммами. Похоже на астролябию, указывающую координаты.

Тиффани молча смотрела вниз, пытаясь разглядеть что-то в реке. Огонёк сигареты горел между пальцами.

— Знаешь...

Она затянулась. Выдохнула дым вперёд — воздушные потоки сразу же подняли и понесли в сторону. Обратилась — всё тем же своим бархатным голосом, хоть и несколько помрачневшим. С загадочной, сожалеющей интонацией.

— Извини, что так получилось. Я имею в виду... ну... это убийство, Гаррета, Риту. Это всё моя вина. Мой личный и профессиональный провал. Если бы я была чуточку напористее, чуточку внимательнее — ничего бы этого не произошло. И ещё звонок этот в Компанию, утром... если бы я знала, что действительно произошло, я бы никогда этого не сделала. А теперь весь город знает.

Она полуобернулась на месте. Задумчиво обвела Мориса взглядом, чуть дрожащим в неровном свете.

— Меня уволят за это, Морис. Это почти гарантированно. Мой единственный шанс удержаться на плаву, как мне пообещал куратор — это ситуация, когда *ёбанная* Рита находится и отправляется в Компанию, в целости и сохранности, на изучение. То есть миссис Дарлингтон, все эти нарушения — с чем меня отправляли сюда изначально — это им уже до лампочки, понимаешь? Главное достать силиконовую дуру. И даже в таком случае... я сомневаюсь, буду ли я им нужна после этого, если честно.

Тиффани снова затянулась сигаретой, стряхивая пепел в стоящую на подоконнике позади неё банку из под кофе.

— Они должны были заменить нас андроидами. Уже давно.

Она уставилась на Мориса, пробежав глазами от его груди, до шеи до лица.

— Но ты ведь найдёшь её? — Она прищурилась, и подошла поближе, почти упираясь в детектива своим телом. — Пообещай мне что ты её найдёшь?

Морис курил и смотрел на ночной Нью-Бертон.

Когда ему было четырнадцать лет, в школе им устроили экскурсию практически под самый верх купола, продемонстрировать, как устроена система, защищающая родной дом. Поддерживающий каркас имел множество соединяющих мостиков и переходов, позволяющих инспектировать многослойные панели из оксинитрида алюминия, укрепленного армированного стекла и и соединяющих элементов, позволявших жителям Альбевиля любоваться эснийским небом. Здесь же были установлены станции внутреннего атмосферного контроля, регулировавшие погоду внутри купола. Фильтрационные станции, забиравшие и очищавшие воздух были расположены ниже, на стенках купола.

Пока работник из управления техобслуживания купола, оказавшийся в роли импровизированного экскурсовода, довольный внимаем, показывал во все стороны и сумбурно объяснял работу всяких устройств, а учительница шикала на детей и требовала никуда не отходить и ничего не трогать, Морис подошел к краю мостика и глянул вниз.

Внизу лежал идиллический эриданский городок, пусть и с несколько более плотной застройкой, чем обычно. В центре возвышалась башня центра управления куполом, где находился центр управления системой атмосферы и прочими жизненно важными службами. Её вершина доходила до потолка купола, служа опорой. Внутри располагались лифты, один из которых и довез их сюда. В центральный район также входили несколько крупный зданий: мэрия, больница, центр безопасности. Вокруг, следуя структуры основных магистралей, раскинулись районы из аккуратных желто-белых домов. Небоскребы эриданцы не особо жаловали. Улицы, вымощенные традиционной красной плиткой. Сады, скверы. Большая часть продуктов питания выращивалась в плантациях за пределами купола, поэтому растительность служила больше для эстетических нужд. Большая часть растений были завезенными, хотя некоторые эндемики, вроде эснийских лиан, вполне прижились и внутри купола.

За внешними стенами, в дымке скрывались бесчисленные плантации, склады, космопорты для отправки готовой продукции. Город внутри купола выглядел настолько абсурдно в своей игрушечности, что казался чем-то вроде хрустальных шаров, которые любят дарить на Рождество догманцы. Хотя защитный купол должен был выдержать при случае метеоритный дождь, и даже, возможно, бомбардировку. Он выдержал. Какое-то время.

Нью-Бертон был совершенно не похож на Альбервиль. Здесь все было загадочным образом вывернуто наоборот. Никто не пытался скрыть искусственность окружения, создать иллюзию уюта под укрывающей оболочкой. Наоборот, город словно купался в своей технологичности, демонстрируя её, словно Тиффани - свои татуировки. Аркологии, аэрокары, транспортные магистрали. Бесконечные огни. Только река осталось частью натурального окружения, но и она была укрощена, встроенная в этот стеклянно-металлический спектакль, покрыта мостами, кораблями, подсвечена всеми возможными цветами радуги.

С одной стороны, эта панорама была чужда Морису. С другой, в ней загадочным образом была естественность, которой не хватало куполам Эсне. Нью-Бертон был, а не казался, не пытался притвориться уютным домиком, будучи на самом деле укрепленным бункером. Ему не нужно было никого обманывать. Он наслаждался своей монументальностью, технологичностью и потрясающей красотой, которую порождал весь этот хаос. Конечно, город скрывал и свои секреты, прячущиеся между огней. Огни манили, призывая погрузиться в него, плыть улица за улицей, район за районом, пока не раскроешь все его тайны. Опасно - да. Захватывающе - да.

Это была немного пошлая метафора, но они с Тиффани будто были отражениями своих родных (ли?) городов. Красивая, манящая ночная звезда. И уютный, аккуратный закрытый мирок. Может быть, это привлекло в нем Тиффани? Если её, конечно, что-то привлекло помимо его положения?

Морис вдохнул. Может быть, он был полным идиотом. Но он не чувствовал, что женщина исключительно использует его. Ну, немного использует. Может быть. Но он сам использует её немного. Более чем одним способом, кхм. Но хотелось бы верить, что в их отношениях было нечто большее, чем вот такое взаимоиспользование. Нет, может быть, внутренний голос сказал бы, что он просто верит в то, во что ему комфортно верить. Но внутренний голос хотелось послать en enfer. Он устал от паранойи тоже. Он устал от усталости. Сегодняшняя ночь забрала и усталость тоже, поэтому он чувствовал себя, словно лопнутый воздушный шарик, из которого выпустили все содержимое. Только приятная пустота внутри.

И это его полностью устраивало. Как говорится, я, может, и параноик, но я не андроид.

Он бы так и стоял здесь до утра, но, к сожалению, их с Тиффани все еще связывали дела. Как ни странно, про НРО это все-таки оказалась не сексуальная метафора, а вполне реальный предмет. Правда, что с ним делать, Дюмон не очень понимал. Все-таки он не спец по чипам. Это надо бы киберщикам в отдел, но готова ли Тиффани или IBI Systems расстаться с ним, он не совсем понял. Но если Тиффани говорила правду — это объясняло бегство Ариеллы.

Он затянулся дымом электронной сигареты.

- Конечно, найду.

Он посмотрел на девушку.

- Если быть честным, если я этого НЕ сделаю, меня самого отправят, наверное, на улицу. Дело, сама понимаешь, какое. Холланд брызжет слюной, словно бульдог, от которого спрятали косточку. Все начальство, наверняка, тоже бьется в панике. Ординалисты еще подняли шум, этот satané Эмерик. Злые андроиды хотят захватить мир. Бегают по улицам наших городов!

Морис покачал головой, затем повернулся к Тиффани.

- В общем, выхода не найти у меня его нет. Так что, придется искать.

Он прикоснулся ладонью к её щеке.

- Но, как настоящий эриданский джентльмен, я готов сделать это и исключительно ради тебя. Обещаю.

Конечно, если он действительно найдет Риту, вставал вопрос: а что же будет дальше? Что будет, если корпорация захочет Риту себе, а полиция не будет собираться её отдавать? Но тут уже будем разбираться, когда (или если) все это произойдет. Он ведь обещал НАЙТИ Риту. А не отдать её. Надо тщательно выбирать свои желания.

- Можно задать тебе один вопрос?

Морис провел пальцем по письменам у неё на шее.

- Откуда эти татуировки? Если это не секрет, ценой в жизнь, конечно. Нет, они мне очень нравятся, но…

Он хмыкнул.

- Просто немного опасная вещь в нашей работе. Запоминающая примета. Могут быть проблемы со слежкой. Как твоей, так и за тобой.

Тиффани слегка прикрыла глаза, ластясь какое-то время о ладонь Мориса, как кошка. Заговорила — тихо, почти шёпотом.

— Нет, не секрет. Так то ты, считай, только что понял одну из причин, по которой меня не любят на работе. Слишком *выделяюсь*. В том числе из-за них.

Она провела ладонью в воздухе, вдоль приркытого сорочкой тела — от шеи до живота. Развернулась к балкону. Пододвинулась чуть ближе, почти подперев Мориса сбоку. Городские шумы, шелест листвы где-то внизу и даже звук ветра немного стихли. Затянулась сигаретой и продолжила, с ностальгическими нотками в голосе.

— Когда-​то у меня была другая жизнь. В другой части галактики, более молодой. Ну, ты знаешь. Той где живут очень невежественные, громкие, воинственные, жадные, страдающие ожирением и легким дебилизмом люди. Которые ещё сделали религию из свободы и демократии. И которые ещё каким-то загадочным образом оказываются с нами на одной стороне во всех последних войнах. К счастью.

Она аккуратно стряхнула пепел скончика сигареты в банку за её спиной, снова затянулась. Слегка качнула головой, выпуская дым.

— Я была девушкой очень плохого человека. Безумно в него влюблена. У меня был дорогущий аэрокар, жизнь в крутых особняка, тусовках. Сплошной гедонизм. Плюс, постоянный ореол опасности вокруг него, от которого я... ну, заводилась как бешенная. Все эти гангстерские разборки, куча мужиков, которые его боялись и уважали. А потом...

Снова затянулась сигаретой, помрачнев и посерьёзнев.

— Потом он расплатился мной, со своими "бизнес-​партнёрами". — Она изобразила кавычки пальцами в воздухе. — Я едва не погибла в тот день. Но выжила и сдала его. Только не властям. Намного хуже.

Тиффани, прищурившись, и чуть дрожащей рукой — от нервов, или потому что с востока подул холодный ветер, непонятно — снова затянулась сигаретой.

— Я сдала его "Багровым Когтям". Это самое близкое к "мафии", что есть у этих вот. — Она махнула на Ха'Тширрский консульский корабль, чей серый корпус терялся в ночном небе. — Только эти кошаки то *добрые*. Они жуют свою спаржу, много говорят о галактическом союзе всей разумной жизни, всеобщей гармонии. А "Багровые Когти" — они не говорят. Они режут глотки и поедают останки поверженных врагов. Ритуально.

Девушка снова затянулась сигаретой, продолжая вспоминать, нахмурилась.

— Одна из матриархов "Багровых Когтей" выдала мне это всё, за "неоценимую помощь в устранении серьёзного конкурента". У них на самом деле... есть какое-то название. Для этого всего, что у меня на теле... но... я забыла, честно. По смыслу это что-то вроде наградной грамоты, наверное? Да, думаю так. Только очень специфичной наградной грамоты. Я могу продемонстрировать их кому-нибудь из ксеносов в теме, и они должны будут помочь мне — так же, как помогли бы члену "Багровых Когтей". Просто... Ха'Тширр - они... знаешь, очень "семейные" существа. Им очень важно, важнее чем нам, делить всех на своих и не-своих. И эти штуки показывают что я свой. Почетный член стаи.

Отошла от края лоджии, сделав шаг назад. Указала на письмена на шее, на животе и вокруг лодыжки.

— Тут написано, кто я, и за что я это получила. Тут. — Она задрала правую руку, указав на пиктограммы выше локтя, и потом на те же пиктограммы вокруг левой ноги. — Отметки клана, кто конкретно выдал, что-то такое. А здесь и на спине. — Она указала на созвездие под ключицей и на систему из кругов на спине. — Нечто вроде карты. Показывающей где найти того, кто мне это все выдал.

Она вернулась обратно, почти уперевшись к Морису.

— Я хотела их свести, на самом деле. Много раз хотела. У вас тут почти нет Ха'Тширр, и "Багровых Когтей" ещё меньше. Да и те, что я встречала — зачастую не знают, что это такое. Но... а вдруг, когда-нибудь, пригодится? Кто знает?

Тиффани потушила сигарету о край банки от кофе, швырнув бычок в неё же. Замолчала на какое-то время, устремив взгляд вдаль, к затянутому чёрными облаками ночному горизонту.

— Ты точно не хочешь меня арестовать теперь?

Морис ухмыльнулся.

- Арестовать? Разве что на двадцать четыре часа. Надеть на тебя наручники, запереть в допросной и поиграть с тобой в плохого полицейского.

Потом помрачнел и закашлялся.

- Извини, я что-то не подумал, что после твоей истории это прозвучит... извини.

Он снова затянулся электронной сигаретой.

Работа у него выработала неплохое чутье на ложь. Или полуправду. Вроде бы, Тиффани не лгала ему. Открыто. Но, может быть, что-то не договаривала. Может, её участие в "гангстерских разборках" выходило за пределы боления своего парня. Или что-то еще. Это не то, чтобы сильно беспокоило его. Он сам ей рассказывал далеко не все.

По крайней мере, про татуировки она не врала, вроде бы. Морис вспомнил, что слышал что-то такое. И, вроде бы, даже видел несколько татуированных Ха'Тширр на Ибиум Прайм, в лагере для беженцев. Там были не только с Эсне люди. И не-люди. Правда, у них и морды были татуированные. Но это для девушки уже перебор.

Еще она оказалась догманкой. Вроде как, у них свой акцент, но Морис, как эриданец, не особо их различал. Хотя, мог бы научиться за все это время. Так что, про родной город оказалось ошибкой. С другой стороны, иногда так бывает, что место, где родился, не оказывается тебе родным. Кто знает, может у неё так и получилось.

- Плюс, еще эта une fille stupide, Ариелла. Сегодня с ней уже пришлось поиграть в плохого копа, и, к сожалению, в самом прямом смысле. Дурочка, мы с Ростовой пытались ей помочь, уж даже Наташу пробило, а это редко бывает. А она все запиралась, пришлось нажать. Не самая приятная часть моей работы. Но она хотя бы в безопасности сейчас. Если распутаем это дело, кто знает, может быть, выбьем ей вид на жительство, если она даст показания.

Он посмотрел на панораму Нью-Бертона и помолчал немного.

- Ну по поводу твоей истории... скажем так, я много чего сам пережил. И делал вещи, которые остались со мной на всю жизнь. Плохие вещи.

Эвакуационные машины несутся впереди к La Porte Nord. Каркас купола трещит под взрывами бом,. Пока в нем только открылись зияющие раны, в основном между панелями, там где не выдержали соединительные элементы каркаса. Сами панели еще держались, хотя от них откалывались и падали внутрь куски верхнего слоя. В любую секунду купол может не выдержать и сложиться, как карточный домик.

- Морис! Морис-ага!

Морис вздрогнул. Потом выдохнул.

- Не мне тебя судить. Мы оба поломаны жизнью по-своему. Может, поэтому и вместе. Сейчас.

Паузой он оставил для Тиффани открытым вопрос по поводу будущего. Потом повернулся к ней.

- Ладно, давай поговорим о чем-нибудь менее тяжелом. О работе. Разговоры о работе всегда успокаивают. О работе и о погоде, но погода у виварианцев всегда паршивая. не могут они в контроль климата, - в знак подтверждения эриданец провел электронной сигаретой в сторону небес, - так что, работа. Мне потребуются твои снимки из "Анафемы". С ними и с карточкой я должен смочь уломать Холланда дать наружку за клубом, посмотреть, кто там входит и выходит. Проверить этих приятелей Гаррета. Но вот по поводу НРО я не совсем понял. Как Рита вообще без него функционирует? Я в этом не понимаю ни черта, но если из её мозгов вытащить этот чип, разве она не сломается вообще? Кто в таком виде её пустил к Гаррету? Или её разобрали уже после его смерти и подкинули чип Ариелле? Ну и встает вопрос, что делать с самим чипом. Я мог бы его доставить компьютерщикам нашим разбираться. Но у меня есть подозрение, что IBI Systems хотела бы, чтобы он вернулся к ним в руки.

Он посмотрел на Тиффани.

- Просто уточняю. Если что, мне пока хватит снимков и карточки.

Тиффани, похоже, сознательно проигнорировала шутку про наручники. Ну или просто пропустила мимо. Медленно развернулась к Дюмону. Серебристо-синие блики света, отражённого газовым гигантом отражались от её глаз. Смешиваясь с холодно-белым светом из комнаты у неё за спиной — взгляд у неё выглядел завораживающе. Возможно, даже — немного зловеще. Хотя заговорила она абсолютно искренне, чуть сожалеющим тоном.

— Это хорошо, что ты не будешь меня судить, Морис. — Она медленно протянула имя. — В этом городе в принципе не так много "не-поломанных" - людей и не только. Просто мы с тобой ещё как-то с этим справляемся. Мистер Гаррет и Рита — уже, кажется, нет.

Она перешагнула на месте, чуть прижимаясь сбоку. Вздохнула.

— А про НРО... да я и рада бы тебе рассказать что-нибудь. Но я сама не понимаю до конца, как Рита ходит без НРО в голове. По идее они должны отключаться при таком. Но я не технарь. Я знаю как договора составлять на них, как компания маркетинговую программу организует, вот это вот всё. Подробности работы их внутренних систем — не моё, точно. Извини.

Откуда-то с юга подул прохладный ветер, ударивший в лицо Дюмону и заставивший волосы Тиффани колыхнуться в сторону. Она скрестила руки на груди, закрываясь от него.

— Фотографии я тебе перекину. Карточка тоже твоя, как я и говорила. Про неё никто не знает. В отличии от НРО: завтра утром я повезу его в аркологию, и это... ну, нужно сделать. Так то, по-хорошему, мне и говорить про него запрещено. Не то что передавать кому-либо. Но ты... я думаю, можешь его сфотографировать для своих. Что бы тебе поверили.

Какое-то время Тиффани молча смотрела за балкон, пытаясь проследить за маршрутом речного трамвая поднимавшего вверх по Веспе, к расположенному у сквера, вросшему в набережную причалу. Но поднявшийся прохладный южный ветер не думал стихать, обдувая лица обоим.

— Я замёрзла. — Тиффани, выдохнув, затопала к двери. Полуобернулась к Дюмону. — Пошли обратно.